QUE VES EL CIELO.

A la ruta, con mochila y corazón y tus ojos llenandome de preguntas.

Ya pronto, en vísperas musicales me desnudare de mañana, en este instante exacto.
En la tarde, mirando la amplia ventana que me recibe, cavilo sobre tus ojos, estornudo y bebo agua fría.
Regreso de la exuberancia con una ala rota, pero la curiosidad intacta, como también la cajita donde guardo el alma y los recuerdos.
Ilumino la casa.
Como nueces y hago ruido.
No cedo ni horizonte ni montaña.
Visito mi arañita, la de la claraboya del baño, le hablo de vos, y ella, complice, se mece suavemente, cortando minusculamente los rayos de sol que la despeinan.
Me dibujo, me pregunto y pienso en la pregunta que me dibuja en blanco.
Insulto desmedidamente al Domingo y estallo locamente de risa.
Hoy me guardo todos los secretos, un color intenso y una bienvenida, las despedidas para después, total abundan y no avisan su mueca.
La ruta me provoca mientras avanza el reloj en la pared, yo solo me dejo llevar por los aromas de la casa y las puertas ya no me toman examen, ya hace rato no calculo los temores y las probabilidades, lo que pase me encontrara sintiendo limpio y llano.
Todo. A temperatura ambiente siento, todo.
Espero rojo al invierno, sobre mis presunciones y pentagramas de fin de año.
Me susurro una canción, y pienso que dirías, si yo le pusiese un moño, y así, como digo estas cosas, te digo, "ey, es tuya" has lo que quieras con ella, conmigo ya hizo lo suficiente, además, ya te dije, es tuya, y me dejo la sonrisa encendida.
Vuelvo a las nueces, ahora, ya en silencio, pero con ruidos de magia por venir.
Mi guitarra sobre el sillón duerme y me sueña en acordes, lo se, la podría reconocer aun en el vientre del bosque, cuando crecia quien sabe a donde.
Nació mía, como tu.
Aunque ni tu ni ella lo sepan, tarde o temprano nos reconoceremos, es magia, y es fe, y es sortilegio si lo ves en el cielo.
Yo lo veo.
Mira:

LA VIDA, LOS BARES Y LAS IGLESIAS.

Y todo, pero todo, se precipita en un suspiro.
Y todo, pero todo, justifica uno a uno los caminos.

Estar vivos.
La sangre, no es solo para ser derramada, de uvas de sangre, no es el vino en mi mesa.
Tu sangre, es de mis hijos la vida.

Cada vez que cierras los ojos la luna brilla en los recovecos del alma, brilla intima y perfecta, como los sueños mas pretenciosos de la sencillez de un hombre cualquiera.
Cada vez que los abres, el sol, sin excusas, despliega la vida en el mundo.
La noche es un buen lugar para aguardar la luz.
Voy a los bares con la fe que el religioso devoto concurre a la iglesia, voy con la misma, con la exacta esperanza de creer en absolutamente todo, y al mismo tiempo, en absolutamente nada.
Ese es el juego.
¿¡ Como ganar !?
¿¡ Como elegir no jugar ni ser las fichas !?
Igualmente el absurdo tiene infinitas y recurrentes formas lúdicas.
Los bares y las iglesias se sostienen sobre una misma y perpetua cruz.
La calle recorre la vida sin saber muy bien que es calle, la vida, quizás muy tarde, suele atisbar que es vida, casi siempre, cuando se esta extinguiendo, cuando frágil y en soledad se desprende de todo lo que se conoce, para ir hacia ahí, hacia lo que todos nombran sin saber porque, sin saber que es lo que desearían saber o lo que quisieran que sea.
Dios y sus cartas marcadas, el diablo y su sonrisa siempre burlona, y su derrota anunciada, sus seductores fracasos.

Y Dios, y Dios, y Dios, atrapado en su penitencia celestial, promete que sigamos un poco mas dormidos.
Y Dios promete descanso para nada mas que su propio, su constante y obstinado cansancio.
Sera por eso que Dios y el diablo en los extremos de una misma y unica calle, esperan, un tanto resignados, insatisfechos, el opaco y sonoro sonido de sus nombres al caer en el espectro frió de la antesala de la muerte.
¿ Quien se atreve a no decirme que diré tu nombre y rompere el espejo para darte en suerte, en limpia y buena suerte, lo que me llevo por verte en todas las direcciones del viento ?
La vida,
solo hay que dejar que viva,
y no hay que dejarla sola.

SIN TIEMPO NI LUGAR.

Gracias Ludo, por hacerme volver a la canción.
Un verdadero placer compartir el lápiz y la guitarra.

SIN TIEMPO NI LUGAR.

Sol de la siesta, licua mis ansias,
sin tu cumbre estaré mejor.

Tarde de plomo, en horas de vidrio,
mi sed se volverá feroz.

Estribillo: (Y está canción es otro adiós sin estilo, mi amor)
(Y está canción es otro adiós sin tiempo ni lugar)

Me inclino ante todo, buscando una fuga,
mi risa es una adicción.

Y te persigo con calma y con prisa,
te alcanzo en esta canción.

Estribillo: (Y este dolor no te duele mi amor)
(Y este dolor sin estilo, sin tiempo ni lugar)

Vuelvo a la canción y a la guitarra, aliviado de vos y de todos los demás, vuelvo de pie, con calor y sin miedo, con algunos fantasmas llegando con demora.
Vuelvo, precisamente esta tarde, regresando de todo y de todos, de vos y de mi amor, y de tus letras.
Vuelvo sin tiempo ni lugar pero en forma de acorde me multiplico en el aire de la tarde.
Vuelvo con mi sed joven y ancestral.
Vuelvo para irme de vos y saludarte desde mi, regalarte mi desnudez y mi mala forma en la pared, para que me vuelvas a dibujar, con la luz que irradian tus manos.
Me regreso compañera, en los reveses de verte partir, me alimento la nostalgia, sera por eso que siempre me estoy yendo en el lugar.
Me regreso y te saludo, desde mi, con una sonrisa leve, sobre la forma del alma en el rojo color del corazón.

Te saludo compañera, te canto en silencio y sana soledad.

Sobre la espalda del viento de Diciembre, me voy al no lugar.

MI GENIO AMOR.

Disfruten el viaje, existan, deseen, froten la lampara, y lustren el corazón.

*Cover realizado por una banda tributo.

ANSIEDAD SE ESCRIBE CON SED.

Camino, corro, caigo,
quiero todo cuando quiero, y quiero nada si me canso.
Se corroe el espiritu si me quedo quieto y me cuestiono sin cuestiones.
Clamo, grito, no comprendo, corrijo todo lo que no compro y vendo.
Creo,
¿cuando?,
¿como?,
correspondo a las cosas y a las cantidades.
Cambio, cumbia, combo, cuasi si supiera cambiar rock and roll por canto coya.
Concluye cada cosa que quisimos conquistar.
Completo y me termino, concluyo y otra vez, acierto cada cara de las cosas que no acierto.
Cayó en el zapato, cascara en el mar,
curiosidad curiosa de cuestionar lo incuestionable.
Cosquillas, complicidad y coseno lácteo tangencial.
Decid que la casa es grande y te conformo sin forma, sin consecuencias ni concretas consonantes.
Claro oscuro, con color, con calor, con canción y sin cantar.
Cara, cambio, cuesta a casa, cumbre calla la caída.
Corazón casco, coraza quieta y poeta del que quiere querer queriendo y sin querellas.
Creo que ansiedad se escribe con sed...
Con sed de calma... y sin c

VOS EN ON

Sin halagos ni favores...

A Edgardo cachi Carignano, que vive la vida del poeta, y nos ayuda a vivir.

