ORACION MARIA OFELIA.-

A mi madre, María Ofelia la guapa, la guapa entre las guapas.

Mi fe reza tu nombre sin cesar, oh gloria a ti !!
Guardiana del sueño y mi poesía,
leona y león.
Umbral de la vida.
Sol en el sol de la tarde sin sol,
luna dorada y ardiente en la noche fría e impía.
Vendaval en el viento y brisa en el mar del tiempo sin tiempo.
Pausa en la prisa que lleva la luz,
sendero de flores que cruza las vías entre espinosos cardos sin flor.
Tu voz silenciosa, en el grito del miedo atroz de los miedos,
me calma y me guía.
Vientre.
Bastón.
Colibrí.
Compañera.
Libranos del mal y de la pena.
Come nuestro pan, nuestra risa bebe.
Te elevo "cancionesplegarias", mi alegría,
y mi suerte,
digo tu nombre tres veces, ay tres veces tu nombre,
con devoción yo te rezo alma mía.

DEDOS DE MIMBRE.-

MI AMIGO EL POETA.-

Don Acevedo Diaz, intensidad, detalle de sus letras, un verdadero honor.

MI AMIGO EL POETA

¨Alabado sea el amor, aunque sea necesidad¨.
Silvio Rodriguez


Tomando en cuenta la frivolidad
del entorno,
se podría decir
que su hidalguía bebe en esas aguas
pero sale invicta de
toda mugre
a fuerza de ternura
esencial.

En el vaivén de los días
suele perder el paso
y
cuando descarrila
le nacen palomas en cada dolor,
trivialidades y siluetas
de mujeres inconquistables ;
melodías clavadas en lo sólido del mar,
ejecutadas con la desesperación
de lo que alcanza.
Pero están ahí.
Y está bien.



II


Recuerda todo mi amigo,
y lo traduce en abstracciones lúdicas
cargadas de polen y azúcar.
Y está bien.
Con el tiempo he llegado a comprender
que su lírica no escapa de nada,
más bien, se puede decir,
busca todo.
Eso es muy parecido al estilo.



III


Jamás nos ponemos de acuerdo :
Donde el sentencia jazmines
yo veo ecos ;
donde el lame piel
yo encuentro precipicios ;
donde el enciende el fuego
yo preño la brisa de lluvias ;
así hasta la hermandad.
Y en esa espiral
de desencuentros
logramos desplegar
el mapa intrincado del
cariño.
Monos sedientos,
sabemos buscar ríos
donde juran los oficiales que sólo
reina el asfalto ;
sastres del alma,
sabemos cantar lo que acaricia
sin elogiar sangre derramada.
Raspados contra la realidad
nos defendemos
sembrando
en el vientre de los
días
pupilas cargadas de años,
convite y
hermosa paciencia.
Cuando fallamos al mismo tiempo,
mi amigo Poeta y yo,
se puede decir, sin jactancia alguna,
que se produce el
milagro.



IV



Hemos hachado guitarras juntos,
y nos hemos sabido mirar con la
conmoción de quien nada sabe
de nada.
Amén.



V


Tras la pausa del día,
camina por el lomo de la noche
haciendo del absurdo una plegaria.
Calla por cansancio
Para después volver a
embestir
contra la campana de lo
impuesto.
Y aunque exuda dogmas y convenciones
corrige esas inmensidades
con el perfume
del que da y olvida.
Caballero sin memoria.
Despojado hasta la tiranía.




VI



Yo lo veo pasar
y lo santiguo de buena suerte ;
le deseo mil victorias
para que ría sin rejas,
le deseo mil derrotas
para que aprenda lo importante.
Lo levanto en mis brazos,
( y eso es mucho),
y le encargo luz
en las horas oscuras.
Lo intuyo elemental e infinito.


VII



Amigo poeta :
que tu alma,
tu cuerpo,
tus dudas,
tus tajos, tus soledades,
tus muertos y tus vivos,
tus horas de aceite y tu futuro,
vayan hacia el país inmemorial
que señala tus cuerdas.
Que mi boca
se pudra
si no alaba
tu precaria santidad,
tu pereza de hombre bueno,
tu salto amoroso
hacia lo obvio,
tu presencia decidida
a convencernos
a todos
que el corazón
debe tener
la altura
de una
montaña.

DOMINGO.-

Penumbra - Luis Alberto Spinetta Fuego Gris (1994)

Mejor voy a ver si puedo despertar...

