MODUS OPERANDI.-

Dedicado muy pero muy a destiempo al gordo Scarpolo (así lo nombrare)
A la peña, que todavía no se cayó (nunca se subió a ningún lado)
A "dardito" Salinas, que me gana los juicios y no me cobra los tragos...

MODUS OPERANDI.

Entonces llegue, sobre la mesa inmutable puse lo que había que poner sin ordenar los cubiertos y ostentar entre vapores lo que no nombra el menú,
entonces, ya saben, llegue, y sobre la muerte de todos (pues ya que es muy generosa) saque lo que había que sacar sin opinión ni propina,
entonces bese, sobre la boca de nadie (así llame a esa mujer) que me quería cobrar, con latidos con (tres) gestos que nadie habrá de pagar, (acaso Dios calla o mira)
entonces baile, sobre el colchón, los mosaicos, los papeles de otoño que aquel invierno escribió, sobre la ausencia baile al compás del corazón...
Entonces, han visto, han apuntado esta vez, que la poesía, pues claro, nos sirve, no sirve ni ha de querer ser consuelo de los tontos, de los locos no hay porque? pero le sirve a la luna con el llanto de la noche, beber, lavarse la cara, estrictamente sin culpa, con fe mojarse los pies.
Entonces viví.
No hay dudas, dudando esta vez.
Y así, entonces (entonces digo después), es claro, joder, por eso no ha muerto nadie, por eso escribo estos versos, por eso escribo dichoso,
lo se...
Cariños.-

INCENDIO CONTROLADO.-

A José Germán Tomatis, hermano por parte de tarde y discos viejos.

No voy a confesar, por respeto a los adultos que me leen, y a los ciegos que me miran (inclusive en los espejos) lo que a toda negativa de tu parte yo me meto, ya sean balas de alquitrán, platos de rejas sin preso, blancas formas del coontorno que no existe de cristal vidrio exclusivo, para cenas sin cenar, para olvidos con olvidos.
No diré, para contradecirte que la canción reclama tres acordes, un blues un rock and roll una sana ilusa melodía, bombo bomba estallando a tiempo y cuero piel a flor de nuestras bienvenidas, ventanas en la infancia marco subversivo de madera entre paredes en forma de fronteras de la patria aventurera de la curisidad, esquinas con abismos, bicicletas de pedales de rosas sin cadenas, crimen sin asesinos con sentencia de madre y penitencia.
A ti no te diré ni a la mujer que llama y habla con voz en tono inolvidable, que me hacen tanta falta, en el silencio, en la rutina repetida de ignorar, en las fotos, en las esquinas, en la cruda solitaria condena de todas las mentiras que me mienten, que me ofenden, me lastiman, teatralizando impunemente en su disfraz de antifaz y bambalinas, el parlamento que ejecuta la verdad sin guión ni suerte, sobre un escenario de años y preguntas sin respuestas por ajenos tristes grises respondidas con soberbia de los que dudan nunca.
Provoco con canciones un incendio controlado en mi afan de liberar el fuego que nos rige en el calor del corazón que enciende en la memoria y justificación de lo que ardemos, para con calor y luz resistir las heladas de todo invierno, irremediables, dar señales en medio de inclemencias que no saben veranos.
Arde ruso, a pura leña de cariño yo te quiero.
Que suene tu destino, allí estoy con la guitarra haciendo viento, avivando nuestra vida, a la hoguera lo que queme y nos encienda...

EXPECTATIVA 29

Para que palabras mías si no son ni han sido de mi tiempo todavía; de nadie nada nunca letras sobre la mesa, la celada canalla de amores jamas correspondidos, el dedo en el gatillo de un revolver con una sola bala para él y para todos, la puerta y las ventanas ya cerradas, fría la noche, es ya casi verano.
Al pie de un mausoleo erguido en medio de una plaza (que todos saben donde), en un congreso del absurdo se desploma una canción, cae en silencio y se marcha en el silbido de un poeta cayendo hacia sus adentros (para siempre);
se va, me voy, nos vamos, ella ya no vuelve tampoco de donde nunca ha ido ni jamas regresara;
él ya nos ha dejado.
En nombre del amor:
Te convoco; no me traigas soledad quizás imploro; aún no puedo con la tarde sin su voz.
Os no os dejeis solo...

TEXTOS LARGOS Y ABURRIDOS.-

A Edgardo (Andrés Cachi) Carignano, y al Manu; como culebras, sin ceder un metro de alegría.
Aquí vamos:

