REVISTA GRAFO.-

"Todas las flores del sol en el campo, una mañana lloran la lluvia
Quiero saber porque la lloran."

Dedos de Mimbre.-

Luis Alberto Spinetta.

La ardua tarea de escribir, el santo oficio de las palabras, endemoniados en el papel sudando la tinta de los infiernos (de este lado del infierno), agitando las llamas, las aguas el corazón y las preguntas.
¿Nadie responde allí?
Necesariamente alineados, buscando la multiplicidad de las formas, la unidad, el hambre del hambre, la sed de la sed mas furiosa, el pan, la belleza, hablando de pie al sujeto masa (sin gritos), a la gente y para la gente, a pesar de la policia, el egoismo y la estupidez circundante, somos gente compromentiendo el alma (para la gente), en permanente estado de alba (somos la gente).
Naciendo.
Doliendo.
Viviendo.
Conjugados, a vino y verbo, religiosos.
La ronda del reloj, el lapiz en reposo, la inanicion, la soledad, la muerte y las excusas, las piedras en la arena, el mar en las orillas se aproxima a la ventana.
Eso que nos quiere escribir, tentado de olvidar lo que se olvida una y otra vez en el recuerdo, permanezco, obcecado permanezco.
En letania sobre la tarde de Marzo, siento algo naciendo.
Puede ser una mujer, un Dios, una serpiente, una caverna en la tormenta primitiva de la vida y los sentidos; yo no lo se ni lo pregunto.
Viene naciendo, las aves en el horizonte algo se llevan, la noche me devora, el viento a merced del viento, viene naciendo, en visperas de luna llena, atravesando el equinoccio bajo el solsticio austral que imagino, los ojos que la escriben las manos que la leen, te estan bien pariendo.
Un día lloraremos la lluvia del sol (y la lluvia) y las flores, esperemos saber porque lloramos.
Aqui mi ofrenda: