Mi super heroe favorito.

No es Batman.
Tampoco diré que es el Zorro, y su entrañable sello de ultima letra de abecedario, en su zig zag de justicia.
Superman mucho menos, me aburría irremediablemente, lo que comprendí, muchisimo mas tarde porque. En algún momento quizás lo explique, pero a quien le puede importar, si ni siquiera a mi me importa.
No son los Halcones Galácticos, ni Leono y su pandilla.
Podría ser el simpatico Coyote, para mi siempre fue una especie de héroe obstinado, parecido a mi.
Pero no.
Mi héroe es Kioskerman.
Cada vez que me siento bajo la sombra de un árbol, o a matear en silencio, cavilo seriamente, me esfuerzo en desentrañar donde reside su inmenso poder, ese que me deja estupefacto y esperanzado sin que siquiera se pueda resistir.

Atentos !! Cuidadse enemigos !!

http://www.kioskerman.com.ar/ ahí le vas su contraseña.

La única contraseña que no esconde mas que lo que no veas...

Pd: Gracias señor Kioskerman.

Norte, Sur, que mas da ?

Veamos que hay hoy en el tintero de la noche, que palabrita duerme en la canción de cuna de las palabras.
Nombremos hoy todo lo que nos nombra muy a pesar de la muerte.
Evitemos mirar el precipicio si no creemos en el vértigo de vivir.
Gritemos.
Levemente, pero gritemos.
Busquemos en los pliegues de la mañana todo lo real que hay en los sueños. Soñemos hoy el sueño que nos soñara algún día.
Soñemos.
Levemente, pero soñemos.
¿ Que hay en el cuadro que nos conmueve tanto ?
¿ Quien es el que se va en el espejo cada vez que se cansa de verme ?
Una estrellita se precipita. La lampara guarda el deseo de quien la frote de anhelos.
El arco iris vale el camino.
Mis deseos todos, no valen lo que pierden mis bolsillos.
¿ En que punto cardinal se desorienta el viento ?
Norte, sur, que mas da !?
Mirarte no siempre es orientarse, pero es el camino, el camino que invita a caminar.

Continuara...

Brillante oscuridad.

TU BRILLANTE OSCURIDAD.
(Si, La mayor, Sol) (Si sostenido, La)

Quiero correr hacia el mar,
y allí sembrarle mi flor
que no la bañe la sal, ni la queme un rojo sol.

Allí volverme canción
del viento y la soledad
semilla del pedregal, que brota en tu inmensidad.

Quiero volverme tu sed
y te ofrezco manantial
quiero volverme la luz que no te supo alumbrar.

Y tu demonio y tu dios
Del norte yo soy tu sur
nada que lleve la cruz, si lo que quede de pan.

Y ser de leña en tu fuego,
furia de tu tempestad,
ser tu bastón y tu ciego
Tu brillante oscuridad.
El cochinillo exquisito.

Ver caer la lluvia, (tan de pie); regalar sin ostentación alguna la sonrisa mas costosa de nuestro ser a pesar de tanta tristeza en oferta; pensar que pensar, no es una perdida de tiempo, tampoco una victoria sobre la muerte, si, una reflexión en el alma, una interpretación de eso que esta ahí y no está.
Conservar nuestra mas intacta ingenuidad, y nuestro último desencanto, no guardarlo con rencor, mas bien, secarlo al sol ó sembrar en su litoral fertil, la semilla de la reivindicación, quizás el fruto de la disculpa.

Pd: A pesar de todo, "Canto igual"
Pd: A Ludovico, a su entrañable guitarra hecha de cuerdas de convicciones.

Instante.

"Sueña la talla del día, del día que fui y del que soy,
que el de mañana, alma mía, lo tengo soñado hoy"

En el claro de la luna.
Días y flores.

Silvio Rodriguez Dominguez.

