BREVE BRILLO.-

"Bailo con los que bailan, bebo con los que beben".
Walt Whitman.-

Lenta danza, afuera gris, su pelo brilla inquieto hacia mi intimidad, brilla la música, la ventana ofrece lluvia; (la lluvia brilla), afuera frio, afuera guerra, afuera ya no se yo quien habita.
Un mundo opaco de sol respira la mañana, un nombre muerto al pie de una flor seca.
Sueño un piano, sueño con la melodia que cantan sus manos.
Brillo.

SACRIFICIO JAPONES.-

"No quiero estar afuera de lo que vos sentis"...

Navego por un letra hinchando las velas de rock and roll bajo la calida voz de Luis y la urbana púa de Juanse.
Dos enormes violas para sacrificar en esta canción.-

WHOLE WIDE WORLD (Asi cualquiera)

¿Donde esta mi señorita Pascal?

DEDOS DE MIMBRE.-

EXIT.-

Todo el ruido del día como un murmullo de trueno corre hacia el inmenso oceano de la tarde, como un arroyo cristalino que embruja la claridad mineral de la melodia que anticipa la canción, y yo, a orillas del silencio, como nueces con exuberancias mínimas y gestos taciturnos (moderado extasis), sonrio, y aplaco mis dolores con guitarra y soliloquios.
Invado a la memoria y no tomo recuerdos prisioneros, y bailo en el lugar una danza anónima de tu nombre y mi música.
Y entre todo el ruido del mundo como mis nueces, inmutable.
Y hago sonar a los de doble moral, a los de corazón hueco, a los armados de rutina y balas de prejuicio munición gruesa, a los sensatos de salud y buenas costumbres, a los especuladores de las horas ajenas descontando los minutos de la infelicidad impropia que les marca el reloj de sus puntuales hastios, con un solo acorde los sentencio.
Los jodo de su ruido y sus muecas burlonas; y mis nueces ajustician sinsabores, mi inquietud intacta, curiosa de novedad y otras verdades, se despeina con la brisa en la ventana.
Y ellos y estos otros pura cascara no mas de todos mis olvidos; así (yo) indiferente los mastico, y entre nueces me sacudo el domestico ruido de la mediocridad (que se jactan) los prolijos señores que no saben cuando el gusano (en la manzana) les pudrio el cajón y les seco las flores.
Rey muerto: funeral y vino.
No pregunteis antes de entrar donde queda la salida.

PELIGRO, ROCK AND ROLL !!

GOLPE DE SUERTE.-




ODA A LA SIN NOMBRE.-

LECTURA.-

La trama, y este punto y contrapunto del compás y la palabra, las letras, los minutos, aquella calle que pasa por tu puerta y me dobla en la esquina los recuerdos, la placita de cuatro estaciones (respira invierno todavía) y donde florecían tus besos y la tarde merendaba nueces, el sol, el sol entre los sauces que no lloran y los árboles que llueven se dispersa, sobra cielo y no me alcanza; y algún silencio distraído, la página siguiente de un extraño libro me anticipa.
La ciudad, sus arterias, su corazón de asfalto mojado no se yo si por el rocío o la humedad, las lagrimas del viento, que mas da, replegado por el frío, y mis pasos sin dejar huella alguna, y tus huellas allí adelante, por donde yo tomo el desvío sin el guiño de la luna, hacia el fondo profundo de la noche, buscando la orilla de la mañana venidera, la página previa de un extraño libro me recorre.
Sombras huyendo en taxis fantasmas que no van a ningún sitio, con maletines, con corbata, con tristeza haciendo juego y espantos moderados.
Sitiados, huyen, no importa que los mueve, los horrores suelen ser, más o menos los mismos, todos ladran su hambre de caricia, su pena desdentada y caníbal ofreciendo los mordiscos.
Pena que ladra, muerde.
Y la página total de un libro extraño me reduce y me devora.
Entonces me figuro presa y cazador, pan y miseria de mi propia poesía, así aunque no haya nadie en los espejos yo me reconozco y desde cualquier dirección podría orientarme hacia tus cosas.
No busco ley ni sentencia, no empuño armas por la palabra justa, (que Paco me dispense) pero doy todo por cada letra que no da por perdido siquiera un solo latido.
Las de tu nombre o el mío, las de un día cualquiera, las de un noche estrellada de grillos, las que dan vida a lo que ahora mismo nombro y me nombra.
Así mi libertad me decide.
Así me lee la página que escribo.

EL CAMINO DE SANTIAGO.-

PROLOGO DE UN PROLOGO.-

El camino de Santiago.-
Sobre un libro de poemas de Sir Santiago Zambianchi.

