INTIMIDAD.-

Dicen que los espejos...


Y si las botellas fueran días, serian meses, y si seriamente el paso del tiempo fuese una botella, este reloj de vidrio seria de tantas formas que para que explicarlo entre tanta multitud.
Si la muerte fuera, tan solo ese final que todos ya se saben, no nos decepcionaría tanto no saber como empieza el cuento y quien lo acaba que no preguntaríamos como preguntamos sin querer saber.
Y a mi que me han abandonado todas las mujeres que creo conocí; rojas, verdes, azules, amarillas, grises, negras, violetas, incoloras, todas; de maneras eficaces, que ustedes (y yo mismo) quisieramos poder saber poder querer, pero cuando digo todas; el cuadro no importa quien lo pinta y como usa su gracia el pintor que rige su gobierno en nombre del amor, ni en que pared esta colgado, o quien duerme su olvido, inclusive no importa de que pared ostenta su destino, ni de donde cuelga esa pared.
Lloré todo, y todo me ha dolido, los días, la suerte de mi sombra, los puntos cardinales, aquello que llaman camino, y ese costado de los años, que no se sabe bien si van junto a una mesa, una vena literaria, un país, una palabra, una canción, una tormenta, la orilla de algún río, los pies de una mujer, algún nombre terrible, o la voz de una poesía.
También reí cada vez que pude sin pedir permiso.
Las sombras de la tarde tienen eso, eso tan particular de ser la luz que antecede la noche, sus texturas, su sexo palpable; allí crecí, y allí alguna que otra vez ni la luna me ha favorecido.
Pero en esta intimidad, yo me sonrío, y me sacudo la niebla gruesa del olvido, la de la guitarra sin cuerdas, la de la terrible canallada que acecha en el enemigo.
En esta intimidad de palabras que me viven, me veo irremediablemente vivo.
Me celebro y los convido.

INCERTIDUMBRE.-

A mi poeta que no hace otra cosa que hacerme escribir.
Pd: No puedo elegir tres poesias.-

A mi querido Julián, por sus textos a pesar de mis ganas.-

Este aquí, este allá, estas maneras terribles, occidentales y absurdas de enumerar las acciones, los contratiempos, las pausas.
Estos astros con horarios y reglas preestablecidas sin cosmos, girando en orbitas negras, opacas, sin fin ni propuesta.
Este mirar de reojo, de repasar viejas fotos, postales, esquinas, semáforos solos de gente y belleza, daltónicos, putos, tridentes de miedo social juzgando colores que no tienen normas.
Cobardes a sueldo.
Excesos menores de vidas pequeñas cumpliendo las reglas
(estrictos y serios).
Y aquella vida del otro entre uniforme y botones, mas acá de los prejuicios, del otro lado la muerte en sus zapatos de siempre.
La suela fría y prolija para ordenar el destino.
La policía en la calle, por la vereda, con sus dolores bastón sobre el lomo de la tarde, cumpliendo, reafirmando posturas, erguidas castradas, miedo, pobreza, pueblo, miseria, cocaína barata, violencia. PERSONAS.
Ese don de gente en oferta, incertidumbre terrible de pensar carne cruz, Israel orillas, Alemania, New York y Bolivia, libro sol tierra peste, certezas misterios muerte horizonte secreto ideas banderas desnudos invierno primavera, la gente, la tarde, ideas clase media, navidad, intuiciones toda esta incertidumbre de querer alcanzar lo que la muerta no prueba.
Soy gente.
Tengo la lengua suelta y mi poesia hace diez años.
Soy como un animal peligroso durmiendo los dientes.
Poesia del amigo terrible que escribe, valiente, gigante pequeño antinomia prosapia pobreza y otras 28 letras sin cielo.
Sombra a la sombra.
Sol a la arena del tiempo.
Varon de la hembra que ladra mi olvido en su libro privado.
Zapato podrido del tiempo, camina caminos sin horas ni suelo.
Y Dios y mi madre, mi padre y su suerte y sus pocos consejos, su hidalguia en la muerte como un soberano sin trono, sin reyes que reinen.
Y los días, una y otra vez la presencia y los días, los Jueves, los Martes, Miercoles la desidia, , y esta forma obstinada de ser perdurable sin saber las palabras que escribo y me forman, esteril de lectores la vida del ciego, intimidad sin poesia, danza gramatica luna, invierno vecinos trabajo rutina, es toda incertidumbre que vale tu nombre.
¿Quien sabe mañana que nos define en el aire?
YO ESCRIBO.
No puede mi musa caprichosa, no narrar tus designios que gritan en el sueño, al oido.
I N C E R T I D U M B R E, yo escribo.-