Y cuando ya mis flores den la espalda, y todo lo que en el tiempo cobra sentido, se haga humo en el viento de una tarde cualquiera, quizás de Agosto, ahí, solo ahí, en ese instante, sera finitud el alma.
Cuando la montaña ya no se acerque, ya no se aleje, ni siquiera sea montaña, sera ahí, solo en ese instante, donde se precipitara una oscura luz hacia el espíritu y sus razones.
Cuando todo sea finitud, carne y espíritu, y ya la música no despierte del sueño, no me aferre a la vida, no me cure los ojos, no me sane del miedo, sera ahí, que quizás yo olvide tu nombre.
Ahí, en la cima tangencial del olvido, en ese instante de crueldad e incomprensión, un estallido de impotencia estallara en mi nombre. Una pregunta arderá en el viento.
¿Que deseo recorre tu ausencia mujer?
Con un lapicito de nube dibujo tu nombre en el cielo.
Espero la luz de la noche a la sombra de mi sed y la luna sobre el llano me resulta inolvidable, te imagino etérea bailando sobre mis pensamientos, decifrando las señales del cielo que yo no decifro.
Y es ahí, en ese instante dentro de un instante en que vuelvo a estallar, pero en un estallido de magia.
Las letras de tu nombre sobre el amor de algún verso que no calla se desordenan en armonioso caos, en poética revolución. Yo enhebro hilitos de sol, me hamaco liviano sobre la suave marea de tu recuerdo, y es ahí, en ese instante donde me cubro de sueños para abrigarme del frió existencial entre el otoño y la muerte, entre el verano y los hijos que nacen en la luminosidad resplandeciente del espejo de la vida, de sus reflejos de esperanza. Cuando somos el otro, cuando somos aquellos, cuando somos nosotros mismos, cuando solo somos uno, cuando yo soy solo tuyo y cuando ya no soy de nadie, de nada y de todo.
Es ahí, en ese instante, en que soy total.
El universo se juega sus astros en el cubilete de Dios, y los desordena prolijamente para extraviar mis sortilegios, yo no reniego del azar de Dios, no es un sujeto que juegue bien la fortuna lúdica del destino de los hombres, cargados dados ruedan en el paño tétrico de la miseria y el desamor.
Y apesar de todo, yo soy un tipo de suerte.
Es en este instante, justamente aquí, en este sutil instante, la felicidad me reconoce con ojos limpios.
Y vuelve el mismo susurro, fe, tan solo fe.
¿Que mas se necesita?

Ventana que mira la noche

A Iván Larroca.

De la luna el novio mas fiel.

Mirando una ventana de cielo diáfano, extendido soberbio sobre Buenos Aires, descanso inquieto, en un blanco sillón de época.
La luna es una rodaja de luz abriendo una herida en la noche, silenciosa, altísima y solitaria.
Respiro con esa calma precipitada que uno tiene cuando esta levemente nervioso, cuando se siente vivo pero no sabe muy bien porque, ni encuentra motivos para reflexionar sobre que papel interpreta en el universo, y si así fuera, porque es un papel tan secundario, tan hosco...
Intento cambiar varias veces de posición para estar mas cómodo y así poder conciliar el sueño, para buscar referencias previas, coordenadas para saber volver del viaje onírico.
Hay algo intimo y triangular entre la soledad la noche y el hombre.

Algo así como una novela rosa de celos, besos, despedidas y reencuentros; con la salvedad que siempre es uno el protagonista, el actor impar, el vértice clave donde se tensiona la trinidad.

Algo si como la fuerza, que para bien o para mal desarmoniza lo que escrito parece tener sentido:

Soledad, noche, hombre.

Eso que se presume, que se sabe esta latente y ejerciendo una poderosisima fuerza imaginaria, a mi entender un tironeo simbólico, físico muchas veces, y esencialmente cotidiano que existe en el hombre, esa batalla total entre la soledad y la noche.

Ese detalle: " hombre solo en la noche " o quizás " Hombre de noche en soledad " o como tantas combinaciones resista.

Hay algo que se pierde todos los días.

Hay algo que se gana todas las noches.

Beber una copa en la penumbra con tu nombre acariciando en el hielo, no diremos que esta mal.

Alejarse lentamente de todo lo que oxida, abrir las ventanas, contar estrellitas.

Olvidarnos de todo.

Dibujar en el cosmos.

Alumbrar la tristeza para que no nos de miedo y no nos ponga tan tristes.

Mirar con la amabilidad de siempre, sonreír sinceros para el fantasma que nos visita.

Soledad, noche, hombre, movamos las fichas, el juego apenas comienza...
Miremos adelante sin perder la perspectiva

Pd: La noche no siempre es un buen lugar para estar solos, atentos, pero siempre, siempre invitara la copa del que recuerda.

Ventana que mira la noche, no cierres los ojos que no hay sueños de luna y el sueño se ha ido.

Tres deseos.

