El Cochinillo Exquisito.

VOS.-

2012-01-13T14:38:00.004-03:00

"Amanecer,
en tu mirada,
es como si un ciego puede ver,
mas alla de un bello atardecer"
-.Cita de la canción Amanecer.-

A Nadia

Hacia el oriente me oriento en el delicioso extravío de amarnos,
me pierdo en cada encuentro del beso de mi alma con todas las razones de tu boca,
todos los caminos nacen y nacen en ti,
y el mundo y todo,
luego la vida y después la vida
y la vida una y otra vez,
antes de los tiempos solo tierra,
solo mar,
tiempo solo, solo tiempo en horas de soledad,
todos los destinos sin destino bajo el sol de un mundo sin destino de sol,
un mundo que no vieron tus ojos y me vieron,
ay me vieron,
sin vos, antes de ti,
ciego el mar, el cielo ciego,
bailaba yo, la no danza yo bailaba,
el no romance de luna lluvia,
yo;
bailo con vos
todos los amores de tu danza de avellana bailarina.

campanas tormentas y algun tren

2011-11-05T06:03:00.003-03:00

La noche desata sus tormentas, excede en nombres su destino de tronar truenos sin suerte,
luz, rayo inobjetable, tren ciego del anden, horizonte hacia las vias,
ultimo arribo del mar,
murmullo criminal que incuba el grito que precede a las campanas que se mecen y se agitan en torres que ni en sueños que sueñan las pesadillas, agitaron su cancion de dos tonos amarillos,
silencian la verdad, oro maldito,
la voz de la palabra se oxida en su dolor de sal doliente,
tiembla en el campanario la noche y sus tormentas.

ORACION MARIA OFELIA.-

2011-10-03T18:37:00.002-03:00

A mi madre, María Ofelia la guapa, la guapa entre las guapas.

Mi fe reza tu nombre sin cesar, oh gloria a ti !!
Guardiana del sueño y mi poesía,
leona y león.
Umbral de la vida.
Sol en el sol de la tarde sin sol,
luna dorada y ardiente en la noche fría e impía.
Vendaval en el viento y brisa en el mar del tiempo sin tiempo.
Pausa en la prisa que lleva la luz,
sendero de flores que cruza las vías entre espinosos cardos sin flor.
Tu voz silenciosa, en el grito del miedo atroz de los miedos,
me calma y me guía.
Vientre.
Bastón.
Colibrí.
Compañera.
Libranos del mal y de la pena.
Come nuestro pan, nuestra risa bebe.
Te elevo "cancionesplegarias", mi alegría,
y mi suerte,
digo tu nombre tres veces, ay tres veces tu nombre,
con devoción yo te rezo alma mía.

HUMEDAD

2011-04-23T19:26:00.004-03:00

"Y en mis horas de oscuridad
Ella se queda delante de mí
diciendo sabias palabras
Déjalo estar"

The Beatles.-

No les va a alcanzar con que sonrías sin pleitesías,
no van a saciar su hambre feroz y deberás amablemente pedir la carta y ser cortes, ellos bailaran enloquecidos la ronda del reloj,
y deberas estar ahí...
Girando tu locura sin girar, tu sed en medio del océano, tus miedos deseándote suerte y agitando los pañuelos, la insastifacción invitando al generoso banquete,
y deberás estar allí escuchando sugerencias de que hacer con tu culo,
sacudelo con gracia baby,
pon las canciones,
ven aquí, dame mas, esto es todo lo que tienes...
Un día descifraran el enigma de la primer lluvia de invierno en los huesos, la cara doliente de la libertad que pisan sus zapatos, la sentencia desnuda en medio de una habitación fría,
el espejo con tu cara a medio rasurar,
la intima penitencia,
la jaula vacía,
versos viejos resistiendo,
y la pared inmutable, con ese gesto burlón descascarandose descarado,
y eso que no deberás olvidar,
la humedad no necesita a la pared...
Y deberás estar allí...

BAJO EL SOL

2011-04-11T17:22:00.003-03:00

"EL SOL COCINA LENTO"
El tesoro de los inocentes
Indio Solari.

Su cabello oscuro/claro, humedo, menta fresca entrada la mañana baña la habitacion, su figura desnuda (de mi) desciende las escaleras,
el sueño resistiendo,
la habitacion, la ciudad, el mundo, las batallas que a diaro se debaten;
formas repetidas de la resignacion, no de la lucha,
inmutable la calle bajo el sol,
(pierde todas ellas de algún modo).
ya es tarde?
aun no miramos el reloj,
bajo el sol cae la noche,
espero yo en sus brazos, lo que haya que esperar,
NO DESESPERO.

EVENTUALIDADES.-

2011-04-02T08:13:00.003-03:00

Puede ser por apatía, inclusive, insastifaccion concreta por todas las promesas imposibles que alimentan, que construyen la magnifica, la asfixiante figura pronunciada que sin alma recorta el horizonte y sus reveses.
Ciudades absolutas, completa mente muertas, contrapunto criminal de la condición humana, de ser final inobjetable, inclusive sobre la inclaudicable rebeldía de recurrir al nacimiento.
Caso omiso de mis huesos, situación, síntomas absurdos, eventualidades de la vida, justamente, evidencian estas lineas, la propuesta que adjudica contra toda desventaja, sobre toda ingratitud, sobre la total sonora y penitente, penosa nota negra que se gesta en la oquedad de los huesos amarillos que la muerte templa al aire en su moribunda melodía.
Eventualiades, que ripio para la urgente incitación del amor y la libertad de cara a la mujer que atraviesa la carne y el miedo universal que somete a los hombres, la paz como violenta resistencia dadas las circunstancias, la guerra el des contexto; me sobrevive a todo incordio, a todo indecoroso gesto humano, la contradictoria y permanente terquedad, inclaudicble silenciosa, figura del silencio, eventulidad la tinta, la sangre, los elementos a suerte de la estrella que oriente la poesía, eventualidades del poeta, inevitable, presa de libertad, eventual mente, por no aceptar por miedo, que no hay fuego sin que arda, furiosa la poesía.-

Tu brillante oscuridad (version animal)- Exquisitos cochinillos.

2010-10-27T15:51:00.000-03:00

Grabado en estudios 669- Octubre 2010- La plata/Bs. As
Acompañamiento ritmico: Barbazul

SOLO BAILO PARA TI

2010-08-22T08:09:00.000-03:00

Dedicado a Andres Calamaro y a mi compañera ojitos de avellana.

CONDUCTA.-

2010-06-30T18:15:00.000-03:00

Buitre se muere el buitre inexorablemente.
Sobre un anónimo tejado, el callejón oscuro, o bajo la luna blanca,
el gato se muere gato.
Y así entre muertes que se suceden sin siquiera gesto que nos conmueva...
El perro.
El perro se muere solo.

ADVERTENCIA AL SOL.-

2010-06-26T09:12:00.000-03:00

Humano en el amor y sus reveses.
Centauro inmenso en el error.

REGRESO.-

2010-06-14T00:42:00.000-03:00

En vísperas del sueño y el camino.

La noche cae sin extorsiones ni sentencias sobre todo lo que amo, sin replicas, moderada de sed, a toda luna, fría, femenina, con aroma a limón y expectativas, cae como cae la melodia del corazón de una guitarra, como cae mi regreso de todos los adioses.

MADRUGADA, NOSTALGIA, VIOLA.-

2010-05-09T12:12:00.000-03:00

A la buena salud de los recuerdos que agonizan en la antesala fría y blanca del hospital que no alivia el silencio que pacientemente se somete a la terapia irreprochable de doctos hombres disfrazados de doctores, repletos de diagnóstico y conclusiones, así que, interrumpo y me permito con urgencia darme el alta y no me esperen, no pierdan el sol, el tiempo, la tarde y la paciencia, que yo no me rindo ni en la sombra ni en la seductora tibia y necesaria humana forma de la luz que irradia el vientre de una mujer de luz y noche, no increpo en el deceso todavía, ni siquiera me voy por algún que otro camino del camino que camina hacia final y finaliza, sencillamente no he llegado a ningún lado, y nadie juega la voz o los zapatos, el abrigo, las excusas, los motivos, nadie nada nombres, a donde quien puede afirmar que alguien, quien vaya saber que habría que esperar allí puntual y sin reproche, retraso o gesticulacion, y nos sentencien sin un ápice de fe que nos espere y nos invada, y de los que ni muertos favorecen a la salud del alma y los sucesos de la tierra, desencanto, síntoma neurótico, pena, malaria generosa, inducción, indiferencia, sugestiones lastimosas de la biología, y defina quien sabe que frontera desgraciada nos encierre.
Me destierro sin piedad de la inmunda geografía de la agonía y los lamentos lastimosos, indignos, incapaces, perpetuos de la tristeza triste de los de corazón de llanto hueco y de vidriera, y se les pudrió la risa. Me muero en cualquier lado, con el corazón intacto y sin recetas. y la felicidad a mano siempre. A la salud de la mujer que me la quita y hace cosquillas con su ausencia.
Cantando nos curamos: No me muero todavía, que por favor no se confunda cuando digo que de amor es por que muero...
Venga, viva a todo pulso, ejecute el instrumento.-

