ELLA NO ESCRIBIO MAS.

República del Olvido.

Ella no escribió mas, y yo quede a la vera de los renglones de sus ausencias.
Ella no escribió mas y yo, hombre original, analfabeto me fui moldeando.
Recorro paginas en blanco con los ojos abiertos.
Cierro los ojos, me inundo.
Ella no escribió mas y yo sigo esperando palomas.
Desierto en el desierto soy cuando no camino.
Al sol. A la lluvia en la ventana, a la ventana en el mar, y al mar de almendra en sus ojos.
Ella no me nombra y yo obstinado existo.
Existo.
Me figuro recuerdo que inmediato me olvida.
Vuelvo de todos los lugares sin mas nada que mis manos.
Mis manos van y vienen y mi cuerpo se anida hacia mi pecho.
Mal necesario, inquietud recurrente, necesaria necesidad.
Ella no escribió mas.
Mis huesos siguen siendo huesos, mis dientes, amenazas de marfil.
Llevo los ojos cargados de su nombre, y en mi boca su figura de cristal.
Ella no escribió mas,
sin embargo,
aquí yo me vuelvo sus letras,
una y otra vez.

1 y 59 AM.

AMANTES.

Nosotros abrazamos
todo lo que la historia toma por secuelas.
Nosotros amamos esta no tan delicada
forma de perder el tiempo.
Nosotros somos más felices
que el sol
cuando la razón se ausenta
y
el absurdo nos devuelve una sonrisa exacta.


OLIVARES.

Nos ven huir de sus planes mas enormes
para encontrar en nuestra fuga
un poco más
de sus alcoholes y sus pasatiempos letales.
Hoy, que la tarde
no dice nada,
aún se traslucen
sus dentelladas joviales.
Ellos seguirán mandando y, sin embargo,
no nacerán jamás.

Cuando uno se ve sorprendido por un poema, y ya es tarde en la noche, y quizás se deba emprender un viaje y luego haya que seguir con grises responsabilidades entre los intersticios de una ciudad descomunal, no queda otra que ser feliz.
Sustancialmente feliz.
Provocadoramente feliz.
Sencillamente, me entrego a la sinceridad del corazón y tus letras.
¿ Que crees tu ?

* Ambos poemas, de Don Acevedo Diaz, pertenecientes al bellisimo libro (y opera prima) "Nada".
Gracias por las letras, de la guitarra ni hablemos...

TRANSFUSION DE POESIA.

TRISTE DIOS.

Con simbólico gorro nuevo,
el samaritano, el paradigmático,
luz sin piel, el titular lumbre,
viene a remover mi bóveda craneal, mi frío sorna.
El Mister Dios con su inasible
herramienta flor intenta reavivarme,
el mil veces muerto corazón a petalazos.
Soy muerto verdadero, señor blanco.
Y pelo el bombo helado, finiquitado en la mismísima barra.
Lo envuelve con la túnica suntuosa el magistral dios,
entiende que hasta para él hay muertes irreversibles.
Después del hecho me siento aun más frío.
Y él no tan divino.
Le pido perdón.
Él me confiesa.

Santiago Zambianchi.
El Condimentador.

" Apenas por venir.
Ni siquiera volver un poco: estaré de ida siempre. De ida miro, de ida caigo. "

Francisco " Paco " Urondo.

Te cargo a Paco en tu cuenta, me sirvo en todos los vasos, y copio de Dios la virtud de no estar casi en ningún lado.
Te leo y me juego los ojos en cada verso, me vuelo las cejas.
No hay sed que no venga por mas y no hay mas que darle batalla.
No retrocedo un pulso. No retrocedo ni un diente ni un beso, ni la nariz ni los dedos.
Bíblico, me negaras tres veces antes que amanezca, y tres veces más yo subiré por los olivos.
La tarde me narra, y yo en ella me escribo. Me dicto en las horas, y oración de las cosas sin nombre me vuelvo, me deshago en palabras imprudentes y me entrego a las letras.
No te han dejado más que ser honesto, y algunos creen que no te han dejado nada, algunos creen que son necesarios para que podamos seguir creyendo que aún nos queda todo.
Ríes loco sobre la loca noche sin locos.
Ven con tu pluma, por el infierno hay veredas y en blanco y negro las hojas caen de los árboles.
Ven, que nos vamos.
Ven con tu pluma, que por aquí nos sobran pájaros y yo batire mis alas de aire.
Ven, que tormentas esperan la ebullición de la lluvia. Tomemos la forma de no tener forma.
Raíz, cielo, flor de los días en el jardín de la noche, sol en el sol, ventana en la luna, azul en las venas rojo en el corazón, plenitud, dolor real, llanto puerta ramo luz, viento esquina mar perdón, espiritualidad, ven que voy, vamos ven, suelo mármol blanco sal, verde espanto verde sed, transfigurame.
Vamos ven, estalla de una vez.
Fuego y tierra, leño de la tinta crepitando el alma antes de nacer una y otra vez.
En el año blanco, sentencia sobre los hombros, Dios nos salve de un Dios triste...
A pura risa saldremos de aquí.
Vamos ven, vamos que nos vamos con la flor y las espinas.