A su compañera, que lo cuida y nos acompaña.

VOS EN ON.

Contradictorio,

en la desmesura y en el sueño moderado,

buscame en los extremos y en las extremidades,

hablo con las manos, callo con los ojos,

y en los acordes de la noche me ejecuto de música.

Silente,

buscame en lo que hablo, que lo que callo, ya lo sabes, buscame,

despacio en el vértigo y en la ansiedad.

Inclinate hacia el sol, y enciende la reverencia,

borda los modales que me abrigan de la tempestad y la prepotencia.

Mujer soldado,

firme en el recuerdo, descansa armas por favor,

es una orden desordenada, es un ruego sin altar ni frios de la palabra,

en la trinchera los ateos elevan sus plegarias,

yo en el bar, no tomo prisioneros,

pero acribillo la sed.

Me caminan las calles y me cruzan las veredas por estos lares,

ella allí, (en su nombre guarda el de los dos),

entre los suspiros, por si el viento arrastra algún dolor,

yo creo que al final,

la soledad y el sol se llevan mal,

la luna se dibuja en los espejos y yo la respiro blanca y brillante,

cuando con la lluvia, se aleja y se acerca como el mar.

Trato de ser puntual, por eso los relojes ni me ven ni me reclaman,

y llego a cualquier hora, a tres pasos

el infierno o el edén,

yo me paso las horas,

y me amahaco con las hojas del árbol que nunca plante,

pero ya somos tronco y tiempo,

verde y raíz,

otoño y primavera.

Vos en on.

Yo totalmente off, esperando que me enciendas.

No te demores, que te espero mañana, a orillas de cualquier tarde, en la cima de la noche que jamas te alcanzara, bajo el árbol verde de la felicidad, entre arco iris y sencillez.
Belleza traes y nada pides a cambio. Sonrisa tienes para todos, y te jugarías los dientes si es necesario. Vives la vida del poeta y materia prima te vuelves, materia y energía. La felicidad te reclama, y estas siempre tan puntual y a deshora, solemne por humana humildad de no pretender ser mas que un hombre que siente a cuatro estaciones. Universal. Yo no puedo poner mis letras donde quiero, pero me exijo y me provoco, y te regalo estas letritas trasnochadas, entre velas que arden reclamando el ardor que avivo con el leño del corazón. Una botella me bebe sin piedad, cruel, se cobra en efectivo lo que le adeudo. Me figuro receptivo, buscando tu voz nombradome en el aire, comprometiendo el espíritu y el cuerpo, revolucionados, intentando ser hombres buscando la palabra y la caricia, poniéndonos de pie, no negando el alma, ni los nombres que nos nombran y nos recorren. Intentando la felicidad para los nuestros y para todos.

Pd. Aquí mi agradecimiento, para que te hagas cargo, como me ensenaste.

TE EXTRAÑO.

No hay forma de revertirlo, te extraño casi de una manera publica,
ostensiblemente te extraño, mujer celeste.
Meto dinamita y me detono en un Fa mayor sostenido (en el aire),
rompo la cuarta, quedo en cinco cuerdas y en un rincón.
No dibujo pero escribo tu nombre y me silencio, leo poemas mojados, y saco la pava del fuego.
Salgo al sol, me fastidio, entro a casa, me ausento.
Me asomo al alma, llueve.
Recurro al verde y al amarillo, ya casi es verano.
En la ventana, creo verte llegar, casi volviendo a mis cosas.
Tus designios, el aspecto de los astros y tus ojitos tristes y brillosos.
Pienso en trenes muertos, en sus andenes y en las vias que se pierden a lo lejos, pienso:
"Debería decirte lo que aún no sabes", o quizás, es decir, seguro lo sabes, solo que no nos hemos convencido.
Me extravío.
Miro a mi madre, lloro callado, pienso en mi padre, inevitablemente sonrío, yo no puedo reconocerlo muerto, para mi duerme.
Regreso, escribo esto y aquello.
Digo tu nombre sin querer, pero queriendo. Queriéndote en un estado crepuscular y febril.
Voy hacia el cono de luz de este día de Diciembre geometricamente alineado a tus caprichos de Abril.
Voy, segmentado y proporcionalmente nostálgico a tu felicidad.
Me multiplico y divido las horas, otra vez estoy por partir, y otra vez sin ti.
Naufrago en el mar de la indiferencia, sobre mi corazón de madera, ardiendo en la sal y la inmensidad de lo que no es, de lo inasible, lo indómito, la perplejidad.
Ahora me vuelvo, y me provoco.
Y digo, indudablemente dudo, pero confío. Tengo la fe superior por estos días.
Mujer celeste.
Estoy a la vera, esperando tu cósmica señal.
Estoy sin guitarra, con ansiedad, con sed y sin delfines.
Estoy con papel, con tinta y sin libro.
Estoy. Mujer celeste, estoy. En pretérito perfecto en sujeto y predicado.
Prosódico prehistórico estoy. Nómade y recolector.
Estoy. Ayer estoy. Hoy estuve.
Mañana, en el movimiento circular de la ciudad, me encomiendo a la reconstrucción inapelable del corazón
y sus latidos.
Regresare por allí, por donde los árboles llueven y el otoño se demora.
Flanqueare los paredones y remontare los empedrados, silbando un tanguito, por puñaditos de sombra que visten las rotas veredas del barrio, saltando, a paso tranquilo, cansino y feliz.
Te extraño, pero me muevo.
Me muevo, te extraño pero me muevo.
Me voy, pienso en pianos,
en bandadas de aves cruzando horizontes,
en conejos durmiendo,
en montañas pensando
en ventanas abiertas esperando canciones,
en canciones cerradas con la llave de Mandala,
el tiempo, el tiempo, el estricto tiempo te desnuda hoy y me viste el deseo.
Te extraño, incansablemente te extraño, mujer celeste.

HOMBRE QUE ESCRIBE DE PIE.

UNIDAD.

Y salto, y surjo
y embisto claro y puro
como aire de sauce;

Y guardo la sombra,
y me intervengo la nostalgia.

Y giro, giro,
y me cruzo a la orilla de la luz,
y me transformo en alas de delfín
para volar en lo alto de las aguas.

Y danzo, danzo
con cada nota en el cielo de las melodías,

Y escapo, me libero,
me aliviano del pozo de mi mismo,
de los pliegues congelados del alma.

Y florezco,
y soy la cresta del latido, y la faz
de la armonía,

Y vuelo, y subo,
y me detengo eternamente en el oriente del éter,

Y me fundo, me fundo
en flamas de Jaramillo,

Y venzo, venzo.
Y deshago los tentáculos allí en los (mis)
jardines de sombra,

Y me enciendo, me enciendo.
Febrilmente hasta deshojar el titiritar del escalofrío,

Y ahogo, ahogo.
Las (mis) lágrimas en el manantial de la sonrisa.

Y ya no insinúo
Y soy aire, y mas aire, y aire del todo,
E igualo la eternidad, y desbarato el confín.

Y soy hoy todas las partes,
Soy la unidad, soy ganador de tu sol
En el sorteo de tus luces.

Santiago Zambianchi, El Condimentador.

"Giros, existe el cielo y un estado de coma."
Rodolfo "Fito" Paez.

