Desde un puerto empedrado.
(Comarca de mares lejanos)

Casi antes de partir:

Y habrá que volver a salir a la ruta, a la luna, al sol, a las mañanas.
Habrá que volver sereno a lugares que no cambian de lugar, pero que hace mucho tiempo ya, son otros lugares.
Habrá que encender otros fuegos con la misma leña, leña del dolor (la que arde mejor), y calentar el lecho a puro corazón no mas, con troncos que estallen como latidos en llamas.
Habrá que lavar la ropa y cocinar el mismo menú sin siquiera retroceder un diente la sonrisa.
Habrá que gritar tu nombre tres veces antes de negarte.
Habrá que amanecer otras tantas sin saber que negar ni cuantas veces.
Habrá que desordenar alfabetos para no encontrar las letras que forman tu nombre, resucitar lenguas muertas (para poderlas morder), condimentar cada palabra antes de hornearla o freírla.
Habrá que haber sabido habitar lo que habito en su descuido de olvido la memoria.
Y repetir y repetir lo que nos sale mejor.
Repetir.
Teoría.
" Para saber si el tronco es hueco, entierra tu hacha con ganas "
Practica.
El corazón nunca reconoce los motivos del crimen.
Jamas.
Quien acepta es el alma.
Siempre.
Tiene resignacion femenina. O de seguro muchísimo mas tiempo que el tiempo.
Por eso quien se detiene sediento a beber,
quien moja sus pies descalzos,
quien mira por mirar y sin querer se sorprende,
en su reflejo clarito, y se mira azorado, por verse transparente del otro lado de algo, intuye que a pesar de todo hay que seguir adelante.
Y cantar y bailar y mirar adelante.
En el tablado del pecho un alma cantora entona flamenco, sevillanas y versos y en su cajón de madera retumba soberbia.
Galopa el deseo, en caballo ancestral,
Duerme solo en noches que puedas soñar.
Y bebe en su copa de frágil cristal.
Azúcar del rió, del mar la verdad, de cada estrellita un poco de paz, coros de sirenas que no tienen mas, que el canto que cantan sin querer cantar.

Así lentamente habrá que partir ...

Muchísimo antes de saber que es mañana.

ME QUITARE EL SOMBRERO Y TE DIRE. (Prologo de la canción de mañana)

Me quitare el sombrero imaginario de olvido, y haré mi reverencia mejor a tus descuidos.
Brillaran mis zapatos en la noche.
Seré "piedra" "vidrio": "ventana".
Tu miraras adentro.
Seré la poesía agridulce y tu mesa.
Seré el jardín florido sin flores.
Hormiguero, hormiga y veneno.
Seré el vino y vendimia, madera, sed, la vasija.
El reloj roto al que das cuerdas, el tiempo y su gris ceniza.
Seré el mar, sus orillas y la sal sobre tu arena.
Seré tu ayer, tus valijas, tu mañana, tu "ven", tu partida.
Seré lo que ya soy, lo que ya fui y lo que no sabes.
Seré el secreto y las llaves, la puerta y el roto candado.
Las cadenas y que el que se ha escapado.
Seré el Lunes del Domingo. Seré tus mes y "tus veinte años".
No es nada. Es solo tango.
Seré tu acorde y tu ritmo en la balada que bailas tan discreta cuando bailas.
Seré la nada con todo de nada de todo.
Seré la mano, no el codo. Los dientes, la lengua y las muelas, la risa de un caballero bebiendo con su tristeza.
Seré los pies, la cabeza que pierdo cuando me busco.
Seré el miedo muerto de miedo.
Seré la canción que canto.
Seré la cruz y su espanto. Seré la fe de las aves.
Seré, seré lo que soy ahora, seré el fantasma en la aurora que regresa a habitar su cuerpo.
La mañana y su sol despierto. Seré la ley, la maña y la trampa.
Seré lo que somos todos, seré mis propias palabras.
Seré el silencio en el habla. Seré mi voz sin "nosotros". Seré de ti y de los otros.
Seré lo que no preguntas.
Seré lo que dice y calla...

ESTADO GRAMATICAL, CON AGUDO CUADRO DE FE POETICA.