La poesía, un poema en soledad sin destino de mujer, un puñado de letras olvidables de los que siguen dando lucha, los reveses hostiles de la voz, la palabra y aledaños, todo, todo pero todo yo busco entre las parvas de las horas que crecen entre las piedras, el humo, la ansiedad, las cruces de la culpa y en la fe limpia del cielo.
Las paredes como los soldados solo cumplen su destino de pared, como de hombre armado y uniforme el antes no tan ocasionalmente mencionado (caprichos de la prosa), sin siquiera sospechar o preguntarse porque mierda es que lo cumplen lo que cumplen oxidando juramentos; les dirán nacionalistas, soñadores los mas provocadores elitistas, que mas da, es lo mismo: son paredes.
son soldados.
A diestra o siniestra del cinismo.
Y el amigo sin trabajo.
Y los trabajos sin amigos.
Y la sonrisas insondables de todos nuestros hijos,
me pregunto?
Me pregunto no se bien yo por estos días que pregunto...
La nariz protesta y sangra, la boca junta sarro y se rebelan las encías,
la guitarra no admite la mentira y ahí volvemos con el sol o con la luna,
que mas calle gritando yo con los ojos y los dientes?
Que olvido?
Una mujer?
Una mujer vestida de sus huesos amarillos y caricias impalpables?
Vuelvo a la guitarra, dije todo sin tocarla y asesine tres cuerdas.
Duerme el sombrero doble ala que no tengo junto a unos Ray Ban sucios, viejos que cierran sus ojos de cristal en medio de la mesa de madera que late y late medianoches.
Como dijo ya el poeta bravo del silencio y la canción, mucho, falta y sobra, tanto y otro; fronteras de poetas, poca poesía; poca poesía sin conocer la luz que conocen las hormigas, los duendes, los violadores del hastío, los hombres que lloran con la risa.
Agua en el desierto, lluvia en las sequías, hielo en el escoces soberbio que reina en ordinarios vasos de mentira, horizontes en cualquier callejón con tormentas y salida de emergencia, indiferencia en la ambición de zapatos brillantes y jornadas prolijas, no sangran no defecan, a eso llaman vida los muertos que se mueren muriendo de ganas?;
Llovemos, hielo somos si fuese necesario, zapatos con nudo de corbata, remera de inverno, calzoncillos largos de verano, inundados en medio de un charco.
Tímidos, osados, muy bien educados para la irreverencia, desparpajos, eruditos de veredas, tan mal intencionados como un arco iris con piropos de colores.
Vivimos sin duda dudando la vida que vivimos viviendo, vivimos muriendo, vivimos si nacen la felicidad y los besos aguardiente de los labios del limón de los deseos, el éxito, el fracaso de la sombra a contratiempo de los gestos.
La cara buena de la suerte gira como una moneda para todos, rienda firme del camino, cara o puño.
Dios de rojo carmín, pecado de seda y exclusivo, ó el diablo de las misas; impune yo nos encomiendo; nos cuide y nos proteja en la acción y en la plegaria de la oreja susurrando el altar de nuestras almohadas; de textos largos y aburridos, amores de rutina y cena fría,
del cancer generoso que enferma nuestra sana,
cada vez mas linda fatal y femenina,
vestida de solero de florcitas,
descalza, pisando y a sus pasos quien sabe que camina,
futuro, dolor, tierra de las despedidas,
divertida,
contradictoria y humana,
piernas largas,
mujer de carne y noche,
novia melancolía.

EL CAMINO DE SANTIAGO.-

PROLOGO DE UN PROLOGO.-

El camino de Santiago.-
Sobre un libro de poemas de Sir Santiago Zambianchi.

Revisando libros viejos, historias medievales de reyes y dragones, paseando la mirada por viejos milenarios y perplejos paisajes impresos (de biblioteca y crepúsculo), me sorprenden a la vera de la tarde los poemas de un amigo, (que antes ya poeta en su corazón intacto de amistad fumaba pensamientos) en su abecedario desarmado, me veo invadido sin tregua ni bandera por la música constante que ejecutan sus versos en su caravana pagana y en imprenta; y me sugiero desandarme peldaño a peldaño, en sus peladaños solidos de fe (literaria) a fuerza de camino, tinta, sudor y sangre en la lectura y en la acción.
Pienso en mis privadas búsquedas de fe, sin poder voltear la pagina, en un rosario de libros ya leídos, en la cruz de ciertos autores, en la resurrección de cada letra muerta, y en el largo Camino de Santiago (pienso), como caminante con bastón y en sandalias lo figuro, sacudiendo el polvo de sus letras, la prepotencia de su rítmica y su siempre lengua en guardia.
Mucho antes de ayer ya llegaban estos versos, que me nombran me silencian me salvan y dan muerte, sin segundas lecturas cada verso late involuntario, por vivir vive y se expresa, viviendo.
A suerte y verdad se juegan su destino.
A poema, punto y pausa su verdad.
Cada verso en el orden del poeta, cumpliendo su función, predicando su verbo y su sujeto.
Estigma de escritor, las paginas en blanco, el lápiz sin saber su pena, la tinta coagulada, la herida en el costado, las botellas al frente, su corona de versos descorazonados.
Y la fe nuevamente, una y otra vez reza en su empeño, al pie de cada estrofa, como raíz existencial, en el altar de estos poemas que no se ponen de rodillas, oración tras oración pretenden el cielo.
Así sea.

LLUVIOSO.-

" Lo que yo quiero no es cantar el hierro: es el hierro.
Lo que yo pienso es solo dar la idea del acero -y no el acero-
Lo que me enfurece en todas las emociones de la inteligencia es no cambiar mi ritmo que imita el agua cantante por la frescura real del agua tocándome las manos, por el sonido visible del río donde puedo entrar y mojarme, que puede dejar mi ropa escurriendo, donde me puedo ahogar, si quisiera, que tiene la divinidad natural de estar allí sin literatura.
¡M i e r d a!
Mil veces mierda por todo lo que no puedo hacer.
¿Que todo? -¿Que es todo, todo, todo? "


Fernando Pessoa.-

A la muchacha elegante, a la muchacha incapaz de renguera en la sonrisa.