Hombre que escribe de pie, sobre sus zapatos profundos que han pisado dolores, y tierra, y tapas de botellas, ausencias etiquetadas con el nombre del olvido, jamas la flor, el recuerdo o los juguetes.
Me voy en tus letras hacia lugares donde hoy brilla el sol, y la tormenta desde atrás afina su lluvia.
Me quedo en las mías, en el sopor y en el suspiro, en la calma y en la tensión de la luna.
Me quedo en el sur de mis cosas, (al norte de las suyas), a medio camino entre el verso y la canción, a dos cuadras de la infancia, por oníricos senderos, en los álamos y en los alerces de mi esperanza.
Te invito al contrapunto y la poesía.
Te convido un cigarro tácito, mis tangibles espejos, mis reptiles, mis arañas, el abrigo, la mañana, la tarde y el "vermú".
A corazonazos camidanzando escribe el pequegigante hombre que valga la redundante redundancia que redunda abunda poco y escasea hombre que escribe de pie y no espera que lo esperen.

Pd: Gracias por la letras, la palabra el abrazo y la pimienta de los guisos que despedian la primavera en la embajada del ardor.

El ENEMIGO.

Se que no son los feriados, ni el tener que afeitarse por la tarde el hastio,
ni la lluvia o el calor de las veredas que transpiran sus vapores urbanos,
no es tu recuerdo sobre la mesa olvidada de algarrobo y almendras, Abriles y meriendas de Domingos,
reviso,
recaigo,
remonto las horas,
desando los días,
y pienso,
no es la puerta entreabierta o cerrada en una siesta desmedida y callada de Diciembre y sus Santos,
no es el prologo triste que antecede navidades y excusas,
excusas y sinsabores con fuegos de artificios, vasos vacios, vicios cargados,
y las fotos con ausencias, y las ausencias con nueces.
Me ausento,
saludo y no parto,
y pienso,
no es un viaje contigo y sin mi,
no son los duelos ni los pañuelos ni las aves sin nido en árboles frondosos y los nidos con hojas
y las hojas con tinta, y la tinta con sangre
y la sangre con sangre de la herida que sangra y me cicatriza la voz.
No son los libros leídos, no son las letras terribles,
no es la canción que escribí ni la canción que me escribe.
Regreso,
te beso,
tropiezo y no caigo,
y pienso,
no es que tan alta la luna, si se me cae se rompe,
no es la fiebre del sol, ni los mareos del mar,
obstinacion de montaña,
los intersticios, la geometria y tus pasos, los fantasmas, tus ojos, tus manos,
no es que se lave la cara la verdad en los espejos,
es la mentira a deshora,
el enemigo y su sombra,
a lo que daré batalla hasta quedar sin sed, sin corazón,
sin aliento y sin ganas,
pero de pie siempre el alma por el pan y la alegría.


EL ENEMIGO.

Con una sola vez en la que el viento diga tu nombre,

mi corazón latirá muy fuerte hasta llegar.

Mientras se detenga el tiempo entre cuerpos,

como arena en las manos, la lejanía dice adiós hasta estallar.

Vuelve y siembra en su vientre una plegaria.

Sube y vuela tu mirada hacia el mar.

Y es que nada, nada detendrá mi amor.

Y hay que impedir que juegues para el enemigo.

Puedo hasta tocar el cielo en el que flotan todas almas perdidas, y mi corazón latírá muy fuerte hasta llegar.

Y si un espejo falso ves, que no responda tus mismas lágrimas, la lejanía dirá adiós hasta estallar.

Oh! regresa y hunde tu cuerpo en esta tíerra.

Sube y vuela tu mirada hacia el mar.

Y es que no hay otra oportunidad.

¿Por qué sólo es esto todo lo que tenías para dar?

Madre de la vida, por favor ilumina a la gente, o todo verdor y creación y tu amor se perderán.

Quieren imitar al sol, que se escapa en espectro dorado, y la lejanía dice adiós hasta estallar.

Vuelve y siembra en su vientre una plegaria.

Sube y vuela tu mirada hacia el mar.

Y es que nada, nada cambiará mi amor.

Y hay que impedir que juegues para el enemigo...

El Enemigo (en vivo), Luis Alberto Spinetta, 29 de Diciembre de 2001, Estadio Obras

FAUNA.

Ustedes sabrán que las hormigas llevan todo a su hormiguero,
no obstante las aspiren o las botas las sometan,
obstinadas, van y vienen en un ordenado caos,
no esquivan el invierno,
y en la sombra del verano se doblegan,
y se adhieren,
con minúscula elegancia
a la tarea de vivir con importancia.
Ustedes sabrán, las hormigas, no preguntan.
El león ruge, y su aliento pide tregua,
la hiena ríe, en burlona algarabía, pero sus sonrisas, rancias mal destilan.
Los flamencos son rosados,
y muy blancos los conejos,
la serpiente encantadora, moraleja de veneno,
y a los pies de un arco iris,
tras la pausa de la tarde,
lee un búho unos poemas de un reptil de mil respuestas.
Las golondrinas,
por su cuenta, trascontinental esfuerzo,
inexactas por momentos, vendrán,
exacto yo al abrir mis ventanas y mi pecho,
ondular el horizonte, y apagar el velador.
Ustedes sabrán, que la noche cae despierta, y despierta esta la luna,
y en la palma de la mano,
le cabe a este hombre la fortuna.
Florecen los delfines,
y en cotejo incandescente las arañas otoñales bordan al vaivén del viento.
Soy pez que no tiene río, pero mas de siete mares,
tengo sal,
y tengo azúcar, tengo tiempo
pierdo y gano,
tras la lluvia o la tormenta,
en el ripio o en el llano,
yo te espero,
como lince solo y quieto,
como un oso sin modales,
en la jaula de los besos,
como buenos animales,
me devores sin cubiertos,
a lo largo y a lo ancho,
sin horarios ni feriados.

TU VOZ ME LLEGARA.

Yo aún no se, si sera el sueño, la luna, o la ruta que persigue el horizonte y sus reveses, lo que confunde o me orienta, pero tu voz llega clara (indudable), como llegan esas cosas que a uno lo sacuden incuestionablemente.
No se si serán las drogas o yo en ellas, los excesos que acechan pero no embisten, las decepciones que aún no sucedieron y se decepcionaron, no se, realmente no se si sera la tristeza que hoy no siento lo que reclama corazón y tinta.
No puedo dosificar el alma, toda se me va hacia tus cosas o las mías.
No aprendí todavía a mentir con gracia, y dudo ya que lo consiga.
Y, como novedad y exclusiva, en mi sorpresa de estos días y las certezas de mañana, felicidades inesperadas me abordan.
Me recorren.
Estallan en colores y acuarelas.
Me esnifan en un brutal fragor nasal, musical, en mis suspiros de vos.
Extasiado, suspendido quedo en tus tonos.
Evanescente entre el acero y el vapor de recordarte intensamente callada, sin conocer como se pronuncian ciertas palabras en tu humanidad.
Abrazado demencialmente a mi guitarra, buscándote en las cuerdas, en su tensión la calma.
Yo me juego entero, cuando digo cocaína, cuando digo amanecer, compañera, luz premura, todo dejo en todo, aunque nada haya mañana.
Hoy el alma, el alma es hoy y así sera su ley.
Cuando nombro a la muerte, cuando la vida callo, cuando en la sombra siento la tibia luz que me revierte el corazón una y mil veces.
Afinado en do re mi fa sol la si, si te digo, si me lo preguntas.
Aquí vine acomodarme las costillas, el pulmón y los riñones.
La reconstrucción que le dicen.
Cirugía mayor de los sentidos.
La vida su nombre.
Aun no me se dosificar, pero si reconocerte entre la gente y los silencios, entre los gritos y la soledad, entre la soledad y la gente que la siembra, que cosecha hastío y maldiciones.
Aun sigo en batalla a popa y proa, en el mástil, en el timón y en el ancla, y de mascaron hacia las costas llevo mi bandera.

Mis dos o tres discursos y mi única matriz.
Tu voz me llegara, igualmente voy tras su armonía.

Sirenita, cuello largo, largo pelo, ojos limpios, norte bueno.