YO YO GUITARRA

El yo-yo en guitarra y algo más

Él, en uno.
Nato.
Neto su narcisismo.
Hasta la altura exacta,
de un yo cósmico.
Él es el no-otro en sí mismo,
El multirazón aconsejante,
omiso de su obliterismo pleno,
de su oído que no mira.
Él en el medio de Sí,
no viendo lo sano del aroma ajeno.
Ahogándose en su propio aire.
En la noche sólo se escucha su voz
Ciega
Y las cuerdas mudas de su
Guitarra.
La abalanzada alabanza
Quieta
Inconfundible
Invariable
Intensa en lo frío
Como si al centro
De lo desnudo
Le
Diera
Todo
El sol
A la inversa.

Claro, oscuro y claro e invisible, inasible una vez mas, repleto de cocaína hasta los poros te olvido y me prenso los dientes sobre el filo y la mañana, claro ahí esta tu poema inmenso, tu poema puñal que nunca empuño instrumento, pero sabe de los vicios, los acordes y las llagas de la piel, las cuerdas y el instante que ejecuta las preguntas.
Música, estas denunciando música, hombre y verdad.
En la mañana yo ya me estoy desintegrando, muy a pesar de los esfuerzos de la luna, de cara al sol me guardo los gritos, me callo los abrazos, me vuelvo vertebrado, busco horizontales horizontes donde descansar la incansable inalcanzable ansiedad de los sin sueño, soñadores, ovejas y pastores asesino sin querer dormir y repetirme.
Ejecuto los olvidos.
Esquivo soy de la obviedad que has obviado por modales y frecuencias.
Deja que yo ya me estoy yendo, en el reverso y en el dorso de tu espanto, canto quieto de los vientos y las excusas.
Dejame caer queriendo, que si quiero me levanto.
Dejame mujer, que en la mañana ya soy hoy, ya soy causa de vivir, ya soy tiempo y devenir.
Yo yo guitarra, me vuelvo.

*Poema correspondiente a la prolífica y filosa pluma de Santiago Zambianchi, "El condimentador", las palabras de mas, por supuesto de quien escribe y se despeina, por debajo del poema, encima de la mañana.

HOMBRE QUE ESCRIBE DE PIE.

UNIDAD.

Y salto, y surjo
y embisto claro y puro
como aire de sauce;

Y guardo la sombra,
y me intervengo la nostalgia.

Y giro, giro,
y me cruzo a la orilla de la luz,
y me transformo en alas de delfín
para volar en lo alto de las aguas.

Y danzo, danzo
con cada nota en el cielo de las melodías,

Y escapo, me libero,
me aliviano del pozo de mi mismo,
de los pliegues congelados del alma.

Y florezco,
y soy la cresta del latido, y la faz
de la armonía,

Y vuelo, y subo,
y me detengo eternamente en el oriente del éter,

Y me fundo, me fundo
en flamas de Jaramillo,

Y venzo, venzo.
Y deshago los tentáculos allí en los (mis)
jardines de sombra,

Y me enciendo, me enciendo.
Febrilmente hasta deshojar el titiritar del escalofrío,

Y ahogo, ahogo.
Las (mis) lágrimas en el manantial de la sonrisa.

Y ya no insinúo
Y soy aire, y mas aire, y aire del todo,
E igualo la eternidad, y desbarato el confín.

Y soy hoy todas las partes,
Soy la unidad, soy ganador de tu sol
En el sorteo de tus luces.

Santiago Zambianchi, El Condimentador.

"Giros, existe el cielo y un estado de coma."
Rodolfo "Fito" Paez.

Hombre que escribe de pie, sobre sus zapatos profundos que han pisado dolores, y tierra, y tapas de botellas, ausencias etiquetadas con el nombre del olvido, jamas la flor, el recuerdo o los juguetes.
Me voy en tus letras hacia lugares donde hoy brilla el sol, y la tormenta desde atrás afina su lluvia.
Me quedo en las mías, en el sopor y en el suspiro, en la calma y en la tensión de la luna.
Me quedo en el sur de mis cosas, (al norte de las suyas), a medio camino entre el verso y la canción, a dos cuadras de la infancia, por oníricos senderos, en los álamos y en los alerces de mi esperanza.
Te invito al contrapunto y la poesía.
Te convido un cigarro tácito, mis tangibles espejos, mis reptiles, mis arañas, el abrigo, la mañana, la tarde y el "vermú".
A corazonazos camidanzando escribe el pequegigante hombre que valga la redundante redundancia que redunda abunda poco y escasea hombre que escribe de pie y no espera que lo esperen.