De sol a sol me dispenso en lluvia por estas horas, y me evaporo frío por los rincones de mi sombra, pero conservo encendida la sonrisa y calientes los pies que conquistan veredas que no cruzan la calle; y compro flores en todas las esquinas y las dejo en jardines tristes de ventanas cerradas y puertas mustias.
Así te busco, lluvioso.
Así me ofrezco, lluvioso.
Así me curo y nos curamos.
Y mi guitarra rompe en lluvia, y llueve esta espera incierta de canción y otros detalles.
Escenas del capitulo siguiente, bastones de la duda, vísperas de abejas, desiertos sacudiéndose la arena.
Y trabajo los suspiros, el poema, los fantasmas, las botellas y el reloj.
No claudico.
Sensación a distancia próxima, a estación en medio de la luna, a tres partes de hielo y despedida.
Pero respiro y nos protejo,
lluvioso,
nos protejo de la árida caricia de la muerte.
Lluvioso de nosotros.
De pie, con libro, infusión y dos gotas de limón y primavera.

SANTA LUISA.-

A Elida Luisa Torre de Arana, mi tía. (la nuestra)

Entonces en esas noches en que me quedo en silencio y repaso las horas como si fueran papeles de un libro interminable, tu nombre me asaltaba con su presencia de luz, de solida luz librando las dudas y los momentos de incertidumbre mundana.
Aun me asalta, y lo agradezco.
Y tu figura universal, y tu vos de futuro, y tu conviccion vasca por esposa de un hombre ferreo, bueno, idealista, me volvia un niño bendecido de siesta, jamón, queso y permisos subversivos que mi madre cedia a tus honores.
Aun cede.
Y a mi, que me cuesta tanto todo, me salia tan facil decirte que te amo.
Te amo.
Mujer padre.
Mujer lucha caprichosa.
Mujer dueña de lo mio.
Asi sera, yo lo sentencio sin leyes ni siquiera sugerencias.
Te debo la insolencia, algún que otro prejuicio y el irremediable compromiso de tratar de ser mejor persona; de todas estas deudas los saldos ya se saben.
Coleccionaste novias y cariños invencibles.
Los sueños que no cumplo, en tu mesa de luz esperan su destino, y en la busqueda obstinada de la felicidad, ofreciste sobradas razones que se parecen a la vida.
Eres ese detalle irremplazable, eres de mi sangre, y eres de mi hermano el angel gurdian cuando de la mano paseamos los infiernos en oferta de todas las esquinas.
Luisa, sustancia de mi fe, de mi lucha religiosa por no percudir la historia que aprendi, y me falta tanto pero tanto todavia; la decente obligacion de seguir aprendiendo, lo que con un gesto de tu cuerpo nos abraza en tus herencias.
Tuyo.
Mis respetos mi fe y todo el gobierno de un cariño sin bandera.
José.

REVISTA GRAFO.-

"Todas las flores del sol en el campo, una mañana lloran la lluvia
Quiero saber porque la lloran."

Dedos de Mimbre.-

Luis Alberto Spinetta.

La ardua tarea de escribir, el santo oficio de las palabras, endemoniados en el papel sudando la tinta de los infiernos (de este lado del infierno), agitando las llamas, las aguas el corazón y las preguntas.
¿Nadie responde allí?
Necesariamente alineados, buscando la multiplicidad de las formas, la unidad, el hambre del hambre, la sed de la sed mas furiosa, el pan, la belleza, hablando de pie al sujeto masa (sin gritos), a la gente y para la gente, a pesar de la policia, el egoismo y la estupidez circundante, somos gente compromentiendo el alma (para la gente), en permanente estado de alba (somos la gente).
Naciendo.
Doliendo.
Viviendo.
Conjugados, a vino y verbo, religiosos.
La ronda del reloj, el lapiz en reposo, la inanicion, la soledad, la muerte y las excusas, las piedras en la arena, el mar en las orillas se aproxima a la ventana.
Eso que nos quiere escribir, tentado de olvidar lo que se olvida una y otra vez en el recuerdo, permanezco, obcecado permanezco.
En letania sobre la tarde de Marzo, siento algo naciendo.
Puede ser una mujer, un Dios, una serpiente, una caverna en la tormenta primitiva de la vida y los sentidos; yo no lo se ni lo pregunto.
Viene naciendo, las aves en el horizonte algo se llevan, la noche me devora, el viento a merced del viento, viene naciendo, en visperas de luna llena, atravesando el equinoccio bajo el solsticio austral que imagino, los ojos que la escriben las manos que la leen, te estan bien pariendo.
Un día lloraremos la lluvia del sol (y la lluvia) y las flores, esperemos saber porque lloramos.
Aqui mi ofrenda:

YO SE BIEN QUE UN DIA TE VA A LEER EL MUNDO

Como me dejaste el alma ayer por mi sorda noche, que bien te vi y que feliz me encendiste, carajo.
Estoy convencido que un dia, te lee el mundo.
Esto te queria decir compañero, en honor a tu locura y la mentira de las horas.


A Santiago Zambianchi.

Fé, Que más se necesita ??