ENTENDI QUE NO ENTENDIERON.

La Plata, año ocho de la centuria veintiuno.

Al queridisimo Walter, nuevamente gracias por la paz y la belleza.

Entendí que las estrellas no son mías, y que bajo la noche oscura y lluviosa, sin dilema alguno, pude pasear mi sombra, pensando, con una fabulosa sonrisa, seriamente en tu luz.
Entendí que los infames serán siempre infames, y nada mas que eso.
Infamia traen, infamia les sobra, infamia y nada mas.
Nunca serán otra cosa que olvido.
Y aquí estoy yo y los mios para olvidarlos sin concesiones ni pretextos.
Entendí tranquilamente, que tranquilo, (tan tranquilo) me alejo del oxido de los oxidados, y me voy por allí, liviano, como brisa húmeda, como energía total en el aire, luego de una brava tormenta.
Nada me alcanzo mas que tu figura, que imagino, me recorre y me cura de lo que no estoy tan enfermo aun.
Virtud elemental de tus manos.
Ejemplo contundente de tus ojos.
Señal inconfundible y cardinal.
Estoy aquí, y aquí me vine, y aquí me quedo aunque me voy de aquí.
(una y otra vez)
Quedandome en mi, soy un poco yo.
Me quedo hoy en el alma,
¿o me voy hacia la tuya mujer en el eter?
Entendí que no entendieron, y entenderé yo, que jamas querré entenderlos.
Barro tal vez, nosotros.
Ellos seguro, mal augurio.
AQUÍ Luis, para protegernos de todo mal.
Lejos de tanto, cerca de mi
(Y SIN ENTERDER PORQUE TAN LEJOS TUYO).

INVOCACIÓN NUEVAMENTE.

Y aquí nuevamente estoy, erguido en la silla, ciego y ya no tan loco.
Afiebrado de vos.
Conectado en linea blanca, blanquisima hacia todo lo tuyo.
Me adjudico todo.
Todo lo que en el todo abarco.
Hablo, y hablo para mi, y hablo y hablo para ti lo que aun no se ha dicho,
lo que prontamente nos diremos, allí, donde nadie sabe.
Ni siquiera nosotros.
Aquí resumo en Silvio y su colega Rey Guerra, la paz que te deseo en mi recuerdo
MARIPOSA, en mi MARIPOSA húmeda de lluvia cristalina,
sin cesar la flor, el viento, anís me vuelvo y me bebo solo.
MARIPOSA que se posa levemente en mi memoria a la hora de la cena.

REVOLVER.

En el lejano Oeste, al Sur de algún hermoso lugar.


REVOLVER.

Elegante en su cintura descanso como un revolver,
cromado en mi estructura cobro sentido en sus manos,
estoy,
en definitiva,
hecho para ti,
mujer armada de mi, desarma al enemigo,
muestra tu forma justiciera,
tus besos balas de plata de labios de plomo,
no han matado,
pero herido,
maltrecho cae el olvido.
Recuerdo blanco obvio.
Botella tiro al blanco.
Soy el revolver descansando en su almohada.
Corazón de tambor,
loca ruleta rusa, blanco fácil,
certero calibre,
distancia en perspectiva.
Mujer armada de mi,
cuando me lleves a tu boca,
o a tu cabeza universal y celeste,
comprenderas al fin,
que yo no tengo balas para ti,
solo soy el gatillo en tus dedos,
eso que elegís para matar,
y no me muero ni te mato,
soy la opción,
soy al fin de cuentas,
y en resumidas formas,
el plateado revolver que no dispara.

INVOCACIÓN.

Hoy solo quiero invocarte de esta manera, hoy así te recuerdo.

Hoy, Silvio, lo volvio a expresar mejor que yo.

Hoy estoy al antojo de " Quien fuera " y es.

ONIRICO ME MIRICO.

ONIRICO ME MIRICO.

Hoy no,
no es el azul, no es el dorado, ni el verde gris de la ciudad,
hoy no, no es el Oeste y la verdad,
ni el Norte de las cosas,
ni el viento sur del corazón y la esperanza.
No, claro que no,
claro que no es la pava en el rincon de la cocina,
ni la ventana en retirada,
ni la heladera despertando en madrugada.
No es la puerta abierta ni cerrada.
No es la mesa, ni las misas medianoche, ni las sillas,
que amanecen.
No, no es la sustancia ni la esencia.
No es la cuna de la luna, ni la FE en permanecer de las montañas,
claro que no.
Hoy no es la calle, ni acertijo de peatón en las aceras.
No, hoy no es el verbo, no conjuga, infinitivo en la esperanza y en las dudas.
No es la oración ni las iglesias,
no es Dios ni Dios es hoy tampoco.
Hoy no es ayer ni mañana ni el futuro que no habito ni demoro.
No, no es el todo,
ni la terrible ansiedad que ansia la nada.
Hoy es la flor rojo recuerdo en tu cabello, que se dibuja transparente por mi mente,
es la flor, maravillosa del encuentro,
en el silencio de las cosas que se nombran,
hoy me abrace tan demencial al sortilegio,
me vi improbable e inmortal,
universal, unico vuelo,
permiteme sentir la sencillez y desmesura
permiteme la suerte,
la valentia de soñar;
ya que arraso todas las cosas de la muerte.

INTENTO.

Caballito,
República del Oeste.

IN TANTO INTENTE.

Intento el mar, intento luz, intento el sol la luna,
un corazón, tus pies, tu voz,
cada palabra tuya.
Intento ser, intento dar, intento la hermosura,
la de tu ser, lo que tu ves, lo que calle, lo que nombro,
cada palabra tuya.
Hay un abismo al amanecer,
crecen mis alas mientras caigo,
hay una sed que no quiere permanecer
del otro lado de tus labios.
Intento hoy, intento ayer, intento nunca ser exacto.
Intento piel, intento verte al tacto.
Intento voy, intento ven, intento se, lo que tu nunca ocultas.
¿Que no te di?, ¿que nos sobro?,
¿Quien me llevo cada palabra tuya?
Intento no, intento si, no intentes ser las dudas.
Intento allí, intento aquí, intento Dios de estar en todos lados.
Intento que, intento quien, intento intenta intento.
Intento mas, menos por mi, intenta ser excusa, de no excusar
al corazón que intenta en sus latidos.
Intenta ser quizás no ser,
Intenta y no preguntes.

A Juan y a la mujer detrás del intento.

VAMPIROS, DEJENLO DORMIR TRANQUILOS.

23 de Octubre de 1951, hasta hoy, el año blanco.

Enchufa la viola, dale vida, ecualizate flaco por favor.
Desenvaina los graves y danos magía.
Musicalizanos flaco, dale.
Corazón de piano. Pan y teclas para cuando cae la tarde.
Dale flaco, dale.
Que no puedo dejar de ir de la Cama al living, y ya es tarde, muy tarde, mucho mas que las tres am.
Dale flaco, que haces falta.
Ecualizate.


Em G
Estoy perdiendo color, me estoy durmiendo al amanecer.
D Am Em G
Estoy perdiendo calor, me voy durmiendo y no sé por qué.
D A
Ya no pienso en eso, no soy yo
Em G7 D7
el que ronda por las noches loco por saciar esa sed.

Por qué me tratas tan mal, por qué te escapas,por qué no ves
que si me matas tal vez entre las sombras renaceré.
No pienses en eso, yo estoy bien,
solamente los espejos quieren mi reflejo esconder.

G Dm
¡Vampiro!, dejame dormir tranquilo.
G Dm
¡Vampiro!, dejame dormir tranquilo.
A D C F D
Alejate de mis emociones vampiro porque ya no resisto más,
A D C F A
y alejate de mis tentaciones porque este cuerpo es mí-o nada más.