Por allí la luna.
La luna de Abril.
Por acá la luna, la luna de Abril.
La mitad de un cuento inconcluso, en una canción de los setenta, una canción de los setenta en mitad de un cuento inconcluso.
¿Que callecita empinada me llevara mañana?
¿las catedrales no me conocen?
Hay una escalera para subir, hay una escalera para bajar.
Diremos por comodidad que son dos escaleras buscando un mismo final.
Tácitamente desaparezco. Es prosódica la culpa. Como se repite el invierno, se repite y no se cansa de jugar siempre las mismas cartas, ocres, en tonos grises, repletas de lagrimitas otoñales, siempre deshojando una única novela, abrigada de intemperie, sacudida por la ausencia.
Esta semana me estuve sintiendo un tanto enfermo, me manifesté en gripe, ya que no encontré palabras para decir, para estallar en lo que cayó. Hay retasos de vos por todos lados, especialmente en la manta que me cubre.
No puedo llegar hasta Primera Junta sin detenerme, con alguna excusa, a preguntarle al señor del kiosco:
"caballero, allí es ¿Primera Junta?".
Solo señala en la dirección que intuía que lo haría. El hombre me ve todo los días, pero ni sospecha que me siento extraviado, que estoy perdido aquí.
¿Como me cocinaran esta noche? ¿la television se pondrá mas verde? Tengo un tv rancio y obsoleto. Se puede decir que hay esperanzas entonces.
Imagino estrictamente contra mi voluntad, en contra del mundo, eso me ofende un poco, pero es lo que ha, es lo que se dicta por estos días, por estos siglos, lo que quien sabe quien dicta.
Imagino, por ejemplo, que vendrás corriendo y te estrellaras contra mi abrazo.
Que dejaras de despertarme tan tarde en la noche, o soy yo quien lo hace ??
Te imagino en un tren, contra la ventanilla, callada, con un libro entre las manos, a medio leer, a media estación de tus sueños.
Eligiendo discos que nunca vas a escuchar (o al menos yo). Sentada en una plaza, o no se, si en verdad, la plaza sentada en vos.
Tengo ganas de que mañana sea mañana. Eso si que fue una estupidez. De eso no tenia ganas, pero ya, los dos sabemos, que no sabemos de que están echas las ganas.
¿Hace tanto que no te veo?
Como desde que tengo seis años, cuando me descubrieron "Ambliopía" y no veía, hacia la derecha, (políticamente correcto) la mitad del mundo, ni la mitad de nada.
Pero de verdad...
Hace tanto que no te veo que la eternidad se esta volviendo algo un poco mas sustancioso.
Hoy la inspiración falto a la cita. Pero vine yo y me entregue al intento.
¿Y dios? ¿Se escondió en la lampara de Aladino?
Sabe que se como sacarlo de allí. Sabe que se donde encontrarte.
Tengo tres deseos.
Me voy a gastar los tres de un solo saque. Uno por cada copa que bebería. Estimo que esa sera mi próxima genialidad.
La genialidad de estos días.
Pd: "no tengo miedo al invierno, con tu recuerdo lleno de sol".

Septiembre de 1818

Septiembre de 1818.

Algún día del mes, desde algún rincón del mar.

Mañana, desde donde vos me nombres, desde donde yo viva la ventura de vivir.

(la única "aventura")

" ... Nadie cierra los puentes, marinero te vas ... "

Después ahogarme y desahogarme en el mar de la tarde, navegando constante hacia un océano de Domingo, con el corazón repleto de todo el viento que se puede juntar, remonto la barca del horizonte, se hinchan las velas hacia el poniente, despeinan el sol.
Navego los campos de mi niñez, abrazo todo lo que se puede abrazar, y dejo ciertos recuerdos en el camino, a la verita, así, pausado y despierto, dormido y de pie, callado,
te nombro.
Te canto, me cayo, te ensayo y no ensayo, te vuelvo a nombrar.
Así, pausado y despierto, dormido y de pie, callado,
te nombro.
¿El mar es una especie en extinción? ¿Una utopía en movimiento?
Las sirenas no irán a lo bares.
Y vos sabes que yo se que vos sabes, que sabremos, como encontrarnos.
Así callado, te nombro, reflejo en tu nombre, no me puedo peinar, sonrió, rió, rió arriba vuelvo a sonreír, me duermo, te vuelvo a encontrar, rio, rio abajo me supe perder, despierto.
Te vas.
Te vuelvo a nombrar.
Las olas que vienen. Sabemos, se van.
Los olas que rompen no duelen igual, no rompen el mar, no rompen la playa, desangran su sal.
Así callado, te nombro, cada vez que te vas...
Así callado, sin llanto, sin prisa, sin muerte, sin besos ni misas, sin pan sin cenizas, te nombro...
Te puedo cantar...