Sustantivo cotidiano, suma de los días, del mañana y del ayer,
vuelvete verso y beso,
predominame.

Preposicion y nombre,
preterito que es, de lo que aun no se fue, presente e imperfecto,
no me conjugues en el hastio y en el unimembre olvido.

Llename de fecundas oraciones mis venas de renglones tensos.
Corazón de predicado, sujeto visceral.
Punto y coma de la dicha,
encomillame "ironia", dos puntos: sinceridad.

Mayuscula y sentimiento del nombre propio del amor.
Minusculo odio en imprenta y sin rencor.
Dame letra, lengua y aire.
Musica y silencio. Noche y tinta, tinta y sol.

Infinitivo, finitud.
Hoja en blanco del otoño, crepitud.
Dame letra, dame luz, dame la sintaxis de las horas que se van.
Dame mas. Mas por menos, menos mas.
Dame las tres letras de la palabrita paz.

Me dormire con mi poema.
Escribire por encargo lo que nunca nadie pide.
Resolvere en el calendario silencioso de los días, cuanto tiempo dura un dia sin tu matinal caricia.
Me caere de las semanas, y trepare cada tres veces, a la luz de tu ventana que se enciende en los reveses claro/oscuros de los meses.
Rimare mi rima ingenua.
Como la suerte y la muerte se consuelan con no verte.
Rimare mi rima ingenua.
Rimare una y mil veces.
Como rimo con la luna,
con el mar, la sed, tu nombre, con la lluvia, con los montes, con los recodos del cielo, como rimo con tu cuerpo cada noche que te sueño.

ALMA DE DIAMANTE.

ALMA DE DIAMANTE.
Luis Alberto Spinetta.


Ven a mí, con tu dulce luz, alma de diamante.
Y aunque el sol se nuble después, sos alma de diamante.
Cielo o piel, silencio o verdad, sos alma de diamante.
Por eso ven así, con la humanidad, alma de diamante.
Aunque tu corazón recircule siga de paso o venga,
pretenda volar con las manos, sueñe despierto o duerma,
o beba el elixir de la eternidad, sos alma de diamante, alma de diamante.
Bien aquí o en el más allá, sos alma de diamante,
y aunque este mismo sol se nuble después, sos alma de diamante.
Alma de diamante


Buenos Aires no se caerá hoy al mar.
Mi ciudad muchisimo menos.
Tampoco se ira por el río que a veces la despeina.
No levantara la voz, ni dará un puñetazo.
El clavicornio de la historia volverá a estallar con fuerza, pero NO hoy.
Las luces no se han empañado mas que mi vista esta tarde.
El sol suele ser esquivo y elegir siempre brillar para ella. Hoy la lluvia me mojo demasiado.
No sabe que ni me roza.
Hay cartas guardadas y una única poesía en la cual creo.
Las lanzas tienen dos puntas, pero solo una es la que te mata.
Bailo la danza de la lluvia con un frenesí casi inmóvil.
Si los enanos crecen, el bosque se puede poner confuso.
Estoy tan enano que se me crece la confusión.
Me siento tan libre, que la soledad es del bosque.
Una montaña de miedo despeña un alud de axiomas correctos. Una avalancha que no destruye mas que lo que no existe.
Desde el pico mas alto se puede ver el deseo.
Caer puede ser verdaderamente una opción de valor entre tanta cobardía.
Mi casa esta en la ladera de una llanura asfixiante.
El frió a veces llega hasta aquí.
Pero algo me lleva a buscar el deseo, la fiebre sube sin que de un paso.
Una mujer se me desdibuja en el alma se me aparece en los sueños.
Susurra su voz de silencio, y la distancia se vuelve viento.
La majestuosidad no es de la noche, sino de su enigma.
¿ Que seria del sol sin la luna ?
¿ Que cielo pinta la vida ?
¿ Que cosmos rige las reglas ? ¿ Alguien dice mi nombre y soy yo el que sangra ?
¿ Alguien sangra mi nombre y soy yo el que lo dice ?
Alguien visita a los muertos que llevo en mi nombre.
La lluvia hoy irrito a la horda, no corrí para salvar la vida, pero con las flores presente batalla, ellas tampoco soportan la insolencia de los sin alma.
Un diamante crece en su pecho, yo no lo puedo tocar, Alma de diamante.
¿ Sera su condena jamas romperse ? Brilla como sin fin.
La luz a veces no te deja ver.
Cierro los ojos y todo es mas claro.
Un centenar de arboles llueven en torrencial armonía, ella seguro paso sin mi por allí, recuerdo un sendero frondoso y una lluvia que no recuerdan mis ojos.
Si el diamante se moja, me puedo mirar el rostro.
El viejo encantador de zapatos advirtió de su brillo un día, jamas repare en su advertencia, en sus palabras decía :
" Tu que ves con ojos vendados, querrás reflejar la vida, dirás su nombre callado, en el altar de los días.
Mas nunca corras la venda, no acuses a la osadía, no huyas ni des batalla, de nada te serviría, el brillo duele en los ojos, el viento en la lejanía."
¿ La noche se vuelve deliciosamente azul ? Así me dicen.
Mas las palabras de aquel viejo no me dijeron mas.
El consuelo es un ermitaño que conocen todos, que todos visitan, pero que nadie quiere.
Yo siempre le pongo flores, y le canto un poco. ¿ Por que negar los detalles ? ¿ Por que negar al que llora ?
Buenos Aires no se caerá hoy al mar.
El diamante seguirá intacto.
Visitare al ermitaño y cantare con mi hermano, él me esperara por allí, ya puedo sentir su copa, ya puedo beber su luz.
Ya siento que se va el viento.
Me lleva a hasta ese lugar.