SUSURROS.-

2010-04-13T22:12:00.000-03:00

Como la lluvia y otra vez, un poema se precipita en la ventana, sin ensayo alguno, sin querer ser otra cosa que un poema, un poema, gotas de tinta invisible sobre el vidrio hecho papel, lluvia en la ventana.
Una melodía imperceptible desde el fondo de las cosas persiste; un hilo de canción borda retazos de silencio, y en la cadencia descarada de tu nombre, en el relieve de la noche, la copiosa expresión de este recuerdo susurra y anuncia sin remedios, una caricia madrugada adentro, melancolía a la deriva de todas las ventanas, en el medio del mar de las ausencias, la voz de una mujer innominada.-

LOS CIMIENTOS DEL POEMA

2010-04-09T05:09:00.000-03:00

Yo que vi a las gaviotas de gaviotas, en un cielo que no podia ser otra cosa que aquel cielo, (que vi con sus gaviotas), extraviado en el extravio de ver perplejo, tieso, un cielo con gaviotas, un tren a lo lejos persiguiendo el vuelo de los vientos, frases sueltas en el jardín de la poesia, campo adentro, brisa brava.
Y vi mas...
Vi una caravana de dragones hacia el mar, barcos en el puerto de mis sueños que zarpaban con presicion irregular como el pulso de las olas en el compas de la rompiente, al despetar; y vi conejos, vi camellos en la sed, flores de coral en el desierto del inmsonio de un recuerdo ojos abiertos.
Y vi todo, y vi mas...

GITANA.-

2010-03-28T08:36:00.000-03:00

Serán las cartas, la noche, el designio afortunado de los desencuentros prolijamente planeados en el aire que nos une y nos recorre sin permiso.
Sera la luna, abnegada y femenina la que ilumina implacable aquel amor opaco replegado en el extremo urbano de una ciudad enlutada del milagro de los cuerpos, reducida a las formas materiales de cemento que definen y sentencian, estampilla irremediable con destino de relieve irreverente y letras grises, agrestes y de piedra, dibujo en el poema de los negros ojos que desnudan la figura capital que corta el cielo, y vestida de ciudad, ajena, distanciada, sexual y caprichosa seduciendo las mañanas.
Gitana, castañuelas, pedacito de ardor en el desierto, eximía bailarina de tormentas, bombachita a contra luz, insolencia de algodón, espejismo de sed en el mar de mis deseos.
Tallada, irreverente, inquietante, indefinible, pecado en el pecado, perdón en la verdad que huele a culpa.
Ausencia, ausencia irreprochable que reclama sin violencia o torpe gesto, la salvaje apariencia de mi cuerpo en estas letras que me forman.-

VIAJE A RIO.-

2010-03-14T21:44:00.000-03:00

Un aeropuerto en medio de la tristeza, un Domingo asfaltado con tu nombre de brea junto al cordón de mi infancia, un garabato infantil, el olvido como una lata oxidada a orillas de una calle de tierra que pateo con resignacion y cuidado y un pasaje sobre la mesa en silencio rumbo a cualquier parte; la incertidumbre, el acecho del Lunes, el canto de un grillo a trescientos y tantos kilómetros de aquí me esta faltando esta noche.
El timbre, una voz, la cena, a lo lejos un grito, mi sombra, las exequias exámines de esta tarde y mis huesos.
Los papeles, la tapa de un libro roto, aquel amor, el mar, el verano calzandose sus botas de brisa y de lluvia, diciendo adiós hasta pronto.
Los agravios del reloj, la injusticia del amor anuncia sus desventajas, los pactos los desacuerdos, y un dolor, un ileso dolor, (sin un rasguño siquiera), duele prolijo.
Las ruinas en la habitación, las ruinas de las ruinas de ayer, de pasado mañana de mil años, un mes, como el humo de un incienso se diseminan minúsculas hasta desaparecer.
Los vasos, las veces, los besos, las voces, los vientos, vos en alguna ventana de un hotel cien estrellas, de una casa en la playa, que puede importar de donde no ves lo que veo; yo con la puerta cerrada sin poder hallar las llaves.
Yo sin poder evitar llorar o darte la espalda, sin poder cerrar los ojos para mirarte mejor.

PRIMER TRATAMIENTO SOBRE EL ABSURDO.-

2010-02-12T03:47:00.000-03:00

Es menester que no comience con la letra "p", podríamos vernos en la cruel encrucijada de tratar de pensar, incurriendo en la infamia, (además) de adjudicarnos la acción de carácter clandestino de una palabra radical, maltratada hasta el insomnio, confundirla con ese yuyo voraz que crece en la razón de un verde sentimiento.

El absurdo debe de ser sorprendido, principalmente evadiendo todo plan de sorprenderlo.
Puntual como cae un rayo, incuestionable como la mirada taciturna de una vaca en el recodo del camino.

Los relojes, (es imprescindible), deben cumplir estrictamente su función: perder (sin levantar sospechas).

Tantas veces (pero tantas como sea necesario) la voz de cualquier verbo insolente darle soga y paladar; y teniendo en cuenta que ellos mismo rigen su verbal sufragio y dictadura es probable que el absurdo se vuelva improbable u objetivo, como tanta cosa vaga que dictan ahora mismo relojes que no ganan ni un minuto de las horas de la muerte absurdamente vividas, en la cruz o en las palabras o en la fe que las designa sin nombrar en el absurdo carmin de aquellos labios, lo que callan.

MODUS OPERANDI.-

2010-02-05T05:25:00.000-03:00

Dedicado muy pero muy a destiempo al gordo Scarpolo (así lo nombrare)
A la peña, que todavía no se cayó (nunca se subió a ningún lado)
A "dardito" Salinas, que me gana los juicios y no me cobra los tragos...

MODUS OPERANDI.

Entonces llegue, sobre la mesa inmutable puse lo que había que poner sin ordenar los cubiertos y ostentar entre vapores lo que no nombra el menú,
entonces, ya saben, llegue, y sobre la muerte de todos (pues ya que es muy generosa) saque lo que había que sacar sin opinión ni propina,
entonces bese, sobre la boca de nadie (así llame a esa mujer) que me quería cobrar, con latidos con (tres) gestos que nadie habrá de pagar, (acaso Dios calla o mira)
entonces baile, sobre el colchón, los mosaicos, los papeles de otoño que aquel invierno escribió, sobre la ausencia baile al compás del corazón...
Entonces, han visto, han apuntado esta vez, que la poesía, pues claro, nos sirve, no sirve ni ha de querer ser consuelo de los tontos, de los locos no hay porque? pero le sirve a la luna con el llanto de la noche, beber, lavarse la cara, estrictamente sin culpa, con fe mojarse los pies.
Entonces viví.
No hay dudas, dudando esta vez.
Y así, entonces (entonces digo después), es claro, joder, por eso no ha muerto nadie, por eso escribo estos versos, por eso escribo dichoso,
lo se...
Cariños.-

INDIAN SUMMER

2010-01-28T22:06:00.000-03:00

Pequeña introducción, cuarto moviento en un mismo lugar:

Bailando lo mio, entre el verano y la calle mi danza gira, entre tu nombre y el lugar donde todo se me olvida, mi danza gira.
Los elementos giran, el mundo no puede, inclusive hacer otra puta cosa; mientras el viento no ve sus pies yo cuento estrellas al infinito y a tu salud, y giro, y cuerdo como un loco por el pan y la buenaventura sacudo mis miserias provocando un torbellino de colores.
Presenciado la luz la noche nace sana.
Giro giro giro, asi alargo mi aliento entre tanta quietud de cementerio.

INDIAN SUMMER
THE DOORS

AY VERSO MIO.-

2010-01-22T00:07:00.000-03:00

¿Donde te has ido, ay verso mio?
¿quien te ha llevado?
¿a que hora ha sido?
La casa intacta, intacto el hambre en su formas (de hambre), la luna al plato sobre la mesa, y las ventanas ay las ventanas cierran sus puertas.
Por el camino iras caminando.
Por la mañana iras regresando de sol y flores,
cuando la noche clarea sus aguas corriente abajo la madrugada.
Poema todo sin verso nada, que llora el viento que la canción cuando los pañuelos de adiós no bailan,
¿donde te has ido?
¿quien te ha llevado?
¿a que hora ha sido?
Fue una mujer me dicen, fue una mujer, que con su nombre lo arrebato sin decir palabra.
Dicen que al sur, bajen la voz, con sus ojos limpios lo silencio (cayó mal herido), ay verso mio,
¿que te ocurrió?
No dan señal de saberte con vida, ni una mariposa, ni una rima ingenua, ni mancha de tinta sobre alguna huella de papel clandestino.
Nadie te ha visto, dolor, letra ciega.

