POSTAL ABIERTA.-

A María Ofelia, sus hijos
(y el que te regalaba flores también).

Buscaba en los cajones retazos de libros felices, para cubrirme esta noche,
tras el beso niño y nocturno de antaño, jugaba a mirarte y hacías como que no veías,
(para que ría como un loco),
a carcajadas el llanto,
y luego, mucho después, milenios antes de ayer soñaba tus tijeras mágicas recortando abecedarios y enseñándome a leer,
(leerte en silencio para decirnos mejor),
y la merienda era el mundo, y la guerra un soldado de plástico verde librando la siesta del inmenso patio.
Y hoy, en el teléfono te escuchaba reír y decirme cuantos decís que tengo?
Y reímos los dos otra vez.
Y tu nombre de Ofelia sin Shekespeare ni drama, y tu María de luz y dos hijos y un hombre, y tus manos de seda tejiendo libres mariposas y tu pelo de oro encaracolado, y tus ojos castaños, tus tres hombres te honran, el que duerme, el que baila y el que no sabe cantar.
A tu risa sin mar ni montañas, el sol, tu sol, el nuestro.
Felices 60 y propina, a tu invierno que nunca supo nevar.
Cariños mamuchi.
Tus hijos.-