Mágico pez busca su voz.

Mientras cierro los ojos.

Marinero te vas.

Sube tu de tu cuerpo. Subo yo desde acá.

Descalza camina. Descalza Oh, camina.

No canta más hasta su voz.

Quienes de tierras hablan, descalzos están.

Nadie, nadie cierra los puentes.

Marinero te vas.

Descalza camina. Descalza camina. Descalza camina. Descalza camina. Descalza camina...

Luis Alberto Spinetta.
(Descalza, camina)

Pd: Deberías saberte imprescindible.

(Ya que no te sabes "descalza").
Pd: Chacha, usted se sabe, se recomienda.
Aunque se vayan "dos mas", lo esperen "dos mas"...
Termine en "dogmas"...

Riendo ando.

A Julián.
A su felicidad, que siempre sera la mía.

Me quiero reír sin jactancia alguna, del olvido y de la gripe, con todos los dientes en primer plano. Reírme con desenfreno de todos los temores, de ese terrible, "que me olvides", que ni siquiera sepas que soy, que algún día me voy a morir y nunca, en fin, se muy bien a donde voy. Así que, quien sabe, si nos encontraremos allí, en ese único y múltiple lugar que suele ser la muerte.
Me quiero reír sobre el oscuro umbral de los miedos, bajo la luz de la vida. Me quiero reír a risa plena, del invierno que viene, del invierno que se va, del devenir constante del universo y de la sórdida mueca de los años duros.
Reírme, si, así, casi sin esfuerzo. Se paso el arroz, nunca alcanza el queso, y?
Reírme, así, como el estúpido que desconoce su felicidad, esa, la de estar vivo joder. No esbozar una sonrisa anémica. Un sonrisa plural y vigorosa. Contundente.
Sustanciosa.
Reírme y reírme y abrirme en un estallido como una carcajda feroz, como el rugido de un león en la estepa. Parir como en un parto de antigüedad esta felicidad que se me anida en el vientre.
Reírme, porque no tengo mucho mas que mi risa, y no me la pienso guardar, porque nunca supe guardar mucho nada. Ni secretos, ni pan para mañana ni fantasmas de ayer. Siempre dejo todo sobre la mesa, el vino las llaves y el cristo sin catedral que me ampara.
Reírme y capturar ese instante. Poseerlo. Dejarlo en libertad, todo en un mismo y único movimiento. Reírme de los dramas, llorar a moco tendido con las comedias. Embriagarme de sueños. Incendiar con un fuego purificador los leños del desengaño y bailar una loca danza con los indios de mi tierra.
Reírme en el viento, en el mar, en el sol, en el patiecito de la vida, bajo la parra de la casa de mi vieja.
Mira si pudiera escribir la felicidad !? Si pudiera escribir un beso !?
Sentir y estar conciente que hay palabras, nombres, que inevitablemente provocan un suspiro e inmediatamente una sonrisa.
Hoy practico una sana, genuina, sincera alegría.
Sera la esperanza ? Este sol de otoño ? Tu visita en el descanso de mi alma de siesta ?
No lo sé. O si lo sé, me rió de saberlo y no.
Sera Neruda descansando en alguno de los sillones del living ?
Cortazar fumando su cigarro apagado en la ventana ?
Serán tus ojos ? Mis pasos siguiendo su brillo ?
Hoy luna feliz sobre los techos. Hoy cielo todo para mi.
Riendo ando. Viviendo vivo. Si de morir se trata, hoy no cuenten conmigo.
Costilla y vertebra. Coyuntura muscular. Expresión. Poema de Whitman.
Vértice inconcreto. Matemática inexacta. Hamaca en la primavera. Bote a babor de la dicha. Montaña. Suma de los buenos años. Verano boreal. América toda. Música y silencio. Paz y salud.
Riendo ando.
Yo nunca se donde voy...
Pero la risa marca el compás.

"Hablare con el jardín, hablare con el se que se fue, todos quieren mi montaña"
La montaña.
Luis Alberto Spinetta.

¿Que hace falta?

Otro rollo...
Buenos Aires, Argentina.

No se cuantos días antes de cerrar.
No se cuantos días llevara esta tristeza.