EL SILENCIO DE LOS PECES.-

2010-01-07T02:40:00.000-03:00

¿Que puede hacer uno en la fatalidad o la bendición del despertar del día que sobre las horas que cumplen su suerte su herida desenvaina en dolor o sonrisa?,
¿Que se puede hacer sobre la perpetua condición del tiempo, en la ronda dorada del sol sobre el mundo o moneda de bronce?.
Sobre las sequías de un cielo sin cielo llueve una mujer mi insomnio bisiesto.
Que puedo hacer yo?
La miro de lejos, le alineo los astros, me someto al ritmo que dicta su pelo, inquieto en la noche me marca el compás que galopa el sueño,
braza de la noche, así arde el amor sus amores secretos,
la pesadilla brava ya no me quita el sueño,
corazón impronta ley de los latidos,
mas no sera jamas lo que jamas ha sido sin querer querer,
corazón adrede es el que ha de ser si quiere,
galope del beso que despierta libre la mañana leve,
los labios del viento sobre el rostro ajeno de mi propio espejo,
sobre los renglones de un tenue silencio que nombran el verso de un poema quieto en brutal movimiento,
un pequeño instante.
Debe ser el Sur quien nombre su Norte, la tormenta quien grite su trueno, debe ser la luna de noche su luna,
ha de ser la historia testimonio vivo que dictan sus muertos,
ha de ser tu voz la voz firme y clara y la sentencia infame de esta gris condena,
silencio de pez, loca maldición, (este y otro) embrujo mudo de callar la pena salada, inmensa del mar.

ESPECTRO ESPEJO.-

2009-12-18T05:46:00.000-03:00

Con intenciones de poeta inolvidable, berretines pasajeros, inclusive algún detalle de sombrero y de charol haciendo juego, con la sombra acompasada de bastón que marca el ritmo contra el suelo, yo entonaba la canción hecha de acordes de desvelo que te duermen con olvido de sonoronos y lejanos silencios, amanecer, después el sueño de los nuestros para nadie.
Todos duermen.
Así me voy de la noche y sus misterios, por la sombra que no existe, por la voz que pronuncia el consuelo de los muertos (los mios y todos los demas),
la inquietud, la finitud de los relojes, tiempo de piedra en la verdad, rio de fuego en la corriente de los días apagados que mueren en la siesta de la carne de la tarde.
Espectro espejo.
Donde se mira mi fantasma, en que lugar cuelga su espejo.-

INCENDIO CONTROLADO.-

2009-12-16T04:55:00.001-03:00

A José Germán Tomatis, hermano por parte de tarde y discos viejos.

No voy a confesar, por respeto a los adultos que me leen, y a los ciegos que me miran (inclusive en los espejos) lo que a toda negativa de tu parte yo me meto, ya sean balas de alquitrán, platos de rejas sin preso, blancas formas del coontorno que no existe de cristal vidrio exclusivo, para cenas sin cenar, para olvidos con olvidos.
No diré, para contradecirte que la canción reclama tres acordes, un blues un rock and roll una sana ilusa melodía, bombo bomba estallando a tiempo y cuero piel a flor de nuestras bienvenidas, ventanas en la infancia marco subversivo de madera entre paredes en forma de fronteras de la patria aventurera de la curisidad, esquinas con abismos, bicicletas de pedales de rosas sin cadenas, crimen sin asesinos con sentencia de madre y penitencia.
A ti no te diré ni a la mujer que llama y habla con voz en tono inolvidable, que me hacen tanta falta, en el silencio, en la rutina repetida de ignorar, en las fotos, en las esquinas, en la cruda solitaria condena de todas las mentiras que me mienten, que me ofenden, me lastiman, teatralizando impunemente en su disfraz de antifaz y bambalinas, el parlamento que ejecuta la verdad sin guión ni suerte, sobre un escenario de años y preguntas sin respuestas por ajenos tristes grises respondidas con soberbia de los que dudan nunca.
Provoco con canciones un incendio controlado en mi afan de liberar el fuego que nos rige en el calor del corazón que enciende en la memoria y justificación de lo que ardemos, para con calor y luz resistir las heladas de todo invierno, irremediables, dar señales en medio de inclemencias que no saben veranos.
Arde ruso, a pura leña de cariño yo te quiero.
Que suene tu destino, allí estoy con la guitarra haciendo viento, avivando nuestra vida, a la hoguera lo que queme y nos encienda...

PROLIJO ENCONO.-

2009-12-15T02:10:00.000-03:00

Cuando la hoja en blanco es una ruta interminable atravesando el mapa de lo propio, en medio de la noche necesaria un blanco silencio brilla frío,
un desierto inconcebible de paciencia hecha de arena piedra y sal extravía palabras hormigas, oculta amores montaña tras cactus con espinas,
siempre a orillas de camino o esperanzas sol al norte;
quien escribe o el poema que se anuncia bajo el cielo que lo cubre de intemperie,
precipita.
(Estos y aquellos, y ella total sobre su nombre), se acercan y se alejan de donde nunca han partido, pero viento de su lado y a favor, para los buenos,
así deduce el corazón sin fijar su vista errante, su proa y todo el mar, y la verdad se hace horizonte.
Un encono prolijo lo celebra,
enojo combustible para permanecer vivos.

EXPECTATIVA 29

2009-12-08T23:50:00.000-03:00

Para que palabras mías si no son ni han sido de mi tiempo todavía; de nadie nada nunca letras sobre la mesa, la celada canalla de amores jamas correspondidos, el dedo en el gatillo de un revolver con una sola bala para él y para todos, la puerta y las ventanas ya cerradas, fría la noche, es ya casi verano.
Al pie de un mausoleo erguido en medio de una plaza (que todos saben donde), en un congreso del absurdo se desploma una canción, cae en silencio y se marcha en el silbido de un poeta cayendo hacia sus adentros (para siempre);
se va, me voy, nos vamos, ella ya no vuelve tampoco de donde nunca ha ido ni jamas regresara;
él ya nos ha dejado.
En nombre del amor:
Te convoco; no me traigas soledad quizás imploro; aún no puedo con la tarde sin su voz.
Os no os dejeis solo...

TEXTOS LARGOS Y ABURRIDOS.-

2009-12-04T00:59:00.000-03:00

A Edgardo (Andrés Cachi) Carignano, y al Manu; como culebras, sin ceder un metro de alegría.
Aquí vamos:

La poesía, un poema en soledad sin destino de mujer, un puñado de letras olvidables de los que siguen dando lucha, los reveses hostiles de la voz, la palabra y aledaños, todo, todo pero todo yo busco entre las parvas de las horas que crecen entre las piedras, el humo, la ansiedad, las cruces de la culpa y en la fe limpia del cielo.
Las paredes como los soldados solo cumplen su destino de pared, como de hombre armado y uniforme el antes no tan ocasionalmente mencionado (caprichos de la prosa), sin siquiera sospechar o preguntarse porque mierda es que lo cumplen lo que cumplen oxidando juramentos; les dirán nacionalistas, soñadores los mas provocadores elitistas, que mas da, es lo mismo: son paredes.
son soldados.
A diestra o siniestra del cinismo.
Y el amigo sin trabajo.
Y los trabajos sin amigos.
Y la sonrisas insondables de todos nuestros hijos,
me pregunto?
Me pregunto no se bien yo por estos días que pregunto...
La nariz protesta y sangra, la boca junta sarro y se rebelan las encías,
la guitarra no admite la mentira y ahí volvemos con el sol o con la luna,
que mas calle gritando yo con los ojos y los dientes?
Que olvido?
Una mujer?
Una mujer vestida de sus huesos amarillos y caricias impalpables?
Vuelvo a la guitarra, dije todo sin tocarla y asesine tres cuerdas.
Duerme el sombrero doble ala que no tengo junto a unos Ray Ban sucios, viejos que cierran sus ojos de cristal en medio de la mesa de madera que late y late medianoches.
Como dijo ya el poeta bravo del silencio y la canción, mucho, falta y sobra, tanto y otro; fronteras de poetas, poca poesía; poca poesía sin conocer la luz que conocen las hormigas, los duendes, los violadores del hastío, los hombres que lloran con la risa.
Agua en el desierto, lluvia en las sequías, hielo en el escoces soberbio que reina en ordinarios vasos de mentira, horizontes en cualquier callejón con tormentas y salida de emergencia, indiferencia en la ambición de zapatos brillantes y jornadas prolijas, no sangran no defecan, a eso llaman vida los muertos que se mueren muriendo de ganas?;
Llovemos, hielo somos si fuese necesario, zapatos con nudo de corbata, remera de inverno, calzoncillos largos de verano, inundados en medio de un charco.
Tímidos, osados, muy bien educados para la irreverencia, desparpajos, eruditos de veredas, tan mal intencionados como un arco iris con piropos de colores.
Vivimos sin duda dudando la vida que vivimos viviendo, vivimos muriendo, vivimos si nacen la felicidad y los besos aguardiente de los labios del limón de los deseos, el éxito, el fracaso de la sombra a contratiempo de los gestos.
La cara buena de la suerte gira como una moneda para todos, rienda firme del camino, cara o puño.
Dios de rojo carmín, pecado de seda y exclusivo, ó el diablo de las misas; impune yo nos encomiendo; nos cuide y nos proteja en la acción y en la plegaria de la oreja susurrando el altar de nuestras almohadas; de textos largos y aburridos, amores de rutina y cena fría,
del cancer generoso que enferma nuestra sana,
cada vez mas linda fatal y femenina,
vestida de solero de florcitas,
descalza, pisando y a sus pasos quien sabe que camina,
futuro, dolor, tierra de las despedidas,
divertida,
contradictoria y humana,
piernas largas,
mujer de carne y noche,
novia melancolía.