Ya no pienso en eso, yo estoy bien
solamente los espejos pueden mi reflejo esconder.

Inter:[D Am Em G] x2

Ya no pienso en eso, no soy yo
el que ronda por las noches loco por saciar tu pasión.

¡Vampiro!, dejame dormir tranquilo.
¡Vampiro!, dejame dormir tranquilo.
Alejate de mis ilusiones vampiro porque ya no existes más,
y alejate de mis tentaciones porque este cuerpo es mio nada más.

Inter.

Ya no pienso en eso, no soy yo
mi mirada de fantasma sólo puede decirte adios.

G Dm G Dm
¡Vampiro!, ¡Vampiro!
G Dm
Sangra sin parar,
G Dm
sangra sin parar,
G Dm
sangra sin parar,
G
¡Sangra!

Inter.
D
Ya no pienso en eso.

IMAGEN Y SEMEJANZA.

21 de Octubre de 1938 / 14 de Septiembre de 2000.

A la luz de mi padre que ilumina en el recuerdo.

José Lorenzo, su nombre…

14 DE SEPTIEMBRE.

Arpegios sobre: Re, re7, re*

La, la7, la*

Re invertido, do, re mayor. Do, do7.

Re, re7.

Cae Septiembre, (sin primavera),

Los algodones, (de su cabeza),

Se hacen escarcha en la pradera,

y su dolor,

se hace paloma y vuela hacia el sol...

Cuando llora el cielo, (tu frente el sudor),

Revocas la luna, (le das tu fulgor),

Tus brazos con fuerza, con fuerza y vigor,

empuñan estrellas,

siembran una flor...

Blanca paloma, (vuela sin fronteras),

Yo vuelo contigo, (de alguna manera),

Sobre los campos, de tu niñez,

tu mujer, tus hijos,

sobre tu vejez…

Sangre de tu sangre nunca será olvido.

Soplara en el viento, tempestad ó brío.

Soplara tristezas con vasos de vino.

Soplara en mi voz…

Haya ó no testigos…

Aquí estoy y estamos recordándote.
No me alcanzan las horas, imaginaras que los brindis muchisimo menos.
Te regalo la poesía que no pediste a cambio del abrazo que nunca nos hiciste faltar, te regalo hoy mi melancolía toda para que me la vuelvas sonrisa mañana.
Hoy te canto. Hoy mañana y siempre.
En tu memoria hoy somos en parte tu presente, y en parte somos un poco del corazón que nos dejaste en patrimonio insoslayable.

En mis letras hoy nos encontramos.
Vos y todos.

ELLA NO ESCRIBIO MAS.

República del Olvido.

Ella no escribió mas, y yo quede a la vera de los renglones de sus ausencias.
Ella no escribió mas y yo, hombre original, analfabeto me fui moldeando.
Recorro paginas en blanco con los ojos abiertos.
Cierro los ojos, me inundo.
Ella no escribió mas y yo sigo esperando palomas.
Desierto en el desierto soy cuando no camino.
Al sol. A la lluvia en la ventana, a la ventana en el mar, y al mar de almendra en sus ojos.
Ella no me nombra y yo obstinado existo.
Existo.
Me figuro recuerdo que inmediato me olvida.
Vuelvo de todos los lugares sin mas nada que mis manos.
Mis manos van y vienen y mi cuerpo se anida hacia mi pecho.
Mal necesario, inquietud recurrente, necesaria necesidad.
Ella no escribió mas.
Mis huesos siguen siendo huesos, mis dientes, amenazas de marfil.
Llevo los ojos cargados de su nombre, y en mi boca su figura de cristal.
Ella no escribió mas,
sin embargo,
aquí yo me vuelvo sus letras,
una y otra vez.

1 y 59 AM.

AMANTES.

Nosotros abrazamos
todo lo que la historia toma por secuelas.
Nosotros amamos esta no tan delicada
forma de perder el tiempo.
Nosotros somos más felices
que el sol
cuando la razón se ausenta
y
el absurdo nos devuelve una sonrisa exacta.


OLIVARES.

Nos ven huir de sus planes mas enormes
para encontrar en nuestra fuga
un poco más
de sus alcoholes y sus pasatiempos letales.
Hoy, que la tarde
no dice nada,
aún se traslucen
sus dentelladas joviales.
Ellos seguirán mandando y, sin embargo,
no nacerán jamás.

Cuando uno se ve sorprendido por un poema, y ya es tarde en la noche, y quizás se deba emprender un viaje y luego haya que seguir con grises responsabilidades entre los intersticios de una ciudad descomunal, no queda otra que ser feliz.
Sustancialmente feliz.
Provocadoramente feliz.
Sencillamente, me entrego a la sinceridad del corazón y tus letras.
¿ Que crees tu ?

* Ambos poemas, de Don Acevedo Diaz, pertenecientes al bellisimo libro (y opera prima) "Nada".
Gracias por las letras, de la guitarra ni hablemos...

TRANSFUSION DE POESIA.

TRISTE DIOS.

Con simbólico gorro nuevo,
el samaritano, el paradigmático,
luz sin piel, el titular lumbre,
viene a remover mi bóveda craneal, mi frío sorna.
El Mister Dios con su inasible
herramienta flor intenta reavivarme,
el mil veces muerto corazón a petalazos.
Soy muerto verdadero, señor blanco.
Y pelo el bombo helado, finiquitado en la mismísima barra.
Lo envuelve con la túnica suntuosa el magistral dios,
entiende que hasta para él hay muertes irreversibles.
Después del hecho me siento aun más frío.
Y él no tan divino.
Le pido perdón.
Él me confiesa.

Santiago Zambianchi.
El Condimentador.

" Apenas por venir.
Ni siquiera volver un poco: estaré de ida siempre. De ida miro, de ida caigo. "

Francisco " Paco " Urondo.

Te cargo a Paco en tu cuenta, me sirvo en todos los vasos, y copio de Dios la virtud de no estar casi en ningún lado.
Te leo y me juego los ojos en cada verso, me vuelo las cejas.
No hay sed que no venga por mas y no hay mas que darle batalla.
No retrocedo un pulso. No retrocedo ni un diente ni un beso, ni la nariz ni los dedos.
Bíblico, me negaras tres veces antes que amanezca, y tres veces más yo subiré por los olivos.
La tarde me narra, y yo en ella me escribo. Me dicto en las horas, y oración de las cosas sin nombre me vuelvo, me deshago en palabras imprudentes y me entrego a las letras.
No te han dejado más que ser honesto, y algunos creen que no te han dejado nada, algunos creen que son necesarios para que podamos seguir creyendo que aún nos queda todo.
Ríes loco sobre la loca noche sin locos.
Ven con tu pluma, por el infierno hay veredas y en blanco y negro las hojas caen de los árboles.
Ven, que nos vamos.
Ven con tu pluma, que por aquí nos sobran pájaros y yo batire mis alas de aire.
Ven, que tormentas esperan la ebullición de la lluvia. Tomemos la forma de no tener forma.
Raíz, cielo, flor de los días en el jardín de la noche, sol en el sol, ventana en la luna, azul en las venas rojo en el corazón, plenitud, dolor real, llanto puerta ramo luz, viento esquina mar perdón, espiritualidad, ven que voy, vamos ven, suelo mármol blanco sal, verde espanto verde sed, transfigurame.
Vamos ven, estalla de una vez.
Fuego y tierra, leño de la tinta crepitando el alma antes de nacer una y otra vez.
En el año blanco, sentencia sobre los hombros, Dios nos salve de un Dios triste...
A pura risa saldremos de aquí.
Vamos ven, vamos que nos vamos con la flor y las espinas.

¿ QUIEN ESTA ?

