INDIAN SUMMER

Pequeña introducción, cuarto moviento en un mismo lugar:

Bailando lo mio, entre el verano y la calle mi danza gira, entre tu nombre y el lugar donde todo se me olvida, mi danza gira.
Los elementos giran, el mundo no puede, inclusive hacer otra puta cosa; mientras el viento no ve sus pies yo cuento estrellas al infinito y a tu salud, y giro, y cuerdo como un loco por el pan y la buenaventura sacudo mis miserias provocando un torbellino de colores.
Presenciado la luz la noche nace sana.
Giro giro giro, asi alargo mi aliento entre tanta quietud de cementerio.

INDIAN SUMMER
THE DOORS

AY VERSO MIO.-

¿Donde te has ido, ay verso mio?
¿quien te ha llevado?
¿a que hora ha sido?
La casa intacta, intacto el hambre en su formas (de hambre), la luna al plato sobre la mesa, y las ventanas ay las ventanas cierran sus puertas.
Por el camino iras caminando.
Por la mañana iras regresando de sol y flores,
cuando la noche clarea sus aguas corriente abajo la madrugada.
Poema todo sin verso nada, que llora el viento que la canción cuando los pañuelos de adiós no bailan,
¿donde te has ido?
¿quien te ha llevado?
¿a que hora ha sido?
Fue una mujer me dicen, fue una mujer, que con su nombre lo arrebato sin decir palabra.
Dicen que al sur, bajen la voz, con sus ojos limpios lo silencio (cayó mal herido), ay verso mio,
¿que te ocurrió?
No dan señal de saberte con vida, ni una mariposa, ni una rima ingenua, ni mancha de tinta sobre alguna huella de papel clandestino.
Nadie te ha visto, dolor, letra ciega.

EL SILENCIO DE LOS PECES.-

¿Que puede hacer uno en la fatalidad o la bendición del despertar del día que sobre las horas que cumplen su suerte su herida desenvaina en dolor o sonrisa?,
¿Que se puede hacer sobre la perpetua condición del tiempo, en la ronda dorada del sol sobre el mundo o moneda de bronce?.
Sobre las sequías de un cielo sin cielo llueve una mujer mi insomnio bisiesto.
Que puedo hacer yo?
La miro de lejos, le alineo los astros, me someto al ritmo que dicta su pelo, inquieto en la noche me marca el compás que galopa el sueño,
braza de la noche, así arde el amor sus amores secretos,
la pesadilla brava ya no me quita el sueño,
corazón impronta ley de los latidos,
mas no sera jamas lo que jamas ha sido sin querer querer,
corazón adrede es el que ha de ser si quiere,
galope del beso que despierta libre la mañana leve,
los labios del viento sobre el rostro ajeno de mi propio espejo,
sobre los renglones de un tenue silencio que nombran el verso de un poema quieto en brutal movimiento,
un pequeño instante.
Debe ser el Sur quien nombre su Norte, la tormenta quien grite su trueno, debe ser la luna de noche su luna,
ha de ser la historia testimonio vivo que dictan sus muertos,
ha de ser tu voz la voz firme y clara y la sentencia infame de esta gris condena,
silencio de pez, loca maldición, (este y otro) embrujo mudo de callar la pena salada, inmensa del mar.

ESPECTRO ESPEJO.-

Con intenciones de poeta inolvidable, berretines pasajeros, inclusive algún detalle de sombrero y de charol haciendo juego, con la sombra acompasada de bastón que marca el ritmo contra el suelo, yo entonaba la canción hecha de acordes de desvelo que te duermen con olvido de sonoronos y lejanos silencios, amanecer, después el sueño de los nuestros para nadie.
Todos duermen.
Así me voy de la noche y sus misterios, por la sombra que no existe, por la voz que pronuncia el consuelo de los muertos (los mios y todos los demas),
la inquietud, la finitud de los relojes, tiempo de piedra en la verdad, rio de fuego en la corriente de los días apagados que mueren en la siesta de la carne de la tarde.
Espectro espejo.
Donde se mira mi fantasma, en que lugar cuelga su espejo.-

INCENDIO CONTROLADO.-

A José Germán Tomatis, hermano por parte de tarde y discos viejos.

No voy a confesar, por respeto a los adultos que me leen, y a los ciegos que me miran (inclusive en los espejos) lo que a toda negativa de tu parte yo me meto, ya sean balas de alquitrán, platos de rejas sin preso, blancas formas del coontorno que no existe de cristal vidrio exclusivo, para cenas sin cenar, para olvidos con olvidos.
No diré, para contradecirte que la canción reclama tres acordes, un blues un rock and roll una sana ilusa melodía, bombo bomba estallando a tiempo y cuero piel a flor de nuestras bienvenidas, ventanas en la infancia marco subversivo de madera entre paredes en forma de fronteras de la patria aventurera de la curisidad, esquinas con abismos, bicicletas de pedales de rosas sin cadenas, crimen sin asesinos con sentencia de madre y penitencia.
A ti no te diré ni a la mujer que llama y habla con voz en tono inolvidable, que me hacen tanta falta, en el silencio, en la rutina repetida de ignorar, en las fotos, en las esquinas, en la cruda solitaria condena de todas las mentiras que me mienten, que me ofenden, me lastiman, teatralizando impunemente en su disfraz de antifaz y bambalinas, el parlamento que ejecuta la verdad sin guión ni suerte, sobre un escenario de años y preguntas sin respuestas por ajenos tristes grises respondidas con soberbia de los que dudan nunca.
Provoco con canciones un incendio controlado en mi afan de liberar el fuego que nos rige en el calor del corazón que enciende en la memoria y justificación de lo que ardemos, para con calor y luz resistir las heladas de todo invierno, irremediables, dar señales en medio de inclemencias que no saben veranos.
Arde ruso, a pura leña de cariño yo te quiero.
Que suene tu destino, allí estoy con la guitarra haciendo viento, avivando nuestra vida, a la hoguera lo que queme y nos encienda...

PROLIJO ENCONO.-

Cuando la hoja en blanco es una ruta interminable atravesando el mapa de lo propio, en medio de la noche necesaria un blanco silencio brilla frío,
un desierto inconcebible de paciencia hecha de arena piedra y sal extravía palabras hormigas, oculta amores montaña tras cactus con espinas,
siempre a orillas de camino o esperanzas sol al norte;
quien escribe o el poema que se anuncia bajo el cielo que lo cubre de intemperie,
precipita.
(Estos y aquellos, y ella total sobre su nombre), se acercan y se alejan de donde nunca han partido, pero viento de su lado y a favor, para los buenos,
así deduce el corazón sin fijar su vista errante, su proa y todo el mar, y la verdad se hace horizonte.
Un encono prolijo lo celebra,
enojo combustible para permanecer vivos.

EXPECTATIVA 29

Para que palabras mías si no son ni han sido de mi tiempo todavía; de nadie nada nunca letras sobre la mesa, la celada canalla de amores jamas correspondidos, el dedo en el gatillo de un revolver con una sola bala para él y para todos, la puerta y las ventanas ya cerradas, fría la noche, es ya casi verano.
Al pie de un mausoleo erguido en medio de una plaza (que todos saben donde), en un congreso del absurdo se desploma una canción, cae en silencio y se marcha en el silbido de un poeta cayendo hacia sus adentros (para siempre);
se va, me voy, nos vamos, ella ya no vuelve tampoco de donde nunca ha ido ni jamas regresara;
él ya nos ha dejado.
En nombre del amor:
Te convoco; no me traigas soledad quizás imploro; aún no puedo con la tarde sin su voz.
Os no os dejeis solo...