Aunque la noche se desbarranque deliberadamente desde la cima mas alta de los excesos, yo atisbo una porción genuina de verdad en sus ojos, un brillo limpio de sinceridad.
Las teorías son el cancer mas cobarde de la acción verdadera; si dinamitaramos a los hijos de puta, seria un error tener que explicar porque.
La dinamita suele ser bastante elocuente
Para que aclarar ??
Yo se que en algún lugar él guarda una buena dosis.
En honor a la verdad, diré en su nombre, que nunca mezquinamos la sonrisa.
Las teorías que me regalo siempre me hicieron pensar, (a pesar de la dinamita).
Se de la seriedad de nuestra risa.
Me rió de quien lo niegue.
Nadie te dirá que sos un valiente, porque los cobardes nunca ven por encima de su miedo, son enanos inútiles en el mediocre circo de la estupidez.
Yo conozco la inmensidad de tu corazón y la buena salud de nuestros errores.
A capa y espada la verdad se impone aunque sea tan mal negocio.
Ateo, agnóstico, hombre de profundisima fé diría yo si se me permite esta confesión tan sencilla pero no al pasar.
Creemos tanto en Dios que practicamos la prudencia de no concurrir a las iglesias.
El pacto es intimo, y es con el cielo.
El examen NO es de conciencia.
El examen se rinde en el alma.
Yo quisiera regalarte alguna palabrita nueva, un ramito de margaritas que te recuerde algún amor de verano, un exclusivo perfume, alguna edición bien cuidada de Rayuela, para que leas los Domingos esperando que el sol se retire en silencio; una lunita de Enero que se duerma en tu patio.
A cambio solo te pido el abrazo y el filo de tu lengua para cortar el hastío.
Y pido que nunca falten el vino y el pan en tu mesa.
Eso es religiosidad.
En la ruleta rusa del amor, se de tu bala de plata para el amor de tu vida.
Ese es tu carácter lúdico.
La vida es un juego con demasiadas reglas, pero con un solo propósito,
VIVIR.
Sabemos que la muerte es una muy mala excusa, y un tanto obvia.
Quiero que bailes la canción que me hubiese gustado escribirte.
Quiero verte bailar !!
Bailando en el lugar tu simpático pasito, sonriendo a pesar de todo, actuando el papel mas real en la farsa de la vida de los otros.

ELEMENTALES LECHE.
Luis Alberto Spinetta.
Invisible. (1974)
Estado de coma

Curvas del aire son,
puertas del blanco barco lento, de las horas, `
desvelo.
Hijos amigos muerdan aquellas hojas de sus pies, y elementales leches.
Lo que está y no se usa,
nos fulminará, lo que está y no se usa,
nos fulminará.
Siempre despacio, sueñan las humaredas,
que descansan en la luna.
Calma.
Hijos amigos,vengan, suyo es el fruto que olvidaron en el árbol.
Miedo.
La totalidad de tu cuerpo eterno, no es maligna.
La semilla crece, donde el sol la deposita,
y ven.
Los vientos en retorno, son sangres marginales,
y cuerpos en colores . . .

¿¡ DIOS MIO MADRE QUE HAS HECHO !?.

En el día de la fecha, a cinco horas del desgraciado e involuntario suceso.

Lincoln, Enero 8 de la Centuria XXI.

No narrare con fidelidad lo sucedido, mas bien consternado y conmovido, omitiendo dolorosos detalles, y evadiendo la cruda ausencia que me has dejado, reticente a los sucesos, vacio absoluto en el pedeacito de realidad junto al manchón de humedad donde pululaba, allí, sola y tranquila, sabia, benigna, confidente amiga. Compañera de largas lecturas en silencio, de aislados pero criteriosos comentarios sobre cine, (francés últimamente), y de todos los desamores sobre el único corazón.
Justiciera de resacas, aristócrata en mis vicios, señora de guante blanco, silente, reservada, dueña de una elegancia única, construida a través de digerir estilos hasta formar su inconfundible y propia estampa. La podría reconocer a kilómetros de distancia, entre sus colegas, o sus amantes.
Mujer negra.
Mujer abnegada en sus tareas.
Estrella octogonal en el blanco cielo de mi baño.
FRANCHESCA HAS MUERTO, mientras dormías etérea en tus sedas,
¿¡ Dios mio madre que has hecho !?
Has hablado en tu defensa y yo muchisimo antes ya te había perdonado, lo que no perdono es el hielo en el aire de la muerte, el desden de las horas en la traición de la parca.
Madre mía a ti te perdonamos tranquilamente, el encono es con los desatinos, con el injusto silencio que nos ha quedado. Con la coartada que nos tendieron.
Franchesca, me has dejado una canción póstuma repleta de vida a tu memoria.
Respingado me revelo a los sucesos.
¿ Que retahílas arrastran las muertes ?
Sin responso ni flores hoy te lloro, guapa, piedrita negra de los milagros.
Gitana eras, rítmica de los siglos, castañuela solitaria, castaña de las gentilezas.
Dueña de la fiebre y los vapores, provocadora hecha de soledad, arquitecta eximía, costurera de mi nombre, sanadora dueña de la verdad y de la dulzura inalcanzable, observadora, dama negra de alma blanca.
Hoy te lloro, y te lloramos.
Extiendo las manos, murmuro tu nombre, reviso los secretos que has guardado y te llevaste, una lluvia te coteja en esta tarde, en que tu nombre, Franchesca, florece entre mis cosas e ilumina.

PD: Tambien sonrisa en honor a tu memoria.

PERO TU CAMINAS Y EL TIEMPO SE VUELVE.

Baja de los cerros y es tan tempestivo,
baja de los cerros desvanece el frió,
baja de los cerros corazón herido,
pero tu caminas y el río se duerme
pero tu caminas y el tiempo se vuelve.

Baja de los cerros un macho cabrío,
baja de los cerros un hombre bravío,
su brazo mayor, azota el delirio
su brazo menor, golpe del peligro
pero tu caminas y el río se duerme
pero tu caminas y el beso se vuelve.

Baja de los cerros, vértigo y misterio
crece la serpiente de dulce veneno,
surca los caminos, devora senderos
pero tu caminas y todo se duerme
pero tu caminas y el río se vuelve.