Seguirás dando a tierra todas mis invitaciones, como así, sin mas, no hace falta mas que un no, un quizás, o esos tal vez que te quedan tan lindos.
La lluvia es torrencial sobre los arboles "que llueven", redundancia de cristal, casi como un estrellita fugaz que se repite,(nunca es el mismo deseo), se cae, se diluye en suspiro, se vuelve a caer, una y otra vez.
La melancolía es voraz, pero la sonrisa, hoy, es prodigiosa.
Encontrarse en el desencuentro es la paradoja del duende que roba los besos para encender el fuego de su medianoche.
Desencontrarse en los encuentros es una de las sonrisas de la muerte, la mas letal. La burla obtusa y sin gracia.
Esperarte del otro lado del mar, es seguir teniendo esperanzas.
Navegar hacia tu encuentro, es perseguir el horizonte.
Mi sombra juega a que la siga, me lleva, me persigue de sol, se viste elegante y te va a visitar. Yo, la aguardo calmado a orillas de mi.
¿ no se que invitar para que hagas puntería ?
Quisiera invitarte palomas, pero eso seria "golpe bajo" no dispararías ni un tiro.
Me viene la canción de Pablo, " yo no te pido ", debería haber una versión mas atinada, " yo si te pido ", y te pido y te pido. ¿no?
Pero paga mejor el orgullo.
Otras vez la misma sensación al pasar por tu casa. La misma, igualita a la de siempre. Felicidad, sencilla, como la de un tipo sencillo, así, sin mas, no hace falta mas para ser feliz, que asumirse, que reconocer el sentimiento...
Así, sin mas, te sonrió, desde el otro lado de vaya saber que lado, desde el otro lado del mar de este Jueves.

Pd: Que no nos cierren el bar de la esquina.

Solo bailo para ti.

"Es de noche: sólo a esta hora despiertan las canciones de los amantes.

Y también mi alma es la canción de un amante"
Así habló Zarathustra.
(El canto de la noche)

SOLO BAILO PARA TI .

Bajando de tu montaña, la cumbre de mi alma,
deshielo de amor.

Río de fuego sagrado, ángel desolado,
ancestral dolor.

Camino los verdes prados, y un grito callado,
quema como el sol.

ESTRIBILLO: Insondable tu mirar, tu luna de sal, y de miel tu mar
Mariposa y manantial, solo en soledad, bailo tu ritual.

Los duendes del arco iris, tu tesoro esconden,

solo para mi.

Cielo reflejando el oro, ¿Serán tus cabellos ?,
al viento de Abril.

Y coronada de rosas, lucero en la aurora,
principio del fin.

ESTRIBILLO:

Circundado de tu luz, tus ojos el sur de mi corazón
Solo bailo para ti, bajo el cenit de tu canción.

Necesidad.

Los Domingos son inevitables.

No estoy descubriendo nada, absolutamente nada.
Escribirte es inevitable. Sigo en la misma linea. Este hastío es inevitable.
Puedo palpar mi tristeza, la puedo tocar, la quiero destruir, ponerle una bomba y que estalle, que vuele en mil pedazos sobre mi existencia.

No lo consigo, es inevitable...

Quiero escribirte cosas que te lleven hacia arriba, hacia adelante, ultimamente no lo consigo...

Yo nunca voy a pedir tregua entre los dos, pero es inevitable, me despido y me despido una y otra vez. Debe ser una manera inconsciente de irme para poder regresar. Es inevitable.
Te escribo con mi cariño mas profundo, con mi dolor mas nuevo de corazón, de corazón viejo, pero que te quiere, es inevitable...

Me encantaría decirte que todo esta bien, que todo encaja, que funciona todo a la perfección, pero seria mentirme, mentirte, volverme a mentir. Pero yo solo te quiero ofrecer belleza, que estemos atentos, alertas, que nos detengamos, que la vida es vértigo, que volvamos a poner el pie en el acelerador. Todo o nada.

A veces si, a veces no, a veces si, que va, prefiero un jardín, el campo bajo un cielo azul...

Caminar despacio, dormir abrazado a mi mujer, tomar algo caliente a la mañana, detenerme en la felicidad, mirarla a los ojos, agradecer estar vivo,a mis dioses mas exclusivos, volver a empuñar la guitarra, cantar hasta desmayarme.

Otras veces prefiero correr, sentirme inalcanzable, "quererlo todo", volar sin dirección, volverme inolvidable, deborarme el personaje...