¿ Quien esta ?
Marcando las cartas.
¿ Quien esta ?
Puliendo tormentas.
¿ Quien esta ?
Sintiendo por vos esta vez.

Acevedo Diaz.
Su hijo rocker star.


Jugando en mi cabeza una y otra vez, jugando sin saber las reglas, se pone mucho mas interesante el juego. Jugando cartas marcadas vuelvo a perder la mano.
Vuelvo a mostrar el as. Y un pocker de cuatro copas. Y el mazo del amanecer.
El sol no es buen tallador.
¿ Elegir un punto cardinal ?
¿ Elegir una silla en la mesa ?
¿ Elegir ?
La ruleta bailara su baile siempre con otro.
El doble cero no es de un verde esperanza, mas bien es un verde rancio.
No va mas !! Nunca lo escuche a tiempo.
¿ Quien toco la campana ?
Esta misa no es a las siete, y el boxeador no necesita una toalla, mas bien un golpe artero, poderoso, en la mandíbula del tedio.
Dios se divierte jugando dados.
Generalas servidas en su cubilete frustrante, que intrépido, que temerario el chaval, ludico vicio dionisiaco.
Yo tiro piedritas a un lago, y juego a despertarte, a veces.
A veces hago sapito, o una buena escalera a todos los techos del sueño.
A veces.
Los jóvenes juegan dardos en el bar, el corazón sumo muchos puntos.
Todos tus darditos están haciendo centro.
Yo remonto un barrilete por Plaza San Martín y bajo sin mas hacia Retiro.
La cerveza esta haciendo demasiadas preguntas, y eso no le gusta tanto al vaso, a mi, muchísimo menos.
El vino, en cambio, es un tipo de buen corazón, y siempre tiene un beso natural.
Hoy tampoco te veré.
¿ Eso es buena suerte ?
La caja de Arroz me mira como sabiendo su destino. Ninguno de los dos estamos conformes. Bah, la caja, yo no experimento mucho voltaje.
No llegan buenas noticias. Noticias buenas. No llegan noticias ó yo no llego a ellas.
Marzo no es un buen mes para apostar.
Podría escribir con el mismo gesto hasta mediados de Agosto aproximadamente.
En la Universidad nadie notara mi ausencia. Mi ausencia tampoco parece notarme a mi, ni a los de la Universidad. Mi ausencia siempre fue una mujer con un gran sentido del humor.
Es Miércoles y todo esta en su justo sitio, menos el sitio.
Dos pisos por escaleras, una puerta callada, la pared, la mesa, nuevamente la pared, la cocina, y caminando un corto trecho, despierta la habitación.
Hogar dulce hogar...
Aunque no lo indique oportunamente una alfombra al estilo caricatura.
Quisiera verte preparando un té.
O leyendo callada.
Escapar a tomar un helado, y elegir cuidadosamente mal el gusto.
Acudir a la pizza, o rescatarnos de la resaca mas recurrente.
En cambio algo o alguien dice que elijo cocinar fideos sin albahaca, ¿ seria mucha felicidad un poco de albahaca ?
Pero no plante albahaca.
Que palabra repleta de salud ALBAHACA.
Me hace feliz decirla.
Mañana saldré a beber.
¿ Saldré ?
¿ Quizás yo siempre ingreso a beber ?
No leeré el pronostico así puedo ser imparcial.
La sed con la lluvia se moja un poco. Y si llueve sabré seguro que andarás cerca.
Iré a trabajar.
Solo para distraerte, para aburrirte un poco mas.
Cenare en alguna esquina para que no me encuentres en casa.
Pasare la noche despierto, para no besarte tanto.
No llevare reloj, para que tu retirada no sea puntual.
Me gusta cuando me sorprendes...
Seguiré sin encontrar tus fotos, para no volverme loco, seguiré sin tener espejo, para no repetirme tanto.
Te veré donde siempre. Donde nunca. Donde quizás.
Donde, donde esta vez? Donde, Donde ?
No tomare taxis.
Nunca lo hago.
No sabré cuando la copa es la ultima.
Nunca lo hago.
Volveré cansado, ebrio y vestido.
Partiré en el sueño, hacia donde los árboles llueven.
Hacia la laguna onirica de la felicidad, espejo del sueño.
Morfeo es tan lindo.
Hacia la calma sin calma.
Hacia tu beso.
¿ Elija y gane ? ¿ Quien abrirá los ojos primero ?
¿ Quien esta ?
Lobo, estas ?

NO NOS DEJES AUN...

No, no nos dejes aún, o mejor dicho, no me dejes todavía que la canción por estos días viene con retraso, demorada por el hastío y la ceguera personal y ajena.
No, no nos dejes aún, o mejor dicho, no me dejes, sigueme recordando al amigo.
Sigueme, yo ceñido voy a tu antojo.
No, no nos dejes, que la fiesta se emsombrece y el sol se vuelve solo sol.
Apuesta conmigo quien se puede abrazar mas a una guitarra.
Devuelveme la paz.
Esperame detrás del porvenir.
Adelantado de los días vuelve a mi tiempo y buscame mañana.

NO PIZZA.

" Estoy buscando melodías, para tener como llamarte "
Silvio Rodriguez.

El asesinato no fue en Granada ni tampoco murió Federico, fue aquí, y fue anoche.
Tampoco diremos que tengo un poema universal, solo tengo uno que es mio, que creo es casi lo único que tengo, que creo, es casi lo único que soy, que creo, se me esta añejando un poco.
La soledad es una muchacha pretenciosa, un tanto contradictoria, por cierto bastante sedienta.
La sed, en cambio, sabe lo que quiere.
Si ahora tuviese a mano una guitarra, seguro " wish you were here " no me saldría, pero bueno, tampoco tengo una guitarra.
¿ Eso me hace impune ?
La hora avanza cautelosamente, no creo que sea por miedo, mas bien estoy seguro, tampoco por la inclemencia de su destino perpetuo o por la lluvia, ni mucho menos porque es de noche.
Imagino que esta al acecho.
La siento atrás, respirando su entrecortado y rancio suspiro, con sus manivelas filosas esperando dar el zarpazo.
Yo guardo una canción sin tiempo para cuando intente la faena.
El cielo se me acerco un poco.
Una mujer se me cayó de allí.
Intacta me mira de cerca.
¿ Me ve ?
¿¡ Me ves !?
El ataúd se puso interesante.
El muerto se murió un poco, pero sonríe vital.
¿ Adonde conduce esta noche sin frenos ?
La velocidad sube estrepitosamente, no todos pueden seguir en el viaje, no todos pueden elegir el riesgo, no todos somos todos, no siempre somos nada.
Lluvia.
¿ Que es lo que llora tanto estos días ?
¿ Que sed quiere calmar el cielo ?
Una mujer se cayó de allí.
Y yo solo atino a decir NO pizza.
El mercado de las ideas no esta vendiendo muchas, o esperemos ya no las haya vendido todas.
Gibraltar no se cayó del mapa (seria lindo mirarla desde allí).
Aunque yo hoy solo atine a decir NO pizza, no.
Una mujer se cayó del cielo.
Me mira intacta.
Yo me rompo en pedazos.

MASTER DE POESIA lll.

Ambos poemas pertenecen al propietario de la belleza:
El poeta de la casa y el libro, de la sonrisa y la luna, de la mujer y del sol.

Seleccionados por quien escribe entre una extensísima serie de exquisitos poemas.

ABRAZAME.