Río de la vida, río de la muerte,
¿ que música tocas dentro de tu vientre
que muerte se muere, que muerte se vuelve ?
Río río río yo ya no festejo
pero tu caminas, tu pasos de espejo
pero tu caminas, un joven y un viejo y los años bisiestos de la soledad.

Baja de los cerros, la luna se peina
baja de los cerros, el sol se refleja
baja de los cerros y el cielo es embrujo
río de los pobres sin dios ni refugio.

Río río río llanto de montaña
Río río río, risa de mañana
deshielo bonito, pincel de oro y agua
remonto la vida desde tus entrañas.

Tu sangre de arena corre por tus venas,
caudal de la vida sin tiempo ni pena,
precioso milagro que mata y que quema,
preciso milagro, de pan y de avena.

Río río río, mueca de los dioses,
dibujo imperfecto, hilito de plata de algún firmamento
indómito Rey, Pampa y fundamento, deja que tus peces me den alimento

Río río río,

río río río,
lágrimas de plata, de sur y de viento.

Río río río, deja que en tu orilla mis ojos se duerman,
abriga esperanza, caricia de lanza en tu oriente extremo,
remonto tu ser, tus aguas avanzan,
y abajo mi barca, corazón en calma.

Río bueno, río lindo, río claro,
tu te vuelves hembra, yo me fundo en tu lengua de fuego,

sed de tu milagro,
y en tus costas blancas tu lucero rojo se bebe mi ocaso,
Río, río, río,

me duermo y mis ojos te sueñan mis labios.

Vuelvo trashumante como un río de la noche, traigo este poema y reformuló excusas, pero renovado con camisa limpia y perfumado, busco algunas musas para ti.
La casa respira.
Ríe la ventana.
Y la tarde es un feriado con té y algunos dulces, con olor a pasto húmedo, a corazón sabor vainilla.
Siento un violín llegando como un ave, siento galopar una guitarra por mi pecho, y las puertas se abren y se cierran gimiendo como armónicas en "ritman blues".
Hoy me recorre una música mujer, una música recuerdo año nuevo, nostalgia venidera.
Hoy me desperté río, riendo.
Hoy te vi caminar sobre las aguas de las horas mujer santa, y tus fotos me encontraron subversivo y en revolución.
Sintiendo que podría hacer una guerra tan solo por decir tu nombre a cuatro direcciones, a sol y luna.
Hoy desperté río, sin llegar al mar, pero en tus mareas sacudido.
Me vuelvo de todo sin ir siquiera, pero habiendo llegado.
Hoy aproximación soy de lo inalcanzable.

Tangencial al cosmos y al unvierso que pertenezco.
Giro como vinilo, bajo la púa de tu mirada sentencio la exhuberancia de mis delirios.
Acudo a los espejos, y ahí me veo, liquido.
Hoy me encuentro la sonrisa y todos los dientes.
Hoy soy feliz a cuenta, me gasto todo el crédito en sonreirte.
Estoy a menos tres minutos de la felicidad.
Hoy me pongo al día con la esperanza, y nos busco adelante.
¿ Que tienes pensado hacer los próximo cincuenta años mujer intensa ?
Yo te recorreré como río diseñado por antojo de tus costas.
Mujer utopía.
Guía de nosotros, los sin guía, mujer oriente, cono de luz en la geometría imperfecta de la noche.
Mujer, aquí te espero, húmedo, capricho de tu sed, aborigen de tus presagios de la tierra.
Camina y acercate, que el tiempo se vuelve y yo te remonto liviano, taciturno y en colores.
Ven aquí.

Bien te recibo mujer revolución de mi gobierno.
Camina, que regresa el tiempo, y no son horas de ser fantasma, pero si de bailar con las sabanas.
A mis orillas te espero hipnótico en las melodías...

* "Chan chan". Buena Vista Social Club.

QUE VES EL CIELO.

A la ruta, con mochila y corazón y tus ojos llenandome de preguntas.

Ya pronto, en vísperas musicales me desnudare de mañana, en este instante exacto.
En la tarde, mirando la amplia ventana que me recibe, cavilo sobre tus ojos, estornudo y bebo agua fría.
Regreso de la exuberancia con una ala rota, pero la curiosidad intacta, como también la cajita donde guardo el alma y los recuerdos.
Ilumino la casa.
Como nueces y hago ruido.
No cedo ni horizonte ni montaña.
Visito mi arañita, la de la claraboya del baño, le hablo de vos, y ella, complice, se mece suavemente, cortando minusculamente los rayos de sol que la despeinan.
Me dibujo, me pregunto y pienso en la pregunta que me dibuja en blanco.
Insulto desmedidamente al Domingo y estallo locamente de risa.
Hoy me guardo todos los secretos, un color intenso y una bienvenida, las despedidas para después, total abundan y no avisan su mueca.
La ruta me provoca mientras avanza el reloj en la pared, yo solo me dejo llevar por los aromas de la casa y las puertas ya no me toman examen, ya hace rato no calculo los temores y las probabilidades, lo que pase me encontrara sintiendo limpio y llano.
Todo. A temperatura ambiente siento, todo.
Espero rojo al invierno, sobre mis presunciones y pentagramas de fin de año.
Me susurro una canción, y pienso que dirías, si yo le pusiese un moño, y así, como digo estas cosas, te digo, "ey, es tuya" has lo que quieras con ella, conmigo ya hizo lo suficiente, además, ya te dije, es tuya, y me dejo la sonrisa encendida.
Vuelvo a las nueces, ahora, ya en silencio, pero con ruidos de magia por venir.
Mi guitarra sobre el sillón duerme y me sueña en acordes, lo se, la podría reconocer aun en el vientre del bosque, cuando crecia quien sabe a donde.
Nació mía, como tu.
Aunque ni tu ni ella lo sepan, tarde o temprano nos reconoceremos, es magia, y es fe, y es sortilegio si lo ves en el cielo.
Yo lo veo.
Mira:

INVOCACIÓN.