Entonces el mono hace su parodia, monta su mejor show.

Gana la estupidez...

Entonces me sumerjo en noches interminables llenas de ruido, arreglo el mundo, lo pongo a andar, lo descifro...

Y otras veces soy un Dios en el Olimpo, no hay temor, no hay duda.

Pero con vos, soy yo, es inevitable.
Tengo la necesidad de comunicacion o fuego, tengo necesidad de decirte estas cosas...

Aunque ya nos despedimos, aunque yo todavía no halle lo que busco, lo que pierdo, lo que no puedo encontrar.

Mi necesidad es contar contigo como ser humano.

Es inevitable.

Quiero poner una bomba, una gran bomba sobre esta tristeza, sobre la soledad, sobre las despedidas, una bomba irreprochable, perfecta, eficaz.

Pero muy por el contrario trato de bordar flores, de cantar un verso, de dar vuelta una pagina, de recordarte en horas felices, de seguir provocando al amor.

Gana mi corazón.

Y la sonrisa se vuelve real.

Siempre esta la hoja invitando a sangrar.

Yo escribo con sangre, porque escribo con vida, porque pongo todo lo que tengo a mano, porque me respeto. Porque me siento vivo.

NECESIDAD. NECESIDAD. NECESIDAD.

Tres veces gritar, tres veces gritar, tres veces escribir tres veces gritar. Mi necesidad es comunicarme con la gente, que el corazón mencione su parlamento. Creer en todas las personas que creo, creo en las personas, como creo en la belleza, en la sangre, en los besos, en lo todo lo intangible del alma, de las almas que amo.

" Si quiero me toco el alma" canta Luis Alberto.

Yo creo en todo esto, en vos, en mi, en el amor milenario que me espera en los ojos de una mujer que todavía no conozco pero que se que esta muy cerca...

Hacia la vieja Europa.

A Ludovico Fonda.

Hay días en que todo sucede como de manual, preciso, sin dudas.
El día comienza puntual y no termina de otra manera de lo que Dios y el tiempo han previsto (hombres de agendas tan curiosas).
Uno se despierta, desayuna de manera sobria y prolija, metódicamente comienza lo de todos los días, emprende lentamente camino hacia la oficina o el trabajo que espere, actividad desde ya y principalmente desde mi punto de vista, sin un gramo de imaginación, sin una chispa de luz, pero que a fin de mes soborna nuestras convicciones, pone un precio conservador a nuestros placeres .
Luego llega la hora del almuerzo, hora que no decide absolutamente nada , es como estar entre Roma y el cielo, como entre el olvido y mis muertos, mañana ó ayer, o sea ni lejos ni cerca de ningún lado,
¿a mitad de camino de que?
(Pero extrañamente una hora esperada), uno almuerza, mirando el reloj, sin alterarse por nada, verdaderamente un cuerpo cumpliendo estrictos deberes fisiológicos, realmente un verdadero insulto a las pasiones.
Regresamos al laburo, la misma gente, el mismo forro, la misma vida que va de 10 a 7:00, gente jugando a ser nada, escapando de todo lo que deja a la intemperie, moderados, correctos, limpios y perfumados, comunicando todo a un mismo tono de voz, con rangos, con sonrisas de cotillón, vacíos.
Estrictamente vacíos.
Termina el día laboral, suspiramos, sonreímos de verdad, dejamos en el perchero el uniforme del alma (no todos, al menos yo sí, y se que vos también), nos cambiamos, preparamos algo caliente, a veces mate, a veces whisky, a veces vos, a veces yo.
Y lentamente la vida vuelve a improvisar, vuelve a tomar la pluma y a escribir, a escribir libre , cargada, presa, a cantar, a cantar con la voz cascada, diafana, trasnochada, estrictamente tuya, mía , de la noche.
De quien quiera escuchar. En estos días, en estos y todos los días, aguarda mi sonrisa, mi sonrisa mejor.
Mi barco esta mar abierto y solo lo mueven vientos de luz, solo espero que sean los vientos que hoy soplen, que hoy bailen con tus cabellos.
Cantemos hasta que salga el sol, olvidemos todo , hoy abandono todo reproche, y te digo Venga cantemos ! hoy estreno amor nuevo, hoy abandono todo lo que ata. Hoy te doy el hombro, y todo lo que me da razón de ser en la inmensidad.
Pa'adelante chaval !!
Hoy te quiero con mi corazón mas exclusivo, el de todos los días, con lo que prevalece en mi.
Mi corazón, ese, el de todos los días.
Siento que se abre un canal, una ventana interoceánica entre tu mirada milenaria y mi hemipléjica vista. Siempre te esperan mis letras.
Carajo buen viaje.
Y hasta la próxima copa de vino. Sigamos adelante hermano.
También continuara.
Tuyo y de nadie.
Sol y rosas (mucho vino)
Abrazo.