Sopla un viento vacío,
como un saxo de niebla.
La olvidada costumbre de amar
nuestros pasos.
El milagro de amanecer junto
a un cuerpo hermoso.
La desesperación de habitar
lo que nos deja baldíos.
La admiración por el trueno,
espada de dioses.
No busques en el desierto
la flor.
Ayer.
Ayer alguien
la arrebato de la manos del tiempo.
La olvido. La mutilo de silencio.
No busques, no, por favor,
mi corazón en esta selva;
no hagas sonar el timbal
que provoca la estampida de sueños.
No hieras los recuerdos dispersos.
Abrázame,
como el náufrago a su esperanza de madera.


LIBERTAD.

Como habría de abrazarte
en medio de una catástrofe
te abrazo ahora
que las nubes descansan en su desconcierto,
y el sueño es calmo y las flores no son cenizas.
Tan solo intento que mi amor
no sea limosna.

Atravieso la tarde con mi cantimplora repleta de sedienta resaca, la atravieso calmo y feliz, reconstruyéndome de apoco, me visto de palabras y me desnudo de silencios.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
Salto letras, dibujo azules, evalúo grises en primavera.
Desafino mi guitarra, me abrazo y me incorporo. Le pertenezco.
Miro a mi madre. Abro las ventanas.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
Paseo por la voz de mi hermano, cierro los ojos y pienso en mi padre. Reflelxiono a mis muertos, me abrazo a hermosos recuerdos.
Espero a la lluvia. Beso los labios imaginarios del viento, me entrego al delirio.
Incendio un flor. Me siembro en el pecho una nueva semilla. Espero florecer antes del verano, quiero entregarme al sol de Enero.
Leo a Ludovico, soy feliz.
Me reprocho el cansancio. Me sostengo. Convicción de NO claudicar al absurdo del tiempo.
Pienso en ella. Instante diario de fiebre.
Cuento conejos antes de beber, botellas antes de dormir, ausencias al despertar.
Recorro a mi antojo el Domingo.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
La lluvia acude. No la mojo.
Lentamente se pone de pie la tarde y se retira.
Te canto.
Te escribo.
Te extraño.
Te olvido.
Te insulto, te blasfemo y bendigo.
Te busco con demencial insistencia para decirte, que si, que si leo al inmenso poeta bajo el árbol frondoso de sus letras, me burlo de la muerte, del desden, del hastio y sus secuaces; tengo poderosos sortilegios en paginas custodiadas por la libertad de quien las escribe y me permite reflejarme.
Leo a Ludovico.
Carajo, soy feliz.

*Los poemas pertenecen al libro " Las cruces que abrazas ".

MASTER DE POESIA ll

Ambos poemas:
Por Santiago Zambianchi

" El Condimentador ".

Publicando para matar

Esculpir la palabra,
transformarla en herramienta
que te sepulta.
La voz en la daga
de la tinta,
como espada en
mis manos para vaciarte
el orgullo pueril
de dominarme completa
el alma.
Será , mujer,
la tristeza que me has impregnado,
mi eterna inspiración
arrojada en el papel destruyéndote.
Serán las letras de cada verso
ladrillos de acero labrando
la obra que te dará
muerte pública.


Por insolentes!

Que deseperados
los del mareo pasional.
Quieren explotar mi frialdad
y yo les convido
atardeceres de soledad.
Silencio desnudo.
Costumbre impuesta
de no esperar.

Sobre el filo de la barra de un bar cualquiera, bajo la hoja de acero de la noche, me sacude tu lengua de poeta, tu minúscula inmensa figura dominando la escena, predominando las palabras de tu tacto incomprendido, de tu corazón inclaudicable.
Me detuve en estos poemas, no para pensarlos, ni siquiera, (jamas lo haría) por cuestiones literarias; me detuve por la sangre.
Por la furia.
Por genuinos.
Sangre del poeta en la arena blanca de las hojas de vidrio donde escribe.
Poeta nocturno, asesino a sueldo de botellas vacías, desenfunda el lápiz y dispara.
Se que no tomaras prisioneros.
Cuando den las doce, te batirás a duelo con la ironía, y a quince pasos del amor gritaras fuego.
Atravesando las palabras, destrozaras los papeles, ordenaras la casa, romperás los platos y beberas los vasos en orden alfabético, luego, encenderás el fuego purificador de la verdad.
Poeta.
Sencillamente provocas la locura.
Siempre te espero entre el misterio y la sorpresa, que llegues con dos pizcas de extravio y un ramillete de verdades.
Hijo de la contradicción.
Larga vida.
Te encuentro soñando despierto en la esperanza de saber, que mañana, sera mañana.

INFANCIA.

A mi madre, por los libros y las lecturas de mi infancia.

A los hijos que están.

Y a los por venir.

DE CARAMELO Y DE LICOR.

Princesas, dragones, silencio, canciones,

miradas, sonrisas e ingenuas malicias.

De brujas y hadas, de flores y espadas,

cuarenta ladrones no te roban nada.

Bosques encantados, castillos dorados,

y torres que encierran preciosas doncellas.

Quimeras, enanos, corceles alados,

de ogros, de duendes, de mágicos puentes.

Estribillo: De caramelo y de licor, bajo la luna o bajo el sol.

Sierra, colina, río y mar, siempre hay historias que contar.

De reyes y reinas y campos de avena,

Quijote y molinos sin prisa el camino.

Tesoros guardados, piratas malvados,

tibias, calaveras, conquistan aldeas.

Fábulas, leyendas, cuentos de merienda,

y noches al fuego, de mitos, de miedo.

Del hombre, del niño, no esconden los libros,

verdad, fantasia, misterio y poesía.

En este ultimo tiempo pensé mas de lo habitual en aquellos años de exhuberante te con leche y verde en las rodillas, las siestas mas largas del mundo y la mas tímida luna que me comenzaba a mirar.
Pensé en los años y su peso relativo, y su peso esencial.
Pensé en los amarillos y rojos del sol, y en casitas humeando con palomas en v y gaviotas sin mar.
Las catedrales que se han caído, las que siguen en pie.
Pensé en interminables escaleras de edificios interminablemente feos que subía y bajaba con una ingenuidad, que de algún modo, hoy, un poco conservo, pero con otros verbos, en poder de otros sustantivos y con adjetivos que adjetivizan furibundos.
Me vuelven el desvelo y el sueño, el llanto las risas las ganas, las medias rotas y las palabras sanas.
Me vuelven las lecturas, y una sonrisa irreprochable se me dibuja sin mas, me acelera el corazón de la buena memoria.
Altísimas horas de altísimas noches de lectura, que hoy en la canción que antecede esto que escribo, las sugiere, sin nombrar autores, ni nombres, de los fabulosos libros que me atravesaron con Dios y sin él, con pan y sin miel, con miel y sin flores, con flor y sin mi.
Una misma mujer de distintas historias; se representa de curiosisimas formas en una única y en todas las edades, las enhebra en el eterno hilo conductor de las horas por las venas del tiempo.
Una misma mujer y sus mil caras, y sus mil besos para el único sueño.
Una misma mujer y todos sus reversos, y todo lo tangencial de su porvenir.
Una misma mujer para mi noche, y para todos mis nombres del único hombre que los posee...
Una misma mujer: La infancia.
Hoy besa al hombre que regresa para volver a partir.
Hoy regreso releyendome, repaso las paginas y me repito.
Hoy vuelvo por la felicidad que me reclama.

CAMINANDO.

CAMINANDO.

“Yo no sé lo que es el destino, caminando fui lo que fui, haya Dios que será divino, yo me muero como viví, yo me muero como viví”
Silvio Rodríguez.