MUJER Y CONTRAPUNTO.-

Se me suscita una lluvia interminable la sequía del corazón, un reloj de agua el tiempo mio,
tormentas de arena el horizonte,
las esquinas doblando voluntad, vicio y camino; (mas acá), paredes llorando sus ladrillos de alquitrán, vidrio y madera, pariendo paredes de tristezas, con señales de humo y ventarrones.
Y alguien baila la danza loca de la risa entre los muertos.
Prostituyen la verdad, cambian los discos, cierran abren ataudes como puertas, cantan gruñen, blasfeman se esperanzan, no dan tregua, se esfuman, se desangran, piden mas, sobra todo en el banquete de la nada, quieren todo, todo compro, doy propina por el alma y por su sombra, niego insulto, me olvido me levanto, no doy por perdida mi fe en caída libre.
Maltrato mis recuerdos, opinan todos, los romanos, los egipcios, los gorilas, no cedo mi nombre doy batalla me repliego, reanudo, monto guardia me desarmo, dos partes de hielo, dinamito mi bebida, los buitres no beben si no es sangre que aun este caliente.
Escupo, me callo, desafilo uno a uno cada diente, tomo aire, repito, asfixio con la almohada pesadillas, respiro cuantas veces sea necesario.
Despierto con los ojos abiertos, se me suscita una lluvia interminable este desvelo de mujer y contrapunto.
Me espero en esperanza (estrictamente en moviemiento), me adelanto...

A Santiaguito Zambianchi, que conoce largo este tipo de relatos.

HOY ME DESPERTE.-

Grabado en Cabo Cañaveral, altisimas horas de la noche.

El hombre del vaso lleno, productor y amigo del alma, Mester.

Actor invitado el inefable Emiliano.

Disculpen los tonos los matices la noche la mañana....

22 DE OCTUBRE.-

La melancolía hoy es una araña muerta y en su tela abandonada, allí (siempre) en su sitio, se enredan los recuerdos, las polillas de la luz artificial de ciertas desmesuras que enloquecen la locura, la mancha de humedad, los pasos de una lluvia que vuelve con la sed y se va con la mañana.
Llueve hoy por la tarde y no me sobra sol ni mujer que me amerite.
Los zargazos de las olas del mar muerto clavan uña y diente en mi ventana, las noches de tormenta y soledad en las heridas, arden con ardores que asi valen; y el colchón es una balsa de algodón en una playa lejana, mariposa perdida, botellas sin besos, licor, ni despedidas; el último bastión de cierta fiebre y los desvelos.
La noche un obsequio diario, una sorpresa vestida de negro, que aveces muerte trae, ramilletes de vida, valijas, pañuelos disecados lágrimas en salmuera, celebraciones ancestrales, primaveras, invierno sin cuarteles.
La guitarra un destino de cuerdas y madera y un bruto entendimiento de música que suena, suena, suena como un río de cascabeles.
El reloj es una ronda sin infancia, ya que esos territorios las horas eran barriletes de un papel salvaje, perlas de mandarina eran las riquezas, calle de tierra, siesta, crayones rojos, amarillos, arco iris tesoro y mediodía bajo la parra del patio de mi vida.
Te con leche el vino de la casa.
El amor, las pequeñas cortesias, los detalles, el pan, la caravana de hormigas que seguia como un explorador, los inmensos corazones como el sol, los inviernos en familia, la helada con frazadas, la bandera de aquella patria chica sin banderas.
Pero el calendario y la carta cambian con los años y
el whisky como la luna necesaria, y otras banderas libran guerras que no son las mias, y ahora las hormigas pican, pero me queda un puñado de luz que alumbra las cosas en silencio y sin alardes ahora que dan las doce y la pared es tan solo una pared con un reloj y un calendario.
Y yo doy puntual los 29, sin retraso y en el mismo anden de trenes que pasan una y otra vez, a mitad de camino entre un poema inolvidable y el poema que me olvido.

DEBE SER...

Supongo, sospecho, imagino; utilizo palabras que ni siquiera se bien que sugieren, pero las agrupo, las adelanto diez minutos, luego, cuando me corrijo, las pongo en hora, y supongo, sospecho, imagino, deberían de ser una hora razonable, al menos, para favor de mis intenciones, considerando ellas mi presencia.
Camino la casa, convoco algún recuerdo irreprochable, derribo las paredes reventado la vajilla los vasos y mi sombra.
Sobrevivo a la invasión de la nostalgia, y perduro en mi propuesta de superar este minuto canalla que me impide, supongo, sospecho, me imagino, hacer lo que , sin reparos, dicto lo que late, donde dicen que ya saben, la que creo lo escondió, habita mi corazón, deshabitado.
Me armonizo.
De alguna u otra forma, me armonizo, debe ser asi, y asi sucede.
Despacio sin apremio espero la mañana.
Solo diré, que tenia tantas ganas de tocar esta canción.
Luego, no hay nada.
Me anticipo.
Por error me repito... (Y te involucro).
Deber ser.
(En esta hora incierta, yo dejo testimonio).
Que ganas de volver contigo a la guitarra.

BREVE BRILLO.-

"Bailo con los que bailan, bebo con los que beben".
Walt Whitman.-

Lenta danza, afuera gris, su pelo brilla inquieto hacia mi intimidad, brilla la música, la ventana ofrece lluvia; (la lluvia brilla), afuera frio, afuera guerra, afuera ya no se yo quien habita.
Un mundo opaco de sol respira la mañana, un nombre muerto al pie de una flor seca.
Sueño un piano, sueño con la melodia que cantan sus manos.
Brillo.