ODA A UN CARDO.

Hecho de espinas y soledad,
en la aridez y allá lejos,
creces en silencio,
entre las piedras y el viento,
hijo de alguna pena sin mar.
Estoico en las inclemencias, en tu ansiedad de tormentas y excesos de sol.
¿Quien te erizo la carne y te sembró sequías?
Al lado del camino, en los recodos oscuros de tierras, abandonos y olvido,

te precipitas en tu quietud.
No eres de la noche ni de la luna corona,
brazalete de ardores,
a plena luz del día, en baldías geografías
(asfixiantes horizontes te dibujan).
Eres mio y de nadie, y de la flor eres soldado armado;
no eres de la caricia pero si de la mariposa,
eres del tiempo y de las cosas que no se nombran
pero lloran nombres.
No nació quien te cante un verso húmedo,
quien te encienda un beso otoñal y rojizo.
Desiertos nombras, montañas callas a tus adentros,
eres de la ansiedad lo que ansia y no duele.
Corazón y agua del caminante que lo caminan caminos,

lo beben recuerdos,

que en atardeceres descansa.
Cargas siglos de silencio, y sigues esperando,
y esperando,
esa palabra que te deje ver el corazón,
allá lejos,

aqui mismo,

donde sea;
para que de una puta vez valga la pena el viaje,
aquí tan cerca
y tan a pesar de los dolores.