Argentina.
Buenos Aires.
Julio de 1918.
¿ Habrá que seguir pensando en los silencios de las tormentas ?
¿ Habrá que pensar, en cambio, en las tormentas de los silencios, en sus precipitaciones ?
No lo se.
¿ Habrá que seguir haciendo, mil veces, las mismas preguntas ?
¿ Que habrá que hacer para que cesen las respuestas que no esperamos ?
Abrazarce en la oscuridad de la noche, sin mas luz que los cuerpos que la habitan,
¿ No es acaso ? ( la vida )
Deshojar la mirada, sin mas pausa que la que el sol le da a la luna.
¿ No es acaso ? ( la vida )
¿ Quien quiere leer las memorias del olvidado ?
¿ Quien quiere olvidar lo que el olvido no lleva ?
¿ Quien recuerda lo que nunca dices, lo que callas, lo que duerme sin nombre ?
Son las cinco y no hay té.
Hay té y ya no son las cinco.
Algo habrá que beber, y olvidar, de una vez, ya, en ser puntuales.
" Relojes se pudren en sus mentes " es insultante, jamas escuchamos a tiempo.
Hoy acabo de estrenar zapatos, lo puedo mencionar.
Claro, no mencionaria "hoy acabo de estrenar bastón", sabemos que el orgullo, es un tipo superficial.
En cambio el corazón, suele lucir con sombrerito nuevo el dolor, sabemos, claro, que la ausencia de amor nos suele volver imbéciles. El frío, es, la única señal vital de lucidez.
Hoy puedo sentir absolutamente todos mis huesos.
Las nueve.
La cena.
Tomar el colectivo que va hacia el bajo, repleto de esperanzas en que abrirás la puerta.
Una puerta en un portal. Mil ventanas al azar. Una aguja en el dedal. Cada cosa en su lugar.
Encontrar tu puerta.
Cerrar la puerta, abrir la puerta, cerrar la puerta...
Dibujar la luna, para que salga el mar, dibujar un beso para que salga el sol.
Acaba de nevar.
¿ Donde te has ido ?
Pd: " y entre los libros de la buena memoria, me quedo oyendo, como un ciego frente al mar " .
Los libros de la buena memoria
Luis Alberto Spinetta.
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