Revisando libros viejos, historias medievales de reyes y dragones, paseando la mirada por viejos milenarios y perplejos paisajes impresos (de biblioteca y crepúsculo), me sorprenden a la vera de la tarde los poemas de un amigo, (que antes ya poeta en su corazón intacto de amistad fumaba pensamientos) en su abecedario desarmado, me veo invadido sin tregua ni bandera por la música constante que ejecutan sus versos en su caravana pagana y en imprenta; y me sugiero desandarme peldaño a peldaño, en sus peladaños solidos de fe (literaria) a fuerza de camino, tinta, sudor y sangre en la lectura y en la acción.
Pienso en mis privadas búsquedas de fe, sin poder voltear la pagina, en un rosario de libros ya leídos, en la cruz de ciertos autores, en la resurrección de cada letra muerta, y en el largo Camino de Santiago (pienso), como caminante con bastón y en sandalias lo figuro, sacudiendo el polvo de sus letras, la prepotencia de su rítmica y su siempre lengua en guardia.
Mucho antes de ayer ya llegaban estos versos, que me nombran me silencian me salvan y dan muerte, sin segundas lecturas cada verso late involuntario, por vivir vive y se expresa, viviendo.
A suerte y verdad se juegan su destino.
A poema, punto y pausa su verdad.
Cada verso en el orden del poeta, cumpliendo su función, predicando su verbo y su sujeto.
Estigma de escritor, las paginas en blanco, el lápiz sin saber su pena, la tinta coagulada, la herida en el costado, las botellas al frente, su corona de versos descorazonados.
Y la fe nuevamente, una y otra vez reza en su empeño, al pie de cada estrofa, como raíz existencial, en el altar de estos poemas que no se ponen de rodillas, oración tras oración pretenden el cielo.
Así sea.

LLUVIOSO.-

" Lo que yo quiero no es cantar el hierro: es el hierro.
Lo que yo pienso es solo dar la idea del acero -y no el acero-
Lo que me enfurece en todas las emociones de la inteligencia es no cambiar mi ritmo que imita el agua cantante por la frescura real del agua tocándome las manos, por el sonido visible del río donde puedo entrar y mojarme, que puede dejar mi ropa escurriendo, donde me puedo ahogar, si quisiera, que tiene la divinidad natural de estar allí sin literatura.
¡M i e r d a!
Mil veces mierda por todo lo que no puedo hacer.
¿Que todo? -¿Que es todo, todo, todo? "


Fernando Pessoa.-

A la muchacha elegante, a la muchacha incapaz de renguera en la sonrisa.

De sol a sol me dispenso en lluvia por estas horas, y me evaporo frío por los rincones de mi sombra, pero conservo encendida la sonrisa y calientes los pies que conquistan veredas que no cruzan la calle; y compro flores en todas las esquinas y las dejo en jardines tristes de ventanas cerradas y puertas mustias.
Así te busco, lluvioso.
Así me ofrezco, lluvioso.
Así me curo y nos curamos.
Y mi guitarra rompe en lluvia, y llueve esta espera incierta de canción y otros detalles.
Escenas del capitulo siguiente, bastones de la duda, vísperas de abejas, desiertos sacudiéndose la arena.
Y trabajo los suspiros, el poema, los fantasmas, las botellas y el reloj.
No claudico.
Sensación a distancia próxima, a estación en medio de la luna, a tres partes de hielo y despedida.
Pero respiro y nos protejo,
lluvioso,
nos protejo de la árida caricia de la muerte.
Lluvioso de nosotros.
De pie, con libro, infusión y dos gotas de limón y primavera.

NO POEMA.-

En la tinta noche de esta tarde indeleble me disuelvo, evaluo la posibilidad de conciliarme con revelaciones secretas y espejos sostenidos en el aire, con la solidez de una esperanza a temperatura ambiente bullo y cambio de forma.
Indago a mis pulmones, cuestiono al corazón y doy tregua a la nariz, los riñones y la lengua; pido por cada uno de mis dientes, y excomulgo las culpas de las nubes que no llueven, me santiguo por mi pagana sonrisa, y no llamo a silencio a mis silencios.
Erradico toda posibilidad de lamento, pues estoy vivo y sobre mis dos piernas, tengo apetito y paladar, horizonte y madrugada.
Serias y livianas intenciones las mias de estar vivo y reafirmarlo.
Las calles como una sucesion de laberintos ordenados, como una execrable propuesta del orden absurdo de los días y sus secuaces;
entonces yo desordeno todo lo que el todo me sugiere y las regalo a mis antojos sin agravios ni penas, y las doblo en esquinas como doblan las campanas sus latidos.
De un estado a una frontera, de una bandera a un río indomito, de un pais a cualquier patio, sin viento o con tormenta, sin cardinal o brisa breve, sin dos manos o pulso firme igual se mueven los caminos, y asi me muevo yo por estos días, por moverme,
por moverme, asi, sin mas razón que el movimiento,
sin perder un solo verso en el intento,
en el intento del poema que aún no escribo y me camina.