MUJER DE SAL.

Amanecer, en tu mirada,
es como si yo pudiera ver,
más allá de un bello amanecer.

Y respirar, tu mismo aliento,
es como si pudiese volar,
más allá de un infinito mar.

Te recordé, casi callada,
en un silente instante en soledad.
Con tu fantasma suelo bailar.

Y la eternidad, breve en tu espalda,
y en tu vientre se recuesta el sol,
sobre el prado de algún viejo amor.

Mujer de sal, manos de arena,
corazón de fuego y de cristal.

MUJER.

Dame una palabra.
Acomodame el corazón.
Ordename los latidos y emprolijame un poco mujer de tinta y papel.
Amaneceme.
Una y otra vez mas, amaneceme.
Olvida mi carne y mis huesos, mi sombra, mi sed, mi cansancio. Dibujame irreal.
Te quiero contar un cuento a orillas de tu cama.
Dame una razón y un sentido, un punto cardinal, un motivo, una curiosidad.
Te doy un suspiro por el poniente, y te espero bajo una luna de Abril.
Se que estás allí, como aquella mañana, que en blanco y negro te bese.
Te regalo una canción trasnochada con un coro de varones.
En una corte sin reyes amenizamos el menú.
Sol y rosas para ti.
Dame una palabra.
Amaneceme, que estoy en estado de alba.
Mujer madrugada.
Mujer crepúsculo y noche.
Dame un motivo para provocar a la muerte.

A la chica de La Plata.
Solo ella sabe.
Compañera de estas horas.

ALIVIO.

Toda toda la ternura me darás.

Si te ofrezco ser parte de tu cuerpo.

Y ya al acariciarme me darás los espejos que son de tu día del alma.

Mientras oigo trinos voces oigo más son aquellos los dioses que nos escuchan.

No estoy atado a ningun sueño ya.

Las habladurías del mundo no pueden atraparnos.

Veo veo las palabras nunca son lo mejor para estar desnudos.

Ni ni la anaconda es como el buey, ya no hay más reyes de la selva.

Toda toda la ternura me darás, si te ofrezco ser carne de tu cuerpo.

No estoy atado a ningún sueño ya.

Las habladurías del mundo no pueden atraparnos.

Liviano alivio me deja extenuado, abrazo interminable de la sangre. Evaporación de la angustia bajo un matinal tibio sol de Julio.

Caricia dormida. Llanto callado.

Pacto con Dios, abuso de confianza. Contradicción inapelable.

Pescado ya sin rabia vuelveme música.

Florece para nosotros Ofelia toda.

ALL MY LOVE.

Todo mi amor, a un disco que me acompaño en todas las horas.

Hoy ya no lo hace en su delicado vinilo, el tiempo se encargo de quitarmelo.

Pero lo sigue haciendo en el recuerdo.

Para vos "nene" querido.

Yo lo disfruto "casi" como vos (eso es decir MUCHISIMO).

José Germán " el nene " Tomatis.

Ecleptico interprete de todos los instrumentos que nunca toco.

Imaginacion sin poder.

El Exquisito Rey de los Exquisitos Cochinillos.

EL CIELO MAS LINDO DEL MUNDO.

EL CIELO MAS LINDO DEL MUNDO.

" la vida a los cuatro rumbos, así camina el misterio
caminara firme y lento para elegir cada piedra "

Siglos atrás cuando el tiempo,
corría sin prisa en el viento.
Siglos atrás cuando el viento,
corría en los hombres desnudos.

Siglos atrás del futuro,
de su tristeza de guerra.
alguien le obsequia a la vida
un ramillete de estrellas.

Y el cielo testigo mudo, del primer grito en la tierra.
Cuando una Luna se afiebra, ante dos cuerpos y el mundo.

Y el mar no rompe el embrujo,
del sol la luna y los amantes
Si antes que Dios, mucho antes
su sal fecundaba la arena.

Y así nació la marea,
hacia las costas del sueño.
¿ quien sabe hace cuantos milenios,
desangra el amor en su empeño ?

Y las montañas sonríen, y en su sonrisa de piedra.
saben que aunque no caminen, el cielo se besa con ellas.

Y la madera y el fuego,
saben lo que les cuesta un beso.
si hasta la muerte por ello, besa en la frente primero.

Pero de todo me alejo,
cuando me incendio en recuerdos,
y en nocturnos pensamientos, como niño me desvelo.

Tus ojos de tardecita,
luz del horizonte y espejo,
del alma rostro y reflejo
del cielo mas lindo del mundo.

La vida a los cuatro rumbos, así camina el misterio,
caminara firme y lento para elegir cada piedra.

Anoche, sumergido en la oscuridad mas profunda, y me refiero a la oscuridad de la naturaleza, no de la vida, ni de ninguna pena, ni de ningún dolor (aunque sobren).

En medio de una ciudad devorada por la noche, como en tiempos primigenios, el progreso absorto ante las mas misteriosa e inofensiva de las fuerzas: LA NOCHE.

Sus hordas de oscuridad, pero de oscuridad buena, linda, deliciosa.

Cubrieron todo con su manto de estrellas, centenares y centenares de millones de estrellas, brillando allí, viéndolo todo, haciendo su cotejo nocturno, milenario, testigos de Dios y del mundo, primeras centinelas del sol y do todo lo que se conoce.

¿! Guardaran ellas lo que ignoramos !?

¿! Quien las mece en el cielo, quien las arroja en deseos !?

!¿ De que sueñito gigante, la luna soño su cuento ?!

Yo no tengo una sola respuesta, pero tengo una canción, y aunque todo siga igual, anoche me perfumo del mas increíble desvelo.

" siempre tengo a mi lado un Dios, así me das más
un susurro muy especial, así me das más "

MOTORPSICO

Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.

PD: Fue esta, la canción que sugirió la velada, que amenizo en forma de cortina musical, lo que mis retinas grabaron gracias a la banda sonora que muy tarde en el cielo, ejecuto la noche.

PD: ¿ Sabremos lo que cuesta un beso ?
" Vivir solo cuesta vida "

Patricio Rey.

PD: A Iván y a Ale, que fueron testigos de que no fue un sueño, o fueron del sueño y la noche.

DOLOR ELEMENTAL.

DOLOR ELEMENTAL.
(Sol, re, re7, do, mi)


A mi madre, María Ofelia.
A su paz tan necesaria. A su lucha incansable atravesando los años.
A Luisa y Graciela, mis madres del alma y otras regiones.