Hoy solo quiero invocarte de esta manera, hoy así te recuerdo.

Hoy, Silvio, lo volvio a expresar mejor que yo.

Hoy estoy al antojo de " Quien fuera " y es.

ELLA NO ESCRIBIO MAS.

República del Olvido.

Ella no escribió mas, y yo quede a la vera de los renglones de sus ausencias.
Ella no escribió mas y yo, hombre original, analfabeto me fui moldeando.
Recorro paginas en blanco con los ojos abiertos.
Cierro los ojos, me inundo.
Ella no escribió mas y yo sigo esperando palomas.
Desierto en el desierto soy cuando no camino.
Al sol. A la lluvia en la ventana, a la ventana en el mar, y al mar de almendra en sus ojos.
Ella no me nombra y yo obstinado existo.
Existo.
Me figuro recuerdo que inmediato me olvida.
Vuelvo de todos los lugares sin mas nada que mis manos.
Mis manos van y vienen y mi cuerpo se anida hacia mi pecho.
Mal necesario, inquietud recurrente, necesaria necesidad.
Ella no escribió mas.
Mis huesos siguen siendo huesos, mis dientes, amenazas de marfil.
Llevo los ojos cargados de su nombre, y en mi boca su figura de cristal.
Ella no escribió mas,
sin embargo,
aquí yo me vuelvo sus letras,
una y otra vez.

TRANSFUSION DE POESIA.

TRISTE DIOS.

Con simbólico gorro nuevo,
el samaritano, el paradigmático,
luz sin piel, el titular lumbre,
viene a remover mi bóveda craneal, mi frío sorna.
El Mister Dios con su inasible
herramienta flor intenta reavivarme,
el mil veces muerto corazón a petalazos.
Soy muerto verdadero, señor blanco.
Y pelo el bombo helado, finiquitado en la mismísima barra.
Lo envuelve con la túnica suntuosa el magistral dios,
entiende que hasta para él hay muertes irreversibles.
Después del hecho me siento aun más frío.
Y él no tan divino.
Le pido perdón.
Él me confiesa.

Santiago Zambianchi.
El Condimentador.

" Apenas por venir.
Ni siquiera volver un poco: estaré de ida siempre. De ida miro, de ida caigo. "

Francisco " Paco " Urondo.

Te cargo a Paco en tu cuenta, me sirvo en todos los vasos, y copio de Dios la virtud de no estar casi en ningún lado.
Te leo y me juego los ojos en cada verso, me vuelo las cejas.
No hay sed que no venga por mas y no hay mas que darle batalla.
No retrocedo un pulso. No retrocedo ni un diente ni un beso, ni la nariz ni los dedos.
Bíblico, me negaras tres veces antes que amanezca, y tres veces más yo subiré por los olivos.
La tarde me narra, y yo en ella me escribo. Me dicto en las horas, y oración de las cosas sin nombre me vuelvo, me deshago en palabras imprudentes y me entrego a las letras.
No te han dejado más que ser honesto, y algunos creen que no te han dejado nada, algunos creen que son necesarios para que podamos seguir creyendo que aún nos queda todo.
Ríes loco sobre la loca noche sin locos.
Ven con tu pluma, por el infierno hay veredas y en blanco y negro las hojas caen de los árboles.
Ven, que nos vamos.
Ven con tu pluma, que por aquí nos sobran pájaros y yo batire mis alas de aire.
Ven, que tormentas esperan la ebullición de la lluvia. Tomemos la forma de no tener forma.
Raíz, cielo, flor de los días en el jardín de la noche, sol en el sol, ventana en la luna, azul en las venas rojo en el corazón, plenitud, dolor real, llanto puerta ramo luz, viento esquina mar perdón, espiritualidad, ven que voy, vamos ven, suelo mármol blanco sal, verde espanto verde sed, transfigurame.
Vamos ven, estalla de una vez.
Fuego y tierra, leño de la tinta crepitando el alma antes de nacer una y otra vez.
En el año blanco, sentencia sobre los hombros, Dios nos salve de un Dios triste...
A pura risa saldremos de aquí.
Vamos ven, vamos que nos vamos con la flor y las espinas.

¿ QUIEN ESTA ?

¿ Quien esta ?
Marcando las cartas.
¿ Quien esta ?
Puliendo tormentas.
¿ Quien esta ?
Sintiendo por vos esta vez.

Acevedo Diaz.
Su hijo rocker star.