Sé que conoces esos versos...

HISTORIA

A Iván Larroca.



HISTORIA.

Estudiando la historia,
fechas,batallas,
cartas escritas en la piedra,
frases celebres,
procrees oliendo a santidad,
solo percibo oscuras manos
esclavas,metalúrgicas,
mineras,tejedoras,
creando el resplandor,
la aventura del mundo.
Se murieron y aún les crecieron las uñas.
Juan Gelman.
Fragmento de "Velorio del solo"

Nada debería acotar a las precisas y preciosas palabras del queridisimo Juan Gelman, el no sabe de mi cariño, pero de alguna, en alguna de sus formas, mi cariño, sé muy bien le está llegando.
Pero en esta tarde de Domingo en que los recuerdos avanzan con su fanfarria de melancolía por el callejón abierto de cielo de mi corazón, me he sentado a escribir y recordar severamente sobre ciertas cosas, sobre ciertos estadios del alma.
He pensado en mi casa, en mi lugar en el mundo, en mi patria, en Lincoln.
Mentalmente me pose sobre mi infancia, bajo las tardes de sol, tardes interminables respirando el olor a pasto húmedo de mi barrio, impregnadas en té con leche, atemporales, visitadas por dioses amables, por los hombres que hoy siguen jugando en mis letras, por los niños a los que hoy sigue queriendo este hombre.
¿Quien pudiese desvanecer las fronteras?
Yo recuerdo las que no se desvanecen: parra y patio eran techo y llanura del mundo.
Adelante !! Adelante !!
Adelante corazón, que catarsis hay en el grito, que esterilidad hay en el tiempo. Nada se oxida, mis recuerdos recién nacidos y los abuelos de mi recuerdos viven en mi: mi avenida, mi viejo suéter rojo tejido por mi tía, quien también bordo muchos de mis sueños, mis zapatillas desatadas, mis dolores, el amor de mis padres, sus manos interminables, el viejo gorro del vasco, sus reales insultos a los dioses del oprobio, negadores de la vida, su amor de pie, sus convicciones, mis respetos, mi incapacidad de a veces no decir las cosas a tiempo, Graciela y su complicidad, la eterna niñez de su mirada, su preocupación constante, mi oportunismo para ser inoportuno.
¿Donde comienza la vida toda ?
Pues ahí.
Donde muere mi avenida.
He pensado en mi hogar, en el sillón raído del comedor, en las ventanas siempre abiertas, he sentido la mas suave calidez, la mas pretenciosa certeza: saberme parte de algo verdaderamente real, inmerso en la mas palpable desmesura de la felicidad, su sencillez, su amor en cada rincón.
Pensé en los sesenta inviernos en las manos de mi madre, blancas, compañeras, repletos de sol.
En mi padre, en su tono de vos, en como hoy lo reconozco en mi, condición edipica ante la cual sedo, pero no hacia la genética o hacia los dircusos del Psicoanálisis, sino hacia el mas desinteresado amor de padre, hacia su sed, hacia esta manera de recordarlo viviendo aquí, en mi pecho, en el cielo de mi pecho.
Donde vive el poeta también vive el canalla, pero sé bien que nada tiene que hacer ahí donde hoy despiertan mis recuerdos.
Hoy reconozco a mis vivos y a mis muertos en el poema de Gelman, en como hacen un país sin siquiera saberlo, como le dan sentido a este cuerpo que me encierra el alma. Estoy hablando de amor...
Estoy hablando, y hablando y hablando.
Y siento esta hermandad, este compañerismo, esta ancestral relación que nos une, estoy hablando nuevamente de amor, de sentirte un hermano, estoy dando gracias por seguir caminado.
La ruta invita, el camino se desanda andando, mi cariño florece a cuatro estaciones, y voy hacer todo lo que haya que hacer para que mis flores elijan siempre tu jardín, que la primavera se someta, se rinda a la belleza que hoy estamos buscando.
Te quiere quien se siente tu compañero de todos los tiempos.
El corazón delante, que mañana es mejor...
Tuyo y de nadie.