A TODAS LAS MADRES Y ABUELAS de Plaza de Mayo…


Dolor.
Dolor elemental.
Profundo de tu vientre, profundo visceral.
Me viste nacer, me viste llorar,
Me viste morir, de felicidad.

Tus manos blancas, saben acariciar,
Me alejan del temor, me acercan a la paz.
Cuando tu voz, solo tu voz,
En la noche, me acerca al sol…
Espiritualidad.
Raíces del alma.

Los astros con calma, te dieron su luz.
Para iluminar, mi oscuridad,
Mi eterna noche, mi noche final.
Solo quiero tu voz, siempre tu voz.
La de todo los tiempos, ayer, mañana y hoy.

Solo tu voz, para resistir, solo tu voz, aunque me cueste morir.
Solo tu voz para perdurar, solo tu voz, para brillar.
Me desborda tu amor, es el bien sobre el mal,
Es la sangre en mis venas.
Dolor elemental…


Yo te pido que me guardes la guitarra, y me la preñes de luz, para que yo pueda seguir pariendo sanas canciones.
Y te pido una vez mas que me guardes el beso total.
Que cuides de nosotros. Que te protejas del ruin dolor y la mezquina ambición.
Yo te bailo una danza del sol.
Y en la luna me consuelo cuando te tengo lejos. Dame la paz, sobre la ansiedad y los miedos.
Yo te doy mi canción y todo lo que me pidas te doy.
Mujer de manos primaverales.
Flor de estación, anden de Domingo de un pueblito olvidado.
Mar inmenso de miel. Brisa Mediterranea.
Tus hijos te cantan y te celebran con pagana religiosidad.
Aquí mis versos a tu alma cristalina.

Sol y rosas siempre para ti Ofelia inmensa de mis felicidades.








Iván y José, tus hijos.

LUNA

Preso de tu libertad camino, bajo los azules designios de tus mareas.

En tu soledad de acuarela suspendida, como un niño te mojo de tristezas.

Te festejo de sol en las mañanas, te bordo de plata la belleza.

Te canto en tu ausencia, y tu presencia te canto:

Luna, luna, siempre allí.

No estas tan sola, sentada en la aurora,

No estas tan triste aún, para caer.

Luna, luna, dame de tu paz.

Si viene la muerte, me encontrara amando,

Yo estaré viviendo aquí, si viene a mi encuentro.

Luna, luna, dime si olvidar.

Es noche en silencio, es sol de los muertos,

Es un niño solo, allí, a orillas del mar.

Luna, luna, yo te quiero a ti.

Mi blanca poesía, rodaja de pan.

Vasija de plata, vigilia ancestral.

Luna, luna, siempre allí...

NO HAY BAR QUE POR BIEN NO VENGA.

En el último vagón, me dispongo a partir, me acomodo lentamente en la artesanal, nostálgica, rustica e incomoda butaca, me doy cuenta también, que es el ultimo vagón de la ultima estación del subterráneo.

No se puede negar que soy perspicaz, no se puede negar esta agudeza para sentirme atrás de atrás de todo esta noche.

En las bambalinas improvisadas, por los intersticios de luz que dibujan las copas de los arboles, las copas de los bares, observo como se cambia la luna para lucir su brillo esta noche, esta preciosa, casi joven, casi mas linda que mañana.

Es una luna febril.

Es del otoño la flor mas leal.

Dibujo en la ventana de un bar algo que intenta ser tu rostro, es obvio que la ventana te desconoce, a mi me espanta el dibujo, me desconcierta, así que en un silencioso acuerdo, la ventana y yo hacemos como que es otro dibujo, quizás un garabato, una expresión desganada, paradojicamente, de mis deseos.

Así, como menciona este silencio, este acuerdo legal, estas dos partes de nada, este membrete sin nombre, " en silencioso pacto ", los dos seguimos, disfrutando del Gancia trago largo, dos pistonazos de soda, rodaja grande de limón, sobre servilleta constitutiva, diría, o abajo diría, ¿ o quien es algo sin el otro ? si se reconocen los cuerpos, sus cuerpos, su espalda de doblez, su cara y contra cara, su transparente piel que cambia de color, su fría calidez, su beso de papel, su sorbo, su estilo tan cortes, su escena sin cartel, la silla y el mantel.

