Me quitare el sombrero imaginario de olvido, y haré mi reverencia mejor a tus descuidos.
Brillaran mis zapatos en la noche.
Seré "piedra" "vidrio": "ventana".
Tu miraras adentro.
Seré la poesía agridulce y tu mesa.
Seré el jardín florido sin flores.
Hormiguero, hormiga y veneno.
Seré el vino y vendimia, madera, sed, la vasija.
El reloj roto al que das cuerdas, el tiempo y su gris ceniza.
Seré el mar, sus orillas y la sal sobre tu arena.
Seré tu ayer, tus valijas, tu mañana, tu "ven", tu partida.
Seré lo que ya soy, lo que ya fui y lo que no sabes.
Seré el secreto y las llaves, la puerta y el roto candado.
Las cadenas y que el que se ha escapado.
Seré el Lunes del Domingo. Seré tus mes y "tus veinte años".
No es nada. Es solo tango.
Seré tu acorde y tu ritmo en la balada que bailas tan discreta cuando bailas.
Seré la nada con todo de nada de todo.
Seré la mano, no el codo. Los dientes, la lengua y las muelas, la risa de un caballero bebiendo con su tristeza.
Seré los pies, la cabeza que pierdo cuando me busco.
Seré el miedo muerto de miedo.
Seré la canción que canto.
Seré la cruz y su espanto. Seré la fe de las aves.
Seré, seré lo que soy ahora, seré el fantasma en la aurora que regresa a habitar su cuerpo.
La mañana y su sol despierto. Seré la ley, la maña y la trampa.
Seré lo que somos todos, seré mis propias palabras.
Seré el silencio en el habla. Seré mi voz sin "nosotros". Seré de ti y de los otros.
Seré lo que no preguntas.
Seré lo que dice y calla...
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