Jugando en mi cabeza una y otra vez, jugando sin saber las reglas, se pone mucho mas interesante el juego. Jugando cartas marcadas vuelvo a perder la mano.
Vuelvo a mostrar el as. Y un pocker de cuatro copas. Y el mazo del amanecer.
El sol no es buen tallador.
¿ Elegir un punto cardinal ?
¿ Elegir una silla en la mesa ?
¿ Elegir ?
La ruleta bailara su baile siempre con otro.
El doble cero no es de un verde esperanza, mas bien es un verde rancio.
No va mas !! Nunca lo escuche a tiempo.
¿ Quien toco la campana ?
Esta misa no es a las siete, y el boxeador no necesita una toalla, mas bien un golpe artero, poderoso, en la mandíbula del tedio.
Dios se divierte jugando dados.
Generalas servidas en su cubilete frustrante, que intrépido, que temerario el chaval, ludico vicio dionisiaco.
Yo tiro piedritas a un lago, y juego a despertarte, a veces.
A veces hago sapito, o una buena escalera a todos los techos del sueño.
A veces.
Los jóvenes juegan dardos en el bar, el corazón sumo muchos puntos.
Todos tus darditos están haciendo centro.
Yo remonto un barrilete por Plaza San Martín y bajo sin mas hacia Retiro.
La cerveza esta haciendo demasiadas preguntas, y eso no le gusta tanto al vaso, a mi, muchísimo menos.
El vino, en cambio, es un tipo de buen corazón, y siempre tiene un beso natural.
Hoy tampoco te veré.
¿ Eso es buena suerte ?
La caja de Arroz me mira como sabiendo su destino. Ninguno de los dos estamos conformes. Bah, la caja, yo no experimento mucho voltaje.
No llegan buenas noticias. Noticias buenas. No llegan noticias ó yo no llego a ellas.
Marzo no es un buen mes para apostar.
Podría escribir con el mismo gesto hasta mediados de Agosto aproximadamente.
En la Universidad nadie notara mi ausencia. Mi ausencia tampoco parece notarme a mi, ni a los de la Universidad. Mi ausencia siempre fue una mujer con un gran sentido del humor.
Es Miércoles y todo esta en su justo sitio, menos el sitio.
Dos pisos por escaleras, una puerta callada, la pared, la mesa, nuevamente la pared, la cocina, y caminando un corto trecho, despierta la habitación.
Hogar dulce hogar...
Aunque no lo indique oportunamente una alfombra al estilo caricatura.
Quisiera verte preparando un té.
O leyendo callada.
Escapar a tomar un helado, y elegir cuidadosamente mal el gusto.
Acudir a la pizza, o rescatarnos de la resaca mas recurrente.
En cambio algo o alguien dice que elijo cocinar fideos sin albahaca, ¿ seria mucha felicidad un poco de albahaca ?
Pero no plante albahaca.
Que palabra repleta de salud ALBAHACA.
Me hace feliz decirla.
Mañana saldré a beber.
¿ Saldré ?
¿ Quizás yo siempre ingreso a beber ?
No leeré el pronostico así puedo ser imparcial.
La sed con la lluvia se moja un poco. Y si llueve sabré seguro que andarás cerca.
Iré a trabajar.
Solo para distraerte, para aburrirte un poco mas.
Cenare en alguna esquina para que no me encuentres en casa.
Pasare la noche despierto, para no besarte tanto.
No llevare reloj, para que tu retirada no sea puntual.
Me gusta cuando me sorprendes...
Seguiré sin encontrar tus fotos, para no volverme loco, seguiré sin tener espejo, para no repetirme tanto.
Te veré donde siempre. Donde nunca. Donde quizás.
Donde, donde esta vez? Donde, Donde ?
No tomare taxis.
Nunca lo hago.
No sabré cuando la copa es la ultima.
Nunca lo hago.
Volveré cansado, ebrio y vestido.
Partiré en el sueño, hacia donde los árboles llueven.
Hacia la laguna onirica de la felicidad, espejo del sueño.
Morfeo es tan lindo.
Hacia la calma sin calma.
Hacia tu beso.
¿ Elija y gane ? ¿ Quien abrirá los ojos primero ?
¿ Quien esta ?
Lobo, estas ?

NO NOS DEJES AUN...

No, no nos dejes aún, o mejor dicho, no me dejes todavía que la canción por estos días viene con retraso, demorada por el hastío y la ceguera personal y ajena.
No, no nos dejes aún, o mejor dicho, no me dejes, sigueme recordando al amigo.
Sigueme, yo ceñido voy a tu antojo.
No, no nos dejes, que la fiesta se emsombrece y el sol se vuelve solo sol.
Apuesta conmigo quien se puede abrazar mas a una guitarra.
Devuelveme la paz.
Esperame detrás del porvenir.
Adelantado de los días vuelve a mi tiempo y buscame mañana.

NO PIZZA.

" Estoy buscando melodías, para tener como llamarte "
Silvio Rodriguez.

El asesinato no fue en Granada ni tampoco murió Federico, fue aquí, y fue anoche.
Tampoco diremos que tengo un poema universal, solo tengo uno que es mio, que creo es casi lo único que tengo, que creo, es casi lo único que soy, que creo, se me esta añejando un poco.
La soledad es una muchacha pretenciosa, un tanto contradictoria, por cierto bastante sedienta.
La sed, en cambio, sabe lo que quiere.
Si ahora tuviese a mano una guitarra, seguro " wish you were here " no me saldría, pero bueno, tampoco tengo una guitarra.
¿ Eso me hace impune ?
La hora avanza cautelosamente, no creo que sea por miedo, mas bien estoy seguro, tampoco por la inclemencia de su destino perpetuo o por la lluvia, ni mucho menos porque es de noche.
Imagino que esta al acecho.
La siento atrás, respirando su entrecortado y rancio suspiro, con sus manivelas filosas esperando dar el zarpazo.
Yo guardo una canción sin tiempo para cuando intente la faena.
El cielo se me acerco un poco.
Una mujer se me cayó de allí.
Intacta me mira de cerca.
¿ Me ve ?
¿¡ Me ves !?
El ataúd se puso interesante.
El muerto se murió un poco, pero sonríe vital.
¿ Adonde conduce esta noche sin frenos ?
La velocidad sube estrepitosamente, no todos pueden seguir en el viaje, no todos pueden elegir el riesgo, no todos somos todos, no siempre somos nada.
Lluvia.
¿ Que es lo que llora tanto estos días ?
¿ Que sed quiere calmar el cielo ?
Una mujer se cayó de allí.
Y yo solo atino a decir NO pizza.
El mercado de las ideas no esta vendiendo muchas, o esperemos ya no las haya vendido todas.
Gibraltar no se cayó del mapa (seria lindo mirarla desde allí).
Aunque yo hoy solo atine a decir NO pizza, no.
Una mujer se cayó del cielo.
Me mira intacta.
Yo me rompo en pedazos.