Gancia trago largo, dos pistonazos de soda.

Repetimos la dosis varias veces, (ó si apeláramos a formas mas teatrales, habría de decirse la escena) invita la ventana, invito yo, la ventana, yo y así sucesivemente, pedimos algo de maní, como para engañar al estomago ó a quien se deje, intercambiamos opiniones varias, todas de cinco ó siete centímetros de profundidad, y por pericia, sabrá usted, no nos ahogamos en ninguna de ellas, ninguno de los dos, aunque confieso, intuyo a la ventana con serias dificultades para el nado.

Pido la cuenta, dejo una escaza pero decente propina, y remonto Córdoba, no sin antes, como caballero que me figuro, despedirme cordialmente de la ventana.

Son las 11 de la noche, y no esta nada mal sacudirse un poco el tedio, y no esta mal no pedir cartas, no quedarse quieto, no intentar de nuevo soltarle riendas al viento, besar queriendo a la luna, mirar sin mirar el tiempo.

¿ donde duerme el mar ?

¿ donde despierta ?

PD: A Iván Larroca : " No hay bar que por bien no venga "

PREGUNTAS A NADIE.

Argentina.

Buenos Aires.

Julio de 1918.

¿ Habrá que seguir pensando en los silencios de las tormentas ?

¿ Habrá que pensar, en cambio, en las tormentas de los silencios, en sus precipitaciones ?

No lo se.

¿ Habrá que seguir haciendo, mil veces, las mismas preguntas ?

¿ Que habrá que hacer para que cesen las respuestas que no esperamos ?

Abrazarce en la oscuridad de la noche, sin mas luz que los cuerpos que la habitan,

¿ No es acaso ? ( la vida )

Deshojar la mirada, sin mas pausa que la que el sol le da a la luna.

¿ No es acaso ? ( la vida )

¿ Quien quiere leer las memorias del olvidado ?

¿ Quien quiere olvidar lo que el olvido no lleva ?

¿ Quien recuerda lo que nunca dices, lo que callas, lo que duerme sin nombre ?

Son las cinco y no hay té.

Hay té y ya no son las cinco.

Algo habrá que beber, y olvidar, de una vez, ya, en ser puntuales.

" Relojes se pudren en sus mentes " es insultante, jamas escuchamos a tiempo.

Hoy acabo de estrenar zapatos, lo puedo mencionar.

Claro, no mencionaria "hoy acabo de estrenar bastón", sabemos que el orgullo, es un tipo superficial.

En cambio el corazón, suele lucir con sombrerito nuevo el dolor, sabemos, claro, que la ausencia de amor nos suele volver imbéciles. El frío, es, la única señal vital de lucidez.

Hoy puedo sentir absolutamente todos mis huesos.

Las nueve.

La cena.

Tomar el colectivo que va hacia el bajo, repleto de esperanzas en que abrirás la puerta.

Una puerta en un portal. Mil ventanas al azar. Una aguja en el dedal. Cada cosa en su lugar.

Encontrar tu puerta.

Cerrar la puerta, abrir la puerta, cerrar la puerta...

Dibujar la luna, para que salga el mar, dibujar un beso para que salga el sol.

Acaba de nevar.

¿ Donde te has ido ?

Pd: " y entre los libros de la buena memoria, me quedo oyendo, como un ciego frente al mar " .

Los libros de la buena memoria

Luis Alberto Spinetta.

SIGUE BAILANDO.

Lincoln.
1 de Junio de 1968.
En vísperas de otro invierno de medio siglo.