INTIMIDAD.-

2009-11-29T04:19:00.000-03:00

Dicen que los espejos...

Y si las botellas fueran días, serian meses, y si seriamente el paso del tiempo fuese una botella, este reloj de vidrio seria de tantas formas que para que explicarlo entre tanta multitud.
Si la muerte fuera, tan solo ese final que todos ya se saben, no nos decepcionaría tanto no saber como empieza el cuento y quien lo acaba que no preguntaríamos como preguntamos sin querer saber.
Y a mi que me han abandonado todas las mujeres que creo conocí; rojas, verdes, azules, amarillas, grises, negras, violetas, incoloras, todas; de maneras eficaces, que ustedes (y yo mismo) quisieramos poder saber poder querer, pero cuando digo todas; el cuadro no importa quien lo pinta y como usa su gracia el pintor que rige su gobierno en nombre del amor, ni en que pared esta colgado, o quien duerme su olvido, inclusive no importa de que pared ostenta su destino, ni de donde cuelga esa pared.
Lloré todo, y todo me ha dolido, los días, la suerte de mi sombra, los puntos cardinales, aquello que llaman camino, y ese costado de los años, que no se sabe bien si van junto a una mesa, una vena literaria, un país, una palabra, una canción, una tormenta, la orilla de algún río, los pies de una mujer, algún nombre terrible, o la voz de una poesía.
También reí cada vez que pude sin pedir permiso.
Las sombras de la tarde tienen eso, eso tan particular de ser la luz que antecede la noche, sus texturas, su sexo palpable; allí crecí, y allí alguna que otra vez ni la luna me ha favorecido.
Pero en esta intimidad, yo me sonrío, y me sacudo la niebla gruesa del olvido, la de la guitarra sin cuerdas, la de la terrible canallada que acecha en el enemigo.
En esta intimidad de palabras que me viven, me veo irremediablemente vivo.
Me celebro y los convido.

INCERTIDUMBRE.-

2009-11-20T02:32:00.000-03:00

A mi poeta que no hace otra cosa que hacerme escribir.
Pd: No puedo elegir tres poesias.-

A mi querido Julián, por sus textos a pesar de mis ganas.-

Este aquí, este allá, estas maneras terribles, occidentales y absurdas de enumerar las acciones, los contratiempos, las pausas.
Estos astros con horarios y reglas preestablecidas sin cosmos, girando en orbitas negras, opacas, sin fin ni propuesta.
Este mirar de reojo, de repasar viejas fotos, postales, esquinas, semáforos solos de gente y belleza, daltónicos, putos, tridentes de miedo social juzgando colores que no tienen normas.
Cobardes a sueldo.
Excesos menores de vidas pequeñas cumpliendo las reglas
(estrictos y serios).
Y aquella vida del otro entre uniforme y botones, mas acá de los prejuicios, del otro lado la muerte en sus zapatos de siempre.
La suela fría y prolija para ordenar el destino.
La policía en la calle, por la vereda, con sus dolores bastón sobre el lomo de la tarde, cumpliendo, reafirmando posturas, erguidas castradas, miedo, pobreza, pueblo, miseria, cocaína barata, violencia. PERSONAS.
Ese don de gente en oferta, incertidumbre terrible de pensar carne cruz, Israel orillas, Alemania, New York y Bolivia, libro sol tierra peste, certezas misterios muerte horizonte secreto ideas banderas desnudos invierno primavera, la gente, la tarde, ideas clase media, navidad, intuiciones toda esta incertidumbre de querer alcanzar lo que la muerta no prueba.
Soy gente.
Tengo la lengua suelta y mi poesia hace diez años.
Soy como un animal peligroso durmiendo los dientes.
Poesia del amigo terrible que escribe, valiente, gigante pequeño antinomia prosapia pobreza y otras 28 letras sin cielo.
Sombra a la sombra.
Sol a la arena del tiempo.
Varon de la hembra que ladra mi olvido en su libro privado.
Zapato podrido del tiempo, camina caminos sin horas ni suelo.
Y Dios y mi madre, mi padre y su suerte y sus pocos consejos, su hidalguia en la muerte como un soberano sin trono, sin reyes que reinen.
Y los días, una y otra vez la presencia y los días, los Jueves, los Martes, Miercoles la desidia, , y esta forma obstinada de ser perdurable sin saber las palabras que escribo y me forman, esteril de lectores la vida del ciego, intimidad sin poesia, danza gramatica luna, invierno vecinos trabajo rutina, es toda incertidumbre que vale tu nombre.
¿Quien sabe mañana que nos define en el aire?
YO ESCRIBO.
No puede mi musa caprichosa, no narrar tus designios que gritan en el sueño, al oido.
I N C E R T I D U M B R E, yo escribo.-

MUJER Y CONTRAPUNTO.-

2009-11-03T21:10:00.000-03:00

Se me suscita una lluvia interminable la sequía del corazón, un reloj de agua el tiempo mio,
tormentas de arena el horizonte,
las esquinas doblando voluntad, vicio y camino; (mas acá), paredes llorando sus ladrillos de alquitrán, vidrio y madera, pariendo paredes de tristezas, con señales de humo y ventarrones.
Y alguien baila la danza loca de la risa entre los muertos.
Prostituyen la verdad, cambian los discos, cierran abren ataudes como puertas, cantan gruñen, blasfeman se esperanzan, no dan tregua, se esfuman, se desangran, piden mas, sobra todo en el banquete de la nada, quieren todo, todo compro, doy propina por el alma y por su sombra, niego insulto, me olvido me levanto, no doy por perdida mi fe en caída libre.
Maltrato mis recuerdos, opinan todos, los romanos, los egipcios, los gorilas, no cedo mi nombre doy batalla me repliego, reanudo, monto guardia me desarmo, dos partes de hielo, dinamito mi bebida, los buitres no beben si no es sangre que aun este caliente.
Escupo, me callo, desafilo uno a uno cada diente, tomo aire, repito, asfixio con la almohada pesadillas, respiro cuantas veces sea necesario.
Despierto con los ojos abiertos, se me suscita una lluvia interminable este desvelo de mujer y contrapunto.
Me espero en esperanza (estrictamente en moviemiento), me adelanto...

A Santiaguito Zambianchi, que conoce largo este tipo de relatos.

HOY ME DESPERTE.-

2009-10-25T05:29:00.000-03:00

Grabado en Cabo Cañaveral, altisimas horas de la noche.

El hombre del vaso lleno, productor y amigo del alma, Mester.

Actor invitado el inefable Emiliano.

Disculpen los tonos los matices la noche la mañana....