Pd: Gracias por la letras, la palabra el abrazo y la pimienta de los guisos que despedian la primavera en la embajada del ardor.

INVOCACIÓN NUEVAMENTE.

Y aquí nuevamente estoy, erguido en la silla, ciego y ya no tan loco.
Afiebrado de vos.
Conectado en linea blanca, blanquisima hacia todo lo tuyo.
Me adjudico todo.
Todo lo que en el todo abarco.
Hablo, y hablo para mi, y hablo y hablo para ti lo que aun no se ha dicho,
lo que prontamente nos diremos, allí, donde nadie sabe.
Ni siquiera nosotros.
Aquí resumo en Silvio y su colega Rey Guerra, la paz que te deseo en mi recuerdo
MARIPOSA, en mi MARIPOSA húmeda de lluvia cristalina,
sin cesar la flor, el viento, anís me vuelvo y me bebo solo.
MARIPOSA que se posa levemente en mi memoria a la hora de la cena.

VAMPIROS, DEJENLO DORMIR TRANQUILOS.

23 de Octubre de 1951, hasta hoy, el año blanco.

Enchufa la viola, dale vida, ecualizate flaco por favor.
Desenvaina los graves y danos magía.
Musicalizanos flaco, dale.
Corazón de piano. Pan y teclas para cuando cae la tarde.
Dale flaco, dale.
Que no puedo dejar de ir de la Cama al living, y ya es tarde, muy tarde, mucho mas que las tres am.
Dale flaco, que haces falta.
Ecualizate.


Em G
Estoy perdiendo color, me estoy durmiendo al amanecer.
D Am Em G
Estoy perdiendo calor, me voy durmiendo y no sé por qué.
D A
Ya no pienso en eso, no soy yo
Em G7 D7
el que ronda por las noches loco por saciar esa sed.

Por qué me tratas tan mal, por qué te escapas,por qué no ves
que si me matas tal vez entre las sombras renaceré.
No pienses en eso, yo estoy bien,
solamente los espejos quieren mi reflejo esconder.

G Dm
¡Vampiro!, dejame dormir tranquilo.
G Dm
¡Vampiro!, dejame dormir tranquilo.
A D C F D
Alejate de mis emociones vampiro porque ya no resisto más,
A D C F A
y alejate de mis tentaciones porque este cuerpo es mí-o nada más.

Ya no pienso en eso, yo estoy bien
solamente los espejos pueden mi reflejo esconder.

Inter:[D Am Em G] x2

Ya no pienso en eso, no soy yo
el que ronda por las noches loco por saciar tu pasión.

¡Vampiro!, dejame dormir tranquilo.
¡Vampiro!, dejame dormir tranquilo.
Alejate de mis ilusiones vampiro porque ya no existes más,
y alejate de mis tentaciones porque este cuerpo es mio nada más.

Inter.

Ya no pienso en eso, no soy yo
mi mirada de fantasma sólo puede decirte adios.

G Dm G Dm
¡Vampiro!, ¡Vampiro!
G Dm
Sangra sin parar,
G Dm
sangra sin parar,
G Dm
sangra sin parar,
G
¡Sangra!

Inter.
D
Ya no pienso en eso.

1 y 59 AM.

AMANTES.

Nosotros abrazamos
todo lo que la historia toma por secuelas.
Nosotros amamos esta no tan delicada
forma de perder el tiempo.
Nosotros somos más felices
que el sol
cuando la razón se ausenta
y
el absurdo nos devuelve una sonrisa exacta.


OLIVARES.

Nos ven huir de sus planes mas enormes
para encontrar en nuestra fuga
un poco más
de sus alcoholes y sus pasatiempos letales.
Hoy, que la tarde
no dice nada,
aún se traslucen
sus dentelladas joviales.
Ellos seguirán mandando y, sin embargo,
no nacerán jamás.

Cuando uno se ve sorprendido por un poema, y ya es tarde en la noche, y quizás se deba emprender un viaje y luego haya que seguir con grises responsabilidades entre los intersticios de una ciudad descomunal, no queda otra que ser feliz.
Sustancialmente feliz.
Provocadoramente feliz.
Sencillamente, me entrego a la sinceridad del corazón y tus letras.
¿ Que crees tu ?

* Ambos poemas, de Don Acevedo Diaz, pertenecientes al bellisimo libro (y opera prima) "Nada".
Gracias por las letras, de la guitarra ni hablemos...