A mi querido Mario Tarelli ...
Y al gordo Scarpelli, nuestro lugarteniente.
(si no hacen la trampa, es para no hacer la ley)

No es capricho de las musas, que Escarpelli rime con Tarelli, y yo con ellos dos.
Me han dicho, o mas bien han llegado a mi, algunas de las formas de la ausencia, o no sé, o no sabemos, no empecé y ya no se ni quien escribe.
Los bares se ven un poco tristes y con sus reservas intactas desde que ya no paseas tu sombra por allí, no es que sea yo un retoño de luz, no vayas a creer, ni que solo no pueda o no me anime, pero es que el vacio no representa nunca el tamaño de la persona que ya no lo habita, el cráter nunca es del tamaño de la bomba, el beso jamas de la boca que lo preña, el sol nunca sera la sombra del mundo.
La luna es mucho mas chica y trivial que lo que representa el corazón de tu sed.
Que le has hecho al duende del vino ?!
Ya no avivas con vida la llama impertérrita de la noche !?
Me vas a dar este protagonico sin protagonista !?
Colecciono botellas vacías para inundarlas de palabras, caminar hasta la orilla del amanecer y depositarlas suavemente para que lleguen jamas a ningún lado, y así, crea yo (o para ser sincero) me consuele, en que permanecen a salvo; (a salvo de mi).
Juego al cazador, y limpio mi escopeta nueva, juego con mis perros compañeros, bebemos y reímos, y luzco mi chaqueta nueva de caza, y entrada la madrugada, muy entrada, no hemos cazado nada, y a alguien se le escapa algún disparo, todos quedamos rengos.

NO sabemos matar de un tiro.
Meditemos.
Provoquemos un electrizante descarga de nervios para resucitar al temerario.
Juguemos.

Juguemos cartas, juguemos cartas sin remitentes.
El miedo es un lobo con corazón de conejo, dejemos correr a la libre para que se canse el lobo.
La última copa es el primer descanso. El descanso es motivo para una copa.
Emprendamos el viaje. Desorientemos al camino.
Hacia donde llevaras tu barca ?? Que mares verán de frente tu mascaron de proa ??
Sigue bailando en tus sortilegios, en tus premoniciones hermosas; en el horizonte, en el filo los días y en una flor de ternura en el ojal de los tiempos.
Acabemos de un tirón !!
Quien disparara (ayer) el primer perdigón de tequila !?
Quien dispara (hoy) una ráfaga de vino ?!
Quien (mañana) emboscara nuevamente a tu sed, en cualquier callejón !?
Sigue bailando en tus sortilegios.

Allí estaremos, desafinados, "muy mal marcando el compás"

Sigue bailando.

PD: " La muerte es una ingenua adivinanza "
Candombe del olvido.
Alfredo Zitarrosa

TAL VEZ MEJOR. (Es el cielo sobre el mar.)

Defendiendo el pan y la alegría.

" Más puerta en las llaves, más botón en el ojal "


No puedo conformarme con la lírica y aplaudir eso de que la felicidad es fruto del olvido.
Hoy leí a un autor que escribía lo siguiente :
¨ la función de la literatura debe ser darnos un sentido de la catástrofe¨;
como estaba en uno de esos días en que me siento de acero a fuerza de fe,
digerí las escamas de esa frase como si fuera un saludo cotidiano.
No he aprendido nada nuevo, hoy, y nadie a venido a echármelo en cara.
He tenido suerte de recordar mi nombre y salvaguardarlo, de la desidia, de la ambición, del hambre desesperado de pertenecer.
¿A qué?.
Creo que todos buscamos tener penas prolijas, moderadas; de esas que nos muestran nobles ante los otros.
Cuando la verdad me invade y veo Cristos por todos lados, casi susurrando, a tientas, rezo tu nombre,y en el fondo de la noche me sostengo a mí mismo con canciones que tu piel ahogaba, y ahora has olvidado con envidiable eficiencia.
Te sigo. TODO te creo.
Más allá de donde se pierde el sol, hay una abismo, en esa certeza madura tu amor y me vuelve de arena.
Al marcharte sentiré una sensación extraña: como la de ver un cuadro colgando en medio de un cuadro, en medio de un cuadro que cuelga de un cuadro...

El mas notable de los Cochinillos.
Propietario de la belleza.

Queriendo escapar de vos,

como Icaro hacia el sol, laberintos de algún Dios, y el olvido es un lugar.

Tal vez mejor, tal vez mejor, tal vez mejor.

Tu locura de ficción, mi cordura de cristal,

es el cielo sobre le mar, una extraña sensación.