22 DE OCTUBRE.-

2009-10-22T00:52:00.000-03:00

La melancolía hoy es una araña muerta y en su tela abandonada, allí (siempre) en su sitio, se enredan los recuerdos, las polillas de la luz artificial de ciertas desmesuras que enloquecen la locura, la mancha de humedad, los pasos de una lluvia que vuelve con la sed y se va con la mañana.
Llueve hoy por la tarde y no me sobra sol ni mujer que me amerite.
Los zargazos de las olas del mar muerto clavan uña y diente en mi ventana, las noches de tormenta y soledad en las heridas, arden con ardores que asi valen; y el colchón es una balsa de algodón en una playa lejana, mariposa perdida, botellas sin besos, licor, ni despedidas; el último bastión de cierta fiebre y los desvelos.
La noche un obsequio diario, una sorpresa vestida de negro, que aveces muerte trae, ramilletes de vida, valijas, pañuelos disecados lágrimas en salmuera, celebraciones ancestrales, primaveras, invierno sin cuarteles.
La guitarra un destino de cuerdas y madera y un bruto entendimiento de música que suena, suena, suena como un río de cascabeles.
El reloj es una ronda sin infancia, ya que esos territorios las horas eran barriletes de un papel salvaje, perlas de mandarina eran las riquezas, calle de tierra, siesta, crayones rojos, amarillos, arco iris tesoro y mediodía bajo la parra del patio de mi vida.
Te con leche el vino de la casa.
El amor, las pequeñas cortesias, los detalles, el pan, la caravana de hormigas que seguia como un explorador, los inmensos corazones como el sol, los inviernos en familia, la helada con frazadas, la bandera de aquella patria chica sin banderas.
Pero el calendario y la carta cambian con los años y
el whisky como la luna necesaria, y otras banderas libran guerras que no son las mias, y ahora las hormigas pican, pero me queda un puñado de luz que alumbra las cosas en silencio y sin alardes ahora que dan las doce y la pared es tan solo una pared con un reloj y un calendario.
Y yo doy puntual los 29, sin retraso y en el mismo anden de trenes que pasan una y otra vez, a mitad de camino entre un poema inolvidable y el poema que me olvido.

DEBE SER...

2009-10-09T04:16:00.000-03:00

Supongo, sospecho, imagino; utilizo palabras que ni siquiera se bien que sugieren, pero las agrupo, las adelanto diez minutos, luego, cuando me corrijo, las pongo en hora, y supongo, sospecho, imagino, deberían de ser una hora razonable, al menos, para favor de mis intenciones, considerando ellas mi presencia.
Camino la casa, convoco algún recuerdo irreprochable, derribo las paredes reventado la vajilla los vasos y mi sombra.
Sobrevivo a la invasión de la nostalgia, y perduro en mi propuesta de superar este minuto canalla que me impide, supongo, sospecho, me imagino, hacer lo que , sin reparos, dicto lo que late, donde dicen que ya saben, la que creo lo escondió, habita mi corazón, deshabitado.
Me armonizo.
De alguna u otra forma, me armonizo, debe ser asi, y asi sucede.
Despacio sin apremio espero la mañana.
Solo diré, que tenia tantas ganas de tocar esta canción.
Luego, no hay nada.
Me anticipo.
Por error me repito... (Y te involucro).
Deber ser.
(En esta hora incierta, yo dejo testimonio).
Que ganas de volver contigo a la guitarra.

BREVE BRILLO.-

2009-09-28T20:03:00.000-03:00

"Bailo con los que bailan, bebo con los que beben".
Walt Whitman.-

Lenta danza, afuera gris, su pelo brilla inquieto hacia mi intimidad, brilla la música, la ventana ofrece lluvia; (la lluvia brilla), afuera frio, afuera guerra, afuera ya no se yo quien habita.
Un mundo opaco de sol respira la mañana, un nombre muerto al pie de una flor seca.
Sueño un piano, sueño con la melodia que cantan sus manos.
Brillo.

SACRIFICIO JAPONES.-

2009-09-24T19:49:00.000-03:00

"No quiero estar afuera de lo que vos sentis"...

Navego por un letra hinchando las velas de rock and roll bajo la calida voz de Luis y la urbana púa de Juanse.
Dos enormes violas para sacrificar en esta canción.-

WHOLE WIDE WORLD (Asi cualquiera)

2009-09-22T15:15:00.000-03:00

¿Donde esta mi señorita Pascal?

DEDOS DE MIMBRE.-

2009-09-21T13:58:00.000-03:00

EXIT.-

2009-09-19T15:25:00.000-03:00

Todo el ruido del día como un murmullo de trueno corre hacia el inmenso oceano de la tarde, como un arroyo cristalino que embruja la claridad mineral de la melodia que anticipa la canción, y yo, a orillas del silencio, como nueces con exuberancias mínimas y gestos taciturnos (moderado extasis), sonrio, y aplaco mis dolores con guitarra y soliloquios.
Invado a la memoria y no tomo recuerdos prisioneros, y bailo en el lugar una danza anónima de tu nombre y mi música.
Y entre todo el ruido del mundo como mis nueces, inmutable.
Y hago sonar a los de doble moral, a los de corazón hueco, a los armados de rutina y balas de prejuicio munición gruesa, a los sensatos de salud y buenas costumbres, a los especuladores de las horas ajenas descontando los minutos de la infelicidad impropia que les marca el reloj de sus puntuales hastios, con un solo acorde los sentencio.
Los jodo de su ruido y sus muecas burlonas; y mis nueces ajustician sinsabores, mi inquietud intacta, curiosa de novedad y otras verdades, se despeina con la brisa en la ventana.
Y ellos y estos otros pura cascara no mas de todos mis olvidos; así (yo) indiferente los mastico, y entre nueces me sacudo el domestico ruido de la mediocridad (que se jactan) los prolijos señores que no saben cuando el gusano (en la manzana) les pudrio el cajón y les seco las flores.
Rey muerto: funeral y vino.
No pregunteis antes de entrar donde queda la salida.

PELIGRO, ROCK AND ROLL !!

2009-09-17T20:24:00.000-03:00

GOLPE DE SUERTE.-

ODA A LA SIN NOMBRE.-

LECTURA.-

2009-09-11T15:12:00.000-03:00

La trama, y este punto y contrapunto del compás y la palabra, las letras, los minutos, aquella calle que pasa por tu puerta y me dobla en la esquina los recuerdos, la placita de cuatro estaciones (respira invierno todavía) y donde florecían tus besos y la tarde merendaba nueces, el sol, el sol entre los sauces que no lloran y los árboles que llueven se dispersa, sobra cielo y no me alcanza; y algún silencio distraído, la página siguiente de un extraño libro me anticipa.
La ciudad, sus arterias, su corazón de asfalto mojado no se yo si por el rocío o la humedad, las lagrimas del viento, que mas da, replegado por el frío, y mis pasos sin dejar huella alguna, y tus huellas allí adelante, por donde yo tomo el desvío sin el guiño de la luna, hacia el fondo profundo de la noche, buscando la orilla de la mañana venidera, la página previa de un extraño libro me recorre.
Sombras huyendo en taxis fantasmas que no van a ningún sitio, con maletines, con corbata, con tristeza haciendo juego y espantos moderados.
Sitiados, huyen, no importa que los mueve, los horrores suelen ser, más o menos los mismos, todos ladran su hambre de caricia, su pena desdentada y caníbal ofreciendo los mordiscos.
Pena que ladra, muerde.
Y la página total de un libro extraño me reduce y me devora.
Entonces me figuro presa y cazador, pan y miseria de mi propia poesía, así aunque no haya nadie en los espejos yo me reconozco y desde cualquier dirección podría orientarme hacia tus cosas.
No busco ley ni sentencia, no empuño armas por la palabra justa, (que Paco me dispense) pero doy todo por cada letra que no da por perdido siquiera un solo latido.
Las de tu nombre o el mío, las de un día cualquiera, las de un noche estrellada de grillos, las que dan vida a lo que ahora mismo nombro y me nombra.
Así mi libertad me decide.
Así me lee la página que escribo.

EL CAMINO DE SANTIAGO.-

2009-09-05T17:49:00.000-03:00

PROLOGO DE UN PROLOGO.-

El camino de Santiago.-
Sobre un libro de poemas de Sir Santiago Zambianchi.

Revisando libros viejos, historias medievales de reyes y dragones, paseando la mirada por viejos milenarios y perplejos paisajes impresos (de biblioteca y crepúsculo), me sorprenden a la vera de la tarde los poemas de un amigo, (que antes ya poeta en su corazón intacto de amistad fumaba pensamientos) en su abecedario desarmado, me veo invadido sin tregua ni bandera por la música constante que ejecutan sus versos en su caravana pagana y en imprenta; y me sugiero desandarme peldaño a peldaño, en sus peladaños solidos de fe (literaria) a fuerza de camino, tinta, sudor y sangre en la lectura y en la acción.
Pienso en mis privadas búsquedas de fe, sin poder voltear la pagina, en un rosario de libros ya leídos, en la cruz de ciertos autores, en la resurrección de cada letra muerta, y en el largo Camino de Santiago (pienso), como caminante con bastón y en sandalias lo figuro, sacudiendo el polvo de sus letras, la prepotencia de su rítmica y su siempre lengua en guardia.
Mucho antes de ayer ya llegaban estos versos, que me nombran me silencian me salvan y dan muerte, sin segundas lecturas cada verso late involuntario, por vivir vive y se expresa, viviendo.
A suerte y verdad se juegan su destino.
A poema, punto y pausa su verdad.
Cada verso en el orden del poeta, cumpliendo su función, predicando su verbo y su sujeto.
Estigma de escritor, las paginas en blanco, el lápiz sin saber su pena, la tinta coagulada, la herida en el costado, las botellas al frente, su corona de versos descorazonados.
Y la fe nuevamente, una y otra vez reza en su empeño, al pie de cada estrofa, como raíz existencial, en el altar de estos poemas que no se ponen de rodillas, oración tras oración pretenden el cielo.
Así sea.