¿ QUIEN ESTA ?

¿ Quien esta ?
Marcando las cartas.
¿ Quien esta ?
Puliendo tormentas.
¿ Quien esta ?
Sintiendo por vos esta vez.

Acevedo Diaz.
Su hijo rocker star.


Jugando en mi cabeza una y otra vez, jugando sin saber las reglas, se pone mucho mas interesante el juego. Jugando cartas marcadas vuelvo a perder la mano.
Vuelvo a mostrar el as. Y un pocker de cuatro copas. Y el mazo del amanecer.
El sol no es buen tallador.
¿ Elegir un punto cardinal ?
¿ Elegir una silla en la mesa ?
¿ Elegir ?
La ruleta bailara su baile siempre con otro.
El doble cero no es de un verde esperanza, mas bien es un verde rancio.
No va mas !! Nunca lo escuche a tiempo.
¿ Quien toco la campana ?
Esta misa no es a las siete, y el boxeador no necesita una toalla, mas bien un golpe artero, poderoso, en la mandíbula del tedio.
Dios se divierte jugando dados.
Generalas servidas en su cubilete frustrante, que intrépido, que temerario el chaval, ludico vicio dionisiaco.
Yo tiro piedritas a un lago, y juego a despertarte, a veces.
A veces hago sapito, o una buena escalera a todos los techos del sueño.
A veces.
Los jóvenes juegan dardos en el bar, el corazón sumo muchos puntos.
Todos tus darditos están haciendo centro.
Yo remonto un barrilete por Plaza San Martín y bajo sin mas hacia Retiro.
La cerveza esta haciendo demasiadas preguntas, y eso no le gusta tanto al vaso, a mi, muchísimo menos.
El vino, en cambio, es un tipo de buen corazón, y siempre tiene un beso natural.
Hoy tampoco te veré.
¿ Eso es buena suerte ?
La caja de Arroz me mira como sabiendo su destino. Ninguno de los dos estamos conformes. Bah, la caja, yo no experimento mucho voltaje.
No llegan buenas noticias. Noticias buenas. No llegan noticias ó yo no llego a ellas.
Marzo no es un buen mes para apostar.
Podría escribir con el mismo gesto hasta mediados de Agosto aproximadamente.
En la Universidad nadie notara mi ausencia. Mi ausencia tampoco parece notarme a mi, ni a los de la Universidad. Mi ausencia siempre fue una mujer con un gran sentido del humor.
Es Miércoles y todo esta en su justo sitio, menos el sitio.
Dos pisos por escaleras, una puerta callada, la pared, la mesa, nuevamente la pared, la cocina, y caminando un corto trecho, despierta la habitación.
Hogar dulce hogar...
Aunque no lo indique oportunamente una alfombra al estilo caricatura.
Quisiera verte preparando un té.
O leyendo callada.
Escapar a tomar un helado, y elegir cuidadosamente mal el gusto.
Acudir a la pizza, o rescatarnos de la resaca mas recurrente.
En cambio algo o alguien dice que elijo cocinar fideos sin albahaca, ¿ seria mucha felicidad un poco de albahaca ?
Pero no plante albahaca.
Que palabra repleta de salud ALBAHACA.
Me hace feliz decirla.
Mañana saldré a beber.
¿ Saldré ?
¿ Quizás yo siempre ingreso a beber ?
No leeré el pronostico así puedo ser imparcial.
La sed con la lluvia se moja un poco. Y si llueve sabré seguro que andarás cerca.
Iré a trabajar.
Solo para distraerte, para aburrirte un poco mas.
Cenare en alguna esquina para que no me encuentres en casa.
Pasare la noche despierto, para no besarte tanto.
No llevare reloj, para que tu retirada no sea puntual.
Me gusta cuando me sorprendes...
Seguiré sin encontrar tus fotos, para no volverme loco, seguiré sin tener espejo, para no repetirme tanto.
Te veré donde siempre. Donde nunca. Donde quizás.
Donde, donde esta vez? Donde, Donde ?
No tomare taxis.
Nunca lo hago.
No sabré cuando la copa es la ultima.
Nunca lo hago.
Volveré cansado, ebrio y vestido.
Partiré en el sueño, hacia donde los árboles llueven.
Hacia la laguna onirica de la felicidad, espejo del sueño.
Morfeo es tan lindo.
Hacia la calma sin calma.
Hacia tu beso.
¿ Elija y gane ? ¿ Quien abrirá los ojos primero ?
¿ Quien esta ?
Lobo, estas ?

NO NOS DEJES AUN...

No, no nos dejes aún, o mejor dicho, no me dejes todavía que la canción por estos días viene con retraso, demorada por el hastío y la ceguera personal y ajena.
No, no nos dejes aún, o mejor dicho, no me dejes, sigueme recordando al amigo.
Sigueme, yo ceñido voy a tu antojo.
No, no nos dejes, que la fiesta se emsombrece y el sol se vuelve solo sol.
Apuesta conmigo quien se puede abrazar mas a una guitarra.
Devuelveme la paz.
Esperame detrás del porvenir.
Adelantado de los días vuelve a mi tiempo y buscame mañana.