Tal vez mejor, tal vez mejor, tal vez mejor.

Sobre una triste ciudad, llueven los rayos del sol.

¿Que se puede ya incendiar? Si aquel fuego se apago.

Tal vez mejor, tal vez mejor, tal vez mejor.

ETERNAMENTE GRACIAS:

Gracias Luis, eternamente gracias.

Sopla el angel de Spinetta Jade en este nacimiento.

Si supieras lo necesario de tu poesía.

¿Que estoy diciendo?

Claro que lo sabes...

Claro.

TOCANDO EL VACIO.

"los barcos en el agua ni cuenta se dan"
Luis Alberto Spinetta .

Y aquí estoy mirando sin mirar,
lo que tu ves mejor cuando miras sin ver.

Y allí estas en ese resplandor,
(donde la luna luce)
su mejor color.

Tocando el vacío (voy)
(a tu extremo sur)
Tocando el vacío (voy)
(siguiendo tu luz)

Y caes, lentamente caes,
¿ Que nombres ya no están ?
¿¡ Que se hizo tu niñez !?

Y gritas, con el alma gritas
¿¡ de que sirve la fe !?
si no podes soñar.

Tocando el vacio voy, a tu extremo sur.

Tocando el vacio voy, sin cargar tu cruz.

Los latidos solo tienen un argumento, el viento cuatro direcciones.
La montaña se expresa como pico mas alto, pero el horizonte desborda la mirada.
Una contradiccion vale mas que mil palabras.
Hay un peine sobre la mesa, una silla vacía.

¿ Que puede ser mas elocuente que el olvido ?

Solo fotos que confirmen la escena.
En otoño todo es como mas consistente, por eso las hojas caen y decoran las angustias, por eso es temporada alta, y el dolor es mas rentable, aunque no diremos que en verano la muerte se tome vacaciones.
Dios es un niño y esta en la etapa oral.
Yo no soy dios, pero me quiero llevar la vida a la boca.
Es Mayo y todavía no escupí ni un diente.

Walter ya lleva dos.

No siempre son alentadores mis progresos.
Es Mayo.

¿ Podría ser una de las formas de Agosto ?
No se puede ser original al boleo. Pelotudo, evidentemente sí.
Deshojar margaritas no es muy revolucionario, pero consuela levemente y molesta a los generales.

Un trébol de cuatro hojas es una especie desaparecida, la valentía consiste en seguir buscándolos solo para obsequiartelos a vos, no porque necesites suerte, en este caso la suerte seria del trébol.
Tengo una bodega sin una sola botella, eso si que estar vivo.
Tengo un boleto para el Jueves. Un anden. Una novela a medio leer de Berger, un atado con cinco cigarros, y siete encendores.
El cosmos, el mundo, la calle.

Atrapados en el circulo de la razón.

¿ que harás para lucir el alma ?

Los latidos solo tienen un argumento.
El vacío, siempre es una irresistible tentación.

Pd: Al reiterado intento de ser habitado, todo vacio sucumbe.
En todo intento, habita un vacio en estado puro.

Una gema entre tanta, bijouterie.

Pd: A Walter, un planeador multicolor en el cielo de las almas.

Pd: A la mujer detras del intento.

MI PRIMER DISCO.

Aun recuerdo con profunda emoción cuando me lo compre.

Ya no lo escucho tanto, pero guardo cada canción, como preservan las rosas una gota de rocío.

Canciones que aun no terminaron de crecer.

Algo, que todavía yo tampoco, me reconozco canción.

Rey de Reyes.

Aullido cortando la noche.
Navaja literaria que recorre urbanas heridas de corazones barriales, asfalto y desencuentros.
Hermética caja de pandora.
Bíblica devoción de sus fieles. Misas paganas de santas procesiónes.
Hielo en el vaso. Crepúsculo de whisky bajo el cielo del paladar.
Frotaremos la lampara una vez mas...
Desatanos !!!
Desatanos por favor...
MI GENIO AMOR !!

Constelación de velitas:
San Bellinson Skay, dios guíe tu guitarra nuevamente tras los pasos del Rey.