LLUVIOSO.-

2009-09-02T22:16:00.000-03:00

" Lo que yo quiero no es cantar el hierro: es el hierro.
Lo que yo pienso es solo dar la idea del acero -y no el acero-
Lo que me enfurece en todas las emociones de la inteligencia es no cambiar mi ritmo que imita el agua cantante por la frescura real del agua tocándome las manos, por el sonido visible del río donde puedo entrar y mojarme, que puede dejar mi ropa escurriendo, donde me puedo ahogar, si quisiera, que tiene la divinidad natural de estar allí sin literatura.
¡M i e r d a!
Mil veces mierda por todo lo que no puedo hacer.
¿Que todo? -¿Que es todo, todo, todo? "

Fernando Pessoa.-

A la muchacha elegante, a la muchacha incapaz de renguera en la sonrisa.

De sol a sol me dispenso en lluvia por estas horas, y me evaporo frío por los rincones de mi sombra, pero conservo encendida la sonrisa y calientes los pies que conquistan veredas que no cruzan la calle; y compro flores en todas las esquinas y las dejo en jardines tristes de ventanas cerradas y puertas mustias.
Así te busco, lluvioso.
Así me ofrezco, lluvioso.
Así me curo y nos curamos.
Y mi guitarra rompe en lluvia, y llueve esta espera incierta de canción y otros detalles.
Escenas del capitulo siguiente, bastones de la duda, vísperas de abejas, desiertos sacudiéndose la arena.
Y trabajo los suspiros, el poema, los fantasmas, las botellas y el reloj.
No claudico.
Sensación a distancia próxima, a estación en medio de la luna, a tres partes de hielo y despedida.
Pero respiro y nos protejo,
lluvioso,
nos protejo de la árida caricia de la muerte.
Lluvioso de nosotros.
De pie, con libro, infusión y dos gotas de limón y primavera.

NO POEMA.-

2009-09-01T20:31:00.001-03:00

En la tinta noche de esta tarde indeleble me disuelvo, evaluo la posibilidad de conciliarme con revelaciones secretas y espejos sostenidos en el aire, con la solidez de una esperanza a temperatura ambiente bullo y cambio de forma.
Indago a mis pulmones, cuestiono al corazón y doy tregua a la nariz, los riñones y la lengua; pido por cada uno de mis dientes, y excomulgo las culpas de las nubes que no llueven, me santiguo por mi pagana sonrisa, y no llamo a silencio a mis silencios.
Erradico toda posibilidad de lamento, pues estoy vivo y sobre mis dos piernas, tengo apetito y paladar, horizonte y madrugada.
Serias y livianas intenciones las mias de estar vivo y reafirmarlo.
Las calles como una sucesion de laberintos ordenados, como una execrable propuesta del orden absurdo de los días y sus secuaces;
entonces yo desordeno todo lo que el todo me sugiere y las regalo a mis antojos sin agravios ni penas, y las doblo en esquinas como doblan las campanas sus latidos.
De un estado a una frontera, de una bandera a un río indomito, de un pais a cualquier patio, sin viento o con tormenta, sin cardinal o brisa breve, sin dos manos o pulso firme igual se mueven los caminos, y asi me muevo yo por estos días, por moverme,
por moverme, asi, sin mas razón que el movimiento,
sin perder un solo verso en el intento,
en el intento del poema que aún no escribo y me camina.

PRAGMATISMO.-

2009-08-10T22:31:00.000-03:00

A la montaña la llame paciencia y paciencia tuve para en la urdiembre que dibujan los ríos del destino escribir el secreto de la tarde, perseguir gaviotas en los sueños, caballos salvajes en la fe, y un indomable sentimiento en la pradera entre el ombligo y la garganta; y en las orillas de los días, a la luna taciturna inquietarla de canciones sugería mi guitarra, (y fuego al sol hielo a los vasos), milenaria percusión a los buenos corazones.
Y dije corazón que estas pensado cuando sientes.
Al pasado lo llame pasado y a la historia recuerdo de las cuestas ripiosas de la vida, dije fuego eres al fuego semejanza; umbral a la esperanza, vino a los besos, besos al pan y al sacrificio de la boca de tu boca.
Llame santa a mi madre, necesidad llame a las revoluciones en cualquier esquina, utopía a todos los patios revolucionados, y papá llame a mi padre.
A la ruta camino le dije, absurdo a los relojes, temor a las cadenas.
A los dragones los llame a los gritos y a mis gritos los llame leones, los llame con las orejas y los ojos cuando tuve que llamarlos sin que nadie escuche.
Alimento le dije a la poesía, felicidad a los cuentos de mi infancia, milagro le dije a la noche desnuda y femenina, árbol yo le dije al árbol, hijos no lo he dicho todavía.
Cirugía le dije al pensamiento, al amor, le dije valentía.
Adiós te dije a ti.
Así.
Así nombre a la despedida.
Como nombro yo lo mio, incapaz.
(con pragmatismo).

SANTA LUISA.-

2009-08-08T06:11:00.000-03:00

A Elida Luisa Torre de Arana, mi tía. (la nuestra)

Entonces en esas noches en que me quedo en silencio y repaso las horas como si fueran papeles de un libro interminable, tu nombre me asaltaba con su presencia de luz, de solida luz librando las dudas y los momentos de incertidumbre mundana.
Aun me asalta, y lo agradezco.
Y tu figura universal, y tu vos de futuro, y tu conviccion vasca por esposa de un hombre ferreo, bueno, idealista, me volvia un niño bendecido de siesta, jamón, queso y permisos subversivos que mi madre cedia a tus honores.
Aun cede.
Y a mi, que me cuesta tanto todo, me salia tan facil decirte que te amo.
Te amo.
Mujer padre.
Mujer lucha caprichosa.
Mujer dueña de lo mio.
Asi sera, yo lo sentencio sin leyes ni siquiera sugerencias.
Te debo la insolencia, algún que otro prejuicio y el irremediable compromiso de tratar de ser mejor persona; de todas estas deudas los saldos ya se saben.
Coleccionaste novias y cariños invencibles.
Los sueños que no cumplo, en tu mesa de luz esperan su destino, y en la busqueda obstinada de la felicidad, ofreciste sobradas razones que se parecen a la vida.
Eres ese detalle irremplazable, eres de mi sangre, y eres de mi hermano el angel gurdian cuando de la mano paseamos los infiernos en oferta de todas las esquinas.
Luisa, sustancia de mi fe, de mi lucha religiosa por no percudir la historia que aprendi, y me falta tanto pero tanto todavia; la decente obligacion de seguir aprendiendo, lo que con un gesto de tu cuerpo nos abraza en tus herencias.
Tuyo.
Mis respetos mi fe y todo el gobierno de un cariño sin bandera.
José.

MI AMIGO EL POETA.-

2009-08-06T13:23:00.000-03:00

Don Acevedo Diaz, intensidad, detalle de sus letras, un verdadero honor.

MI AMIGO EL POETA

¨Alabado sea el amor, aunque sea necesidad¨.
Silvio Rodriguez

Tomando en cuenta la frivolidad
del entorno,
se podría decir
que su hidalguía bebe en esas aguas
pero sale invicta de
toda mugre
a fuerza de ternura
esencial.

En el vaivén de los días
suele perder el paso
y
cuando descarrila
le nacen palomas en cada dolor,
trivialidades y siluetas
de mujeres inconquistables ;
melodías clavadas en lo sólido del mar,
ejecutadas con la desesperación
de lo que alcanza.
Pero están ahí.
Y está bien.

II

Recuerda todo mi amigo,
y lo traduce en abstracciones lúdicas
cargadas de polen y azúcar.
Y está bien.
Con el tiempo he llegado a comprender
que su lírica no escapa de nada,
más bien, se puede decir,
busca todo.
Eso es muy parecido al estilo.