Espero verte pronto...

Razones.

A David Almada.
A su amistad forjada en el acero del espíritu.

Sobradas razones para estar cansado. El alma es un lugar donde no siempre bien se descansa.
Que hacer cuando se ama así, irremediablemente.
Que loco NO remedio, en la época donde hay pastillitas para todo...
Y para todos.
Me duele acá, tomate esto, me duele allá, tomate aquello.
¿Que loco la locura no?
Yo estoy aquí, inesperado y en espera. Olvidado de todo, recordando quizás lo que conviene. Siempre fui un tipo de fe. Pero en Dios yo no descanso, mas bien me perturbo.
El amanecer es una historieta imperfecta, de viñetas desordenadas, maravilloso por el poniente se asoma un sol de otoño, frío, insensible quizás para estas horas, pero universal...
Si yo pudiera querer mas lo que quisiera querer no seria exacto, mas bien es mi condición humana e inexacta de querer de forma irreverente, como vivo, consecuente con este humor inestable es mi amor, mi amor cotidiano, casual, causal, centro y eje de mi matriz, decisión única de mi condición en la vida.
Si las borracheras de antaño fueran la antología de mañana, nunca yo seria un atinado futuro, necesariamente porque se quiere en PRESENTE.
Se quiere hoy.
Mañana quien sabe donde nos pone el corazón y la vida.
Casi ya no duermo, y cuando lo hago tengo oníricos trances de felicidad, despertar es el primer desengaño del hombre. A veces, las menos, realmente una salida.
La muerte es un dama de seducción imperegne.
¿Que habrá allí que todos van hacia allá?
Las hojas caen una detrás de otra, en una danza de estación, en leves movimientos, pausados, etéreas, imaginarias, impregnados de una melancolía indescriptible. Matinales.
Yo me pregunto y me pregunto como un valiente debe avanzar sin retroceder el corazón...
Como el corazón se antepone ante las decepciones de los días, de los Martes, de los Miércoles, de Agosto, de Julio, como un corazón atraviesa el invierno existencial...
Hay determinadas situaciones a las que un hombre común nuca se acostumbrara. Si al olvido. Si al tedio. Si a la mueca boba de las horas. NO a la resignación, jamás.
Quisiera escribir eternamente, escribir convencido de lo que estoy haciendo. Sin cruces, sin miedo, sin opinión ni postura. Escribir por instinto, si es que lo tengo. Y si no es así, por sospecha. En los tonos del corazón, en armonía con el cosmos, con el espejo el espanto y la dicha.
Razones. Una y otra vez razones. Las tuyas, las mías, las de él, ella y el otro. Razones. Una y una y otra mas. Razones por todos lados. NO sos vos, soy yo. Soy yo, no sos vos. Sobran razones para el desencuentro, el mundo esta diagramado así. Protesta. Grita. Llora. Reite. Te va a volver a pasar. ¿Sabes por que ?
Razones.
Pregunta en el mercado, en la esquina, en la iglesia y en el bar.
Dios tuvo razones. Hitler y Mahoma, Gandhi, ala y aladino, Clasius Clay, mi vecino, tu hermana, el policía triste que se muere de frió, la mujer de tus sueños y la vedette del montón, el que te roba, el que te manda, el que nunca se va a dar cuenta de nada, el violador y el violado, el que se olvido de llamar, el ciego y el tonto... Todos destilan razones.
Razones para preguntar.
Ey tu...
Me quieres !?
Que puede importar la razón ante la ansiedad de la pregunta.

" que un sueño acabo ya te dijeron, pero no, que todos los sueñitos no"
Pura Suerte.
Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.

Recomendado del siglo...

Solo necesitas un poco de tiempo para emprender el vuelo.

Menester ventanas, amplias ventanas para escuchar, para sentir a Luis, la inconfundible presencia de su música.

¿ Quien dijo que todo esta perdido ?
A su guitarra encomiendo el alma y el buen gusto.
Y algo que necesitaría decirte.
Gracias Silvio.
Sinceramente gracias.

No te olvides...

Este no es mas que otro intento de llamarte la atención, si a vos, que sueles estar entre los horizontes de la perplejidad y la distracción... Este es otro intento entre tantos intentos.
Esto es para que te despiertes.
Y cuando lo hagas... NO te olvides, por favor, de despertarme a mi también...