Soy como el viento, no me puedo detener,
Por la vereda del tiempo, que no para de correr,
Que no para de correr…

Voy caminando, cangrejo de ciudad,
Roto reloj de arena que se perdió en el mar,
Que se perdió en tu mar…

Voy caminando ya no me puedo perder,
En laberintos rectos que buscan el edén,
En labios de una mujer…

Y en el camino, Silvio me advertirá,
De peligrosas sillas que invitan a parar,
Yo solo se caminar…

Pero yo sigo, sabré donde amanecer,
Bebiendome la luna, esperando tu tren,
Nunca en el mismo andén…

Y ya distante, ya muy lejos de aquí,
Almas errantes, se acordaran de mi,
Se olvidaran de mi…

Y en el recuerdo, camino en soledad,
Lleno de nada, recuerdos para olvidar,
Olvidos para recordar…

Sol compañero, dime, donde me debo quemar,
Diáfano cielo, que me invita a volar, y solo sé caminar,
Y solo se caminar…

Y en lo que duele, siempre estarás allí,
Y en mi mirada, hacia el cenit…
Hacia el cenit…

Habré de enumerar los pasos que nos alejan y los caminos que recorrere para volver a verte, ciego y un poco loco, loco y un poco humano.
Bajare despacio la empinada cuesta del olvido.
Bendice mis pasos santa mujer, y recogeme del hastió y el desden.
Enseñame la oración.
La oración del verso mas lindo del mas lindo poema.
Desando la pena y sereno voy hacia mañana. Con un poco de ayer atravesandome un hoy en la garganta, un instante ínfimo en el corazón.
Habré de interrumpir la sed, solo cuando la sed me lo permita.
Del dolor hacia el placer de que ya no duela mas, del placer al dolor preso en su nombre.
Hombre sobre sus pasos, camina.
Mueve el espiruto y envejece las botas.
Camina, y arde en la llama total de vivir la vida.
Enciende tus pasos sobre el hielo de los años, bajo el indolente sol y la pálida luna.
Hombre sobre sus pasos, camina.

La belleza, de quien con su mano, nos representa el mundo.
Walter Ignacio, a él pertenece el dibujo, las letras, a quien lo nombra.

GUITARRA, ALGUIEN NOS MIRA ALLÍ.

A Matías Halpin, a su guitarra increíble, a su barba real.
A su amistad, la luna agradece.

" Si empiezo a desconfiar, de mi suerte estoy perdido, pues tengo ideas, cada vez menos atrevidas, pero cerca, aquí cerca el lobo aulla, despertando al mal hombre, al mago BUENO " Mi genio Amor.
Inédito.
Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.

¿ Si supiera que decir todo seria mas fácil ?
¿ si supiera acaso que escribir cambiaria algo ?
¿ si dijera lo que quieres escuchar, como se pondría la cara buena de la luna ?
La mueca del cielo, es en lluvia por estos días, la noche en cambio, es una solida copa de vino, nocturno, corpóreo, sustancialmente etéreo.
La melodía volvió a la guitarra.
Toco prodigiosa en la aurora.
La mañana no dolió mas que otras veces.
El día es una excusa para pensarte.
Una gárgola muestra los dientes en plena sombra, quiere volar con sus alas de piedra, quiere, desde arriba, mirar los techos que la encarcelan.
La vida de piedra, la piedra vital, la piedra en las piedras de la verdad.
¿ Alguien vera desde arriba los techos ?
El hombre ejecuta su música, la sorda muerte se sienta a escuchar, la vida baila liviana, y con su blanco pañuelo quiere enamorar, quiere embrujarse en zamba.
Asisten las copas al prado de la sed, los ríos, en la mesa, desbordan su caudal.
Un amor en el aire parece observarlo todo, no habrá flores en la tumba, no habrá tumba ni muerto, todo de repente se puso muy despierto, y en el horizonte, sobre la pared, quiere dibujarse el sol.
El hombre ejecuta su música, dispara sus notas de libertad.
Un fantasma lejano se acerca envuelto en su pálida sabana, sonríe, y luego se seca una lágrima. Un rayo dorado estalla, como en un pacto milenario recorre la canción.
La casa se desvanece...
Una mujer baila descalza. Una mujer se enciende en el viento.
Ya no estoy yo, ya no esta el hombre, solo la música.
Alguien, allí.
Alguien.
La laguna se ve preciosa, el cielo se observa azul.
La gárgola no volara hoy.
La muerte no estrenara pollera.
Los dioses no arrojaran los dados de la miseria.
Los ríos no irán al mar, líquidos, buscan tu puerta.
El cielo caerá feliz.
La luna no estará muerta.
El sol te sabrá seguir.
El viento no tendrá pena.
El sueño pronto vendrá a dormir en tu cabellera.
El mar podrá descansar, y dormirá con la arena.
Alguien nos sonríe allí...
Alguien rompe las cadenas.

INCLINACION.

Pausadamente todo se esta inclinando, la inclinación es leve pero constante, como una hoja se mece en la brisa, como las espigas de trigo en el vaivén del viento.

Todo se inclina con la perfección de un movimiento único.

¿ Lloverá para siempre ?

Como si el intento del agua, o su melancolía, o su sed, o su destino de raíz, o lo que sea, pudiesen detenerte.

¿ El cielo esta allí ?

Todas las cosas se están yendo contigo.

El recuerdo se esta mojando un poco estos días, crece sano y verde.

La noche es una manta preciosa, que abriga, que me decora de estrellas la mirada, la luna es un hechizo de amor eterno, una ventana blanca, un lugar donde ponerte un flor, un alba, un lucerito caliente y brillante.

El unvierso todo se cae todo hacia vos.

Todo cae sin tregua.

La inclinación es leve, pero constante.

Tu nombre crece en el jardín de todo lo que no nombro.

Todo es maravilloso allí, el arco iris tiene mas colores, y los duendes juegan con el tiempo, presurosos de una felicidad infinita.
Todo es posible en las colinas del alma, todo se sostiene liviano, y la libertad es libre expresión de la sangre y las pasiones.

Amar nos hace libres.

Amar nos hace pretenciosos de la dicha del otro.

Amar es un deliberado acto de rebeldía.

¿ En que latitud te veras mas linda ?

Igual desde aquí se te ve muy bien.

La inclinación es del horizonte, de la tarde en tu sonrisa, de tu cabello en los días, de tu figura en el viento.

La inclinación es del mundo, girando en el eje de la belleza, absorto, danzando su rotación, en la órbita de tus pasos.

El cosmos en tu mesita de luz, se desordeno con la ultima tormenta.Tus zapatitos no lloraron mucho, y dieron solo un paso.
Tus sabanas solo fueron sabanas ayer.

El pájaro volara a la ventana y cantara su sentencia :

Lejos y cerca del mar, entre el bullicio y la calma, siempre conserva el alma, un recuerdo para ti.

El pájaro volara muy lejos.

El cuerno en la Luna no queda tan alto.

Lo que se inclina se mueve, lo que se olvida se va.

La inclinación es leve, pero constante...

Los grillos cantaran esta noche. Puede que escuches mi voz. Yo te miro escondido cuando dormís. Yo se que escuchas el canto. La fuente dará agua. La sed se retirara callada. Las hormigas están pasando el verano. Habrá que comer este invierno. La soledad es puntual, el hambre jamas.

Un paraguas negro quiere mojarse un poco.
La silla quiere parase y estirar las piernas.

La ventana se asoma a verte.

La casa espera, callada, que le recorras el vientre.
La inclinación es leve, pero constante.

¿ Que es lo que harás ahora ?

¿ Alguna palabrita nueva te preñara la boca, te apretara suavemente la mano ?

Te volveré a ver...

Donde los arboles no pueden dejar de llover, o allí, donde siempre, en la sonrisa distraida del sueño.

Te volveré a ver.

En la canción. Callada, sentada en cuclillas.

Te volver a ver.

Cuando cierre los ojos.

Una laguna onírica me baña la nostalgia, yo nado sereno en su espejo.
La inclinación es leve pero constante.