MASTER DE POESIA lll.

Ambos poemas pertenecen al propietario de la belleza:
El poeta de la casa y el libro, de la sonrisa y la luna, de la mujer y del sol.

Seleccionados por quien escribe entre una extensísima serie de exquisitos poemas.

ABRAZAME.

Sopla un viento vacío,
como un saxo de niebla.
La olvidada costumbre de amar
nuestros pasos.
El milagro de amanecer junto
a un cuerpo hermoso.
La desesperación de habitar
lo que nos deja baldíos.
La admiración por el trueno,
espada de dioses.
No busques en el desierto
la flor.
Ayer.
Ayer alguien
la arrebato de la manos del tiempo.
La olvido. La mutilo de silencio.
No busques, no, por favor,
mi corazón en esta selva;
no hagas sonar el timbal
que provoca la estampida de sueños.
No hieras los recuerdos dispersos.
Abrázame,
como el náufrago a su esperanza de madera.


LIBERTAD.

Como habría de abrazarte
en medio de una catástrofe
te abrazo ahora
que las nubes descansan en su desconcierto,
y el sueño es calmo y las flores no son cenizas.
Tan solo intento que mi amor
no sea limosna.

Atravieso la tarde con mi cantimplora repleta de sedienta resaca, la atravieso calmo y feliz, reconstruyéndome de apoco, me visto de palabras y me desnudo de silencios.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
Salto letras, dibujo azules, evalúo grises en primavera.
Desafino mi guitarra, me abrazo y me incorporo. Le pertenezco.
Miro a mi madre. Abro las ventanas.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
Paseo por la voz de mi hermano, cierro los ojos y pienso en mi padre. Reflelxiono a mis muertos, me abrazo a hermosos recuerdos.
Espero a la lluvia. Beso los labios imaginarios del viento, me entrego al delirio.
Incendio un flor. Me siembro en el pecho una nueva semilla. Espero florecer antes del verano, quiero entregarme al sol de Enero.
Leo a Ludovico, soy feliz.
Me reprocho el cansancio. Me sostengo. Convicción de NO claudicar al absurdo del tiempo.
Pienso en ella. Instante diario de fiebre.
Cuento conejos antes de beber, botellas antes de dormir, ausencias al despertar.
Recorro a mi antojo el Domingo.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
La lluvia acude. No la mojo.
Lentamente se pone de pie la tarde y se retira.
Te canto.
Te escribo.
Te extraño.
Te olvido.
Te insulto, te blasfemo y bendigo.
Te busco con demencial insistencia para decirte, que si, que si leo al inmenso poeta bajo el árbol frondoso de sus letras, me burlo de la muerte, del desden, del hastio y sus secuaces; tengo poderosos sortilegios en paginas custodiadas por la libertad de quien las escribe y me permite reflejarme.
Leo a Ludovico.
Carajo, soy feliz.

*Los poemas pertenecen al libro " Las cruces que abrazas ".

MASTER DE POESIA ll

Ambos poemas:
Por Santiago Zambianchi

" El Condimentador ".

Publicando para matar

Esculpir la palabra,
transformarla en herramienta
que te sepulta.
La voz en la daga
de la tinta,
como espada en
mis manos para vaciarte
el orgullo pueril
de dominarme completa
el alma.
Será , mujer,
la tristeza que me has impregnado,
mi eterna inspiración
arrojada en el papel destruyéndote.
Serán las letras de cada verso
ladrillos de acero labrando
la obra que te dará
muerte pública.


Por insolentes!

Que deseperados
los del mareo pasional.
Quieren explotar mi frialdad
y yo les convido
atardeceres de soledad.
Silencio desnudo.
Costumbre impuesta
de no esperar.

Sobre el filo de la barra de un bar cualquiera, bajo la hoja de acero de la noche, me sacude tu lengua de poeta, tu minúscula inmensa figura dominando la escena, predominando las palabras de tu tacto incomprendido, de tu corazón inclaudicable.
Me detuve en estos poemas, no para pensarlos, ni siquiera, (jamas lo haría) por cuestiones literarias; me detuve por la sangre.
Por la furia.
Por genuinos.
Sangre del poeta en la arena blanca de las hojas de vidrio donde escribe.
Poeta nocturno, asesino a sueldo de botellas vacías, desenfunda el lápiz y dispara.
Se que no tomaras prisioneros.
Cuando den las doce, te batirás a duelo con la ironía, y a quince pasos del amor gritaras fuego.
Atravesando las palabras, destrozaras los papeles, ordenaras la casa, romperás los platos y beberas los vasos en orden alfabético, luego, encenderás el fuego purificador de la verdad.
Poeta.
Sencillamente provocas la locura.
Siempre te espero entre el misterio y la sorpresa, que llegues con dos pizcas de extravio y un ramillete de verdades.
Hijo de la contradicción.
Larga vida.
Te encuentro soñando despierto en la esperanza de saber, que mañana, sera mañana.