III

Jamás nos ponemos de acuerdo :
Donde el sentencia jazmines
yo veo ecos ;
donde el lame piel
yo encuentro precipicios ;
donde el enciende el fuego
yo preño la brisa de lluvias ;
así hasta la hermandad.
Y en esa espiral
de desencuentros
logramos desplegar
el mapa intrincado del
cariño.
Monos sedientos,
sabemos buscar ríos
donde juran los oficiales que sólo
reina el asfalto ;
sastres del alma,
sabemos cantar lo que acaricia
sin elogiar sangre derramada.
Raspados contra la realidad
nos defendemos
sembrando
en el vientre de los
días
pupilas cargadas de años,
convite y
hermosa paciencia.
Cuando fallamos al mismo tiempo,
mi amigo Poeta y yo,
se puede decir, sin jactancia alguna,
que se produce el
milagro.

IV

Hemos hachado guitarras juntos,
y nos hemos sabido mirar con la
conmoción de quien nada sabe
de nada.
Amén.

V

Tras la pausa del día,
camina por el lomo de la noche
haciendo del absurdo una plegaria.
Calla por cansancio
Para después volver a
embestir
contra la campana de lo
impuesto.
Y aunque exuda dogmas y convenciones
corrige esas inmensidades
con el perfume
del que da y olvida.
Caballero sin memoria.
Despojado hasta la tiranía.

VI

Yo lo veo pasar
y lo santiguo de buena suerte ;
le deseo mil victorias
para que ría sin rejas,
le deseo mil derrotas
para que aprenda lo importante.
Lo levanto en mis brazos,
( y eso es mucho),
y le encargo luz
en las horas oscuras.
Lo intuyo elemental e infinito.

VII

Amigo poeta :
que tu alma,
tu cuerpo,
tus dudas,
tus tajos, tus soledades,
tus muertos y tus vivos,
tus horas de aceite y tu futuro,
vayan hacia el país inmemorial
que señala tus cuerdas.
Que mi boca
se pudra
si no alaba
tu precaria santidad,
tu pereza de hombre bueno,
tu salto amoroso
hacia lo obvio,
tu presencia decidida
a convencernos
a todos
que el corazón
debe tener
la altura
de una
montaña.

DOMINGO.-

2009-08-02T20:09:00.000-03:00

Penumbra - Luis Alberto Spinetta Fuego Gris (1994)

Mejor voy a ver si puedo despertar...

MEMENTO MORI.-

2009-07-28T22:55:00.000-03:00

Entonces yo no se si fue en Tandil ó en Nueva York, ó en Lisboa para luego por Oviedo por sus calles intentarlo.
Aún yo no puedo saberlo.
No se, si vestido de blanco con (tambien) blanco sombrero, en un cansino caminar, por el rastro te perdia, languido sin pena, tampoco se si era Julio o un frío de Febrero, intuyo que Madrid si lo sabia.
Me preguntaba, como pregunta el silencio, por Plaza San Martín si esperarte en un esquina, buscando en los bolsillos autores sin renombre renombrados, pequeñeces, quizas un chocolate, un tango a contra viento susurrando Buenos Aires.
Por Ayacucho sin alcanzar el cine, es por estos días, una calle mas que nunca alcanza el cine, una calle menos; y Paraguay al ochocientos hace cumbre, y Juncal ¿y que otra calle?, o por Corrientes entre Cordoba y tu rastro de luces sonrie la ciudad; ya no distingo lo claro de lo oscuro si abro los ojos como se abre una puerta, una ventana.
Yo sospecho deberia de haber sido en un viejo bar de Praga.
¿Habra sido en Paris de boina y perfumada?, seguramente con un sutil detalle en el cabello, en un nasal frances en la mirada, oyendo con las manos, dejando señales por doquier en fragmentos, en ramilletes de cinco minutos, en horas continuadas de tarde y media lunas al sol de un fragíl invierno de tu mano.
Entonces yo no se.
No puedo saberlo.
No se si fue en La Plata la vez que nunca fuimos, ¿fue en Rosario rezando un Parana? fue mi en mi casa mirando alguna foto en una mesa de Domingo, (fue la luz de la luna en la ventana en pleno día), y tomando el te mi madre, llegando los amigos, mi hermano, el fuego, el vino como un río de ternura beso arriba; ¿quien estaba? ¿era carnaval?, sentian las guitarras palomas en las manos eso si recuerdo.
¿Es así que sucedio?
Ya no se, pero culpo a esta tristeza inesperada que ya mismo despido sin pañuelos ni bandadas de violines eslavos.
Ya no se donde yo (no) te olvide, no hay forma de saberlo.
No puedo recordalo.

ALAS.-

2009-07-27T00:22:00.000-03:00

Amable se retiro la tarde a su lecho de sabanas de noche y entre las hojas amarillas del libro de tu asuencia un te con limon sobre las horas me bebia,
la luz, los interticios del espacio hilvanaron rayos de sol pasado el mediodía, la levedad de los recuerdos con sonrisas rieron y rieron,
los relojes con felicidad siquiera son latidos de una pared con intensiones de ventana y horizonte pero que mas da si con montaña o con gaviotas.
La tension en paz de un acorde naciendo en la guitarra, la inconfudible melodia de la voz de un ser amado sobre el compas constante donde tu tacto hizo silencio me armonizan.
Los colores de la casa, la habitación intacta de mi sombra y su sombrero, de mi alma y su baston, de los amigos y los años, de algún secreto desnudo y afiebrado.
Las sillas rompen fila, concurran al banquete los de buen pensamiento que urgen las urgencias del corazón y alrededores.
Me voy otra vez sin nada que me pese, pues llevo todo puesto y las alas intactas.

PLEGARIA.-

2009-07-23T00:11:00.000-03:00

A "nuestro" Alejito, la canción de cuatro manos y un corazón.

LLevate el mar y algo de sol,
llevate todo (de la canción)
Sal y tormentas se lleven los duelos

Suelta la voz, nombra tu fe
en cualquier calle dobla el olvido
(viento arriba tu suerte sube los caminos)

Estribillo: Y no llores tu pies por desandar las penas
Y bendice las fiestas de risa en las manos
(luz en mis plegarias)

Calma la sed, la ansiedad de Dios,
baila sin luna, no guardes silencios
(que en el eco tu grito se bañe de cielo)

Mira que un jardín, sin flores no es tal,
la tarde tambien proyecta sus sombras.
(perfuma la verdad de oscuros temores)

*En breve la canción en imagenes.-

FLIGHT 956.-

2009-07-12T23:33:00.000-03:00

LA GARGOLA.-

2009-07-09T16:13:00.000-03:00

"Circúndate de rosas, ama, bebe.
Y calla.
El resto es nada."
Fernando Pessoa.-

Duerme sobre los techos,
y bebe estrellas de fino whisky escoces,
no hace preguntas ni espera respuestas,
solo permanece en su largo tormento de no conciliar los recuerdos, sostenida y bemol, su voluntad de piedra, en su amnesia quieta, en su ansiedad inmoral.
Desde las alturas (ella) se observa alerta del mundo subterráneo que crispa su lengua.
Los perros del Diablo ladran su espera, y las brujas del cielo no ofrecen carcajadas huecas, ni silueta negra en la luna para dibujar;
la noche se luce en su reflejo nocturno, vestida elegante de bruma plateada, con su tregua de sol entre los dientes, su caricia dormida antes del despertar.
Alguien, en la penumbra, enciende un cigarro, y otro con un clavo en la palma grita (religión), una fila de vasos se marcha a la guerra, y todas las puertas abren su dolor; la sal se derrama, el mar baila en paz, se cierra la lluvia sobre el horizonte.
Todas las horas sujetan sus alas, el tiempo y el mundo rompen el cristal que aqueja la ausencia.
Caída libre
(su vuelo final),
beso kamikaze,
(ahí van los romanos bajando el pulgar),
¿quien juega el jueguito de decir la verdad?.
¿quien duerme la risa?

POSTAL ABIERTA.-

2009-07-06T21:20:00.000-03:00

A María Ofelia, sus hijos
(y el que te regalaba flores también).