NO PIZZA.

" Estoy buscando melodías, para tener como llamarte "
Silvio Rodriguez.

El asesinato no fue en Granada ni tampoco murió Federico, fue aquí, y fue anoche.
Tampoco diremos que tengo un poema universal, solo tengo uno que es mio, que creo es casi lo único que tengo, que creo, es casi lo único que soy, que creo, se me esta añejando un poco.
La soledad es una muchacha pretenciosa, un tanto contradictoria, por cierto bastante sedienta.
La sed, en cambio, sabe lo que quiere.
Si ahora tuviese a mano una guitarra, seguro " wish you were here " no me saldría, pero bueno, tampoco tengo una guitarra.
¿ Eso me hace impune ?
La hora avanza cautelosamente, no creo que sea por miedo, mas bien estoy seguro, tampoco por la inclemencia de su destino perpetuo o por la lluvia, ni mucho menos porque es de noche.
Imagino que esta al acecho.
La siento atrás, respirando su entrecortado y rancio suspiro, con sus manivelas filosas esperando dar el zarpazo.
Yo guardo una canción sin tiempo para cuando intente la faena.
El cielo se me acerco un poco.
Una mujer se me cayó de allí.
Intacta me mira de cerca.
¿ Me ve ?
¿¡ Me ves !?
El ataúd se puso interesante.
El muerto se murió un poco, pero sonríe vital.
¿ Adonde conduce esta noche sin frenos ?
La velocidad sube estrepitosamente, no todos pueden seguir en el viaje, no todos pueden elegir el riesgo, no todos somos todos, no siempre somos nada.
Lluvia.
¿ Que es lo que llora tanto estos días ?
¿ Que sed quiere calmar el cielo ?
Una mujer se cayó de allí.
Y yo solo atino a decir NO pizza.
El mercado de las ideas no esta vendiendo muchas, o esperemos ya no las haya vendido todas.
Gibraltar no se cayó del mapa (seria lindo mirarla desde allí).
Aunque yo hoy solo atine a decir NO pizza, no.
Una mujer se cayó del cielo.
Me mira intacta.
Yo me rompo en pedazos.

MASTER DE POESIA lll.

Ambos poemas pertenecen al propietario de la belleza:
El poeta de la casa y el libro, de la sonrisa y la luna, de la mujer y del sol.

Seleccionados por quien escribe entre una extensísima serie de exquisitos poemas.

ABRAZAME.

Sopla un viento vacío,
como un saxo de niebla.
La olvidada costumbre de amar
nuestros pasos.
El milagro de amanecer junto
a un cuerpo hermoso.
La desesperación de habitar
lo que nos deja baldíos.
La admiración por el trueno,
espada de dioses.
No busques en el desierto
la flor.
Ayer.
Ayer alguien
la arrebato de la manos del tiempo.
La olvido. La mutilo de silencio.
No busques, no, por favor,
mi corazón en esta selva;
no hagas sonar el timbal
que provoca la estampida de sueños.
No hieras los recuerdos dispersos.
Abrázame,
como el náufrago a su esperanza de madera.


LIBERTAD.

Como habría de abrazarte
en medio de una catástrofe
te abrazo ahora
que las nubes descansan en su desconcierto,
y el sueño es calmo y las flores no son cenizas.
Tan solo intento que mi amor
no sea limosna.

Atravieso la tarde con mi cantimplora repleta de sedienta resaca, la atravieso calmo y feliz, reconstruyéndome de apoco, me visto de palabras y me desnudo de silencios.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
Salto letras, dibujo azules, evalúo grises en primavera.
Desafino mi guitarra, me abrazo y me incorporo. Le pertenezco.
Miro a mi madre. Abro las ventanas.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
Paseo por la voz de mi hermano, cierro los ojos y pienso en mi padre. Reflelxiono a mis muertos, me abrazo a hermosos recuerdos.
Espero a la lluvia. Beso los labios imaginarios del viento, me entrego al delirio.
Incendio un flor. Me siembro en el pecho una nueva semilla. Espero florecer antes del verano, quiero entregarme al sol de Enero.
Leo a Ludovico, soy feliz.
Me reprocho el cansancio. Me sostengo. Convicción de NO claudicar al absurdo del tiempo.
Pienso en ella. Instante diario de fiebre.
Cuento conejos antes de beber, botellas antes de dormir, ausencias al despertar.
Recorro a mi antojo el Domingo.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
La lluvia acude. No la mojo.
Lentamente se pone de pie la tarde y se retira.
Te canto.
Te escribo.
Te extraño.
Te olvido.
Te insulto, te blasfemo y bendigo.
Te busco con demencial insistencia para decirte, que si, que si leo al inmenso poeta bajo el árbol frondoso de sus letras, me burlo de la muerte, del desden, del hastio y sus secuaces; tengo poderosos sortilegios en paginas custodiadas por la libertad de quien las escribe y me permite reflejarme.
Leo a Ludovico.
Carajo, soy feliz.

*Los poemas pertenecen al libro " Las cruces que abrazas ".