Buscaba en los cajones retazos de libros felices, para cubrirme esta noche,
tras el beso niño y nocturno de antaño, jugaba a mirarte y hacías como que no veías,
(para que ría como un loco),
a carcajadas el llanto,
y luego, mucho después, milenios antes de ayer soñaba tus tijeras mágicas recortando abecedarios y enseñándome a leer,
(leerte en silencio para decirnos mejor),
y la merienda era el mundo, y la guerra un soldado de plástico verde librando la siesta del inmenso patio.
Y hoy, en el teléfono te escuchaba reír y decirme cuantos decís que tengo?
Y reímos los dos otra vez.
Y tu nombre de Ofelia sin Shekespeare ni drama, y tu María de luz y dos hijos y un hombre, y tus manos de seda tejiendo libres mariposas y tu pelo de oro encaracolado, y tus ojos castaños, tus tres hombres te honran, el que duerme, el que baila y el que no sabe cantar.
A tu risa sin mar ni montañas, el sol, tu sol, el nuestro.
Felices 60 y propina, a tu invierno que nunca supo nevar.
Cariños mamuchi.
Tus hijos.-

SAMURAI.-

2009-07-05T14:23:00.000-03:00

Duermen los cementerios del mundo sus sueños muertos, y la oscuridad hace días se ha ido por la calle angosta hacia donde espera su negra espera, su hora muda.
Baila su danza el viento lejos de aquí; un milenario instante como saeta dibuja un suspiro sacrosanto atravesando la siesta.
A lo lejos se reagrupan tormentas que no dan por perdido sus truenos, pero cedieron su lluvia cuando la sed presento su feroz batalla.
El campo despierta empapado en rocío con ecos de voces queridas, restos de luz, una sombra al revés, un mirar transparente en la mirada matinal y tibia.
El fuego en las manos, el agua en los pies, la tierra girando su tiempo, el aire en el aire, la escena es un detalle prosódico entre tanta falaz palabra.
Un sol proverbial se diluye en el azul y estalla dando paso al llanto del cielo, luciendo la intensidad de su espada de brillo.
Soy un samurai en el inmenso silencio de la tarde,
meditando,
meditadolo todo;
soy algo quieto en la inquietante teatralidad de la vida.

LOS VIVOS.-

2009-07-02T20:28:00.000-03:00

"La noche entera con un hacha me ha golpeado el dolor, pero el sueño pasó lavando con agua oscura piedras ensangrentadas.
Hoy de nuevo estoy vivo.
De nuevo te levanto, vida, sobre mis hombros."

Fragmento del poema Oda a la vida, del libro, Odas elmentales de Pablo Neruda.-

La cacerola humeando una sopa de antaño soy esta noche, y soy la mesa en silencio y la música que tienen todas las cosas del Universo, me vuelvo mi propio alimento, y mastico preguntas entregado a quehaceres que representan el pulso y el trazo simplón de un día cualquiera.
Entonces descubro mi descanso del mundo,
descubro mis pies en el mundo
y denuncio un tiempo traidor y olvido al fantasma de los labios ausentes.
Olvido mi nariz asesina respirando calambres.
Y soy la sonrisa de este minuto sencillo.
Y me digo: estoy vivo.
Y soy mi ventana, y tengo la amabilidad de mi puerta; los dos bolsillos desiertos, la mirada de estreno.
Entonces vuelvo a la guitarra como vuelve la lluvia que trae esperanza.
Y soy mi esperanza, y me pongo a salvo de la guerra en la esquina, de la muerte en el timbre, del cancer inmundo que mata y que mata sin siquiera una mueca; el desden del invierno es una indiferencia.
Y sonrío y soy la cacerola, y luego una hornalla de fuego celeste, y después soy escoba que barre tristezas, y entro a la vida y salgo a la risa. .
Y río.
Y río.
Y me desbordo de risa, inundo la casa, desafilo mis dientes y desenfundo la luna.
Cambio cortina y silencio, intercambio opinión con las sillas y cruzo la puerta como un tigre de cuentos, y en un chasquido de dedos soy un perro ladradando mis penas.
Y sonrío, y no soy del bien ni del mal, ni de la mujer que de lejos quien sabe, ni del diablo que cerca quien sabe, ni de dios que en todos lados no puede, entonces respiro profundo y me miro, y digo: hoy soy de los vivos.
Sonrío y cocino mi dicha con dos pizcas de sal, y corazón a gusto.

LOS MUERTOS.-

2009-07-01T20:26:00.000-03:00

"Cuando los oídos encallaron ciegos:
el ojo donde miro tu mirar recogió la voz que era de nadie.
Por su sordera le crecieron manos, para palpar el aire de su sonido huérfano.
Tu coraje regó la carencia y asedió mi brisa en el limo del espanto.
Ahora,
la belleza es un silencio latiendo el rostro".

Versos pertenecientes al poema "LIMO", del libro de poemas,
Grieta de penumbra.-
Carlos Ruta.-

Una interrogante de frío y lujoso mármol ostentaba la escena,
las paredes pálidas, las puertas duras como una puerta,
pestañeaban
de una nada a otra nada sin cerrar sus ojos de madera oscura.
Entonces los muertos con sus ideas muertas, jugaban su mano de mala muerte.
Entonces la lluvia llovía con resignación de lluvia,
y la tarde caía, como suele caer la tarde,
y la noche era una hiena con humor de perro muerto de hambre, una excusa voraz.
La sombra, a la sombra de un lobo se jugaba su sombra, y una docena de cruces sobre un libro inmortal, agua maldita sobre palabras de fe verdadera, mutilaban su destino sincero.
Una ansiedad en do mayor regia la orquesta.
Entonces los muertos afinaban sus instrumentos muertos, y sonaban muertos y armónicos.
Y descarrilaba un río y en él se hundía un tren vacío. Un barco obstruía ventanas y no se salvaban ni mujeres ni niños, ni ventanas ni calles.
La escena era real.
Mas o menos somos todos resina de la misma tristeza, la sutil variación son los espejos, y el vidrio y el reflejo en el aire.
Y se oían pasos.
Se oían los filos del viento contra la carne, el viento en las manos ventosas con dedos desiertos.
Y el sol era una ausencia, una esperanza rota sobre la acera.
Y alguien venia y renunciaba a la risa.
Y todos se iban sin ir a ningún lado.
Entonces los muertos preguntaban la hora, y un reloj muerto ejecutaba sordas campanas de bronce.
Puntualidad que le dicen de brillo barato.
Y yo recogía tu nombre de la escena en oferta,
y te daba un color
quebrando voluntad y hastío,
y orientaba mis pasos hacia donde estoy a salvo de todo,
hacia mi adentro me iba con tu nombre sanando.
Y los muertos morían mientras me alejaba contigo.-

EL CENSOR.-

2009-06-28T18:26:00.000-03:00

A Santiago Zambianchi, valiente y poeta, hombre buscando la palabra justa.-
Porque tengo la seria certeza que cuando escribís te juegas la vida.-
Por el arte independiente, acá estamos.

Se asoma, con la cabeza hueca y el corazón vacío, el prolijo censor, correcto, eficaz, y suspira alambres y siembra sombras; trae las manos muertas y tijeras oxidadas ansiosas de elocuencia complice, de sinónimos cobardes preservando la obviedad mas oscura y predecible.
Entonces ejecutan su discurso absurdo, su mediocridad autorizada, su espanto a la carta.
Y la poesía resiste, y arriesga su identidad, la palabra, la lengua y los detalles.
Y da un paso, y no retrocede un verso.
Entonces le ponen precio, la quieren sobornar, provocan la mueca boba y ríen con un terrible gesto incapaz; y la poesía ilesa se proclama, y respira, y se impone y arrasa con la sugerencia frágil de lo plástico, del interés despiadado de los anhelos monos de la monada, de sus deseos pobres, miserables, de la inquietud de rebaño muerto, pero escapa, y se eleva y deja atrás las traiciones irreversibles del poder estéril, de la traición solapada del imbécil.
Entonces la poesía lucha, callada, incubando el grito rebelde y la constante costumbre de resistir y resistir, y a fuerza de acción se impone, a puro verbo, y así nos involucra y nos pertenece, y generosa de luz nos autoriza la intención clandestina, la espera sublevada, y propone una ráfaga de amnesia a la muerte, la mata de irreprochable olvido, y dice destierro, patria, corazón, invierno, reloj, esperanza, y así yo la nombro y la llamo vida.
No puede el censor con la verdad, fracasa.

ORACION SENDERO.-

2009-06-24T21:06:00.000-03:00

Si supiera que decir, yo juro que lo diria...

Entonces seriamente pensé en doce dragones,
así cerré mis ojos y vi constelaciones enteras bajo un fuego azul y briznas de centellas,
queme las naves sobre un mar desierto,
sin islas a babor, horizontes desmedidos, truanes o tesoros entre miel y terciopelos.
Así me fui sin vos con el sendero, (sin ver Roma), ni mirar el cielo;
a contraveneno la razón, las promesas rotas, el argumento, las cenizas del tiempo y los amarillos huesos;
a la suerte le ofrecí mi suerte y mis pasos largos buscando el camino.
Así, nuevamente pensé en doce dragones, (en un desvelo eterno), en solitarios corazones buscando el fuego azul,
así apure respiración, llanto y la pesadilla breve, y vi de rojo al cielo, y blancas paredes sedientas de ventanas, lluvia y fiebre.
Y dije libertad
¿de que estas hecha?
Y todo se detuvo, preciso, puntual como el próximo olvido;
Y dije soledad
¿quien en mi nombre te reclama?
Asi enmende las velas, y a estribor las heridas, los descuidos y la pena;
el corazón ondeaba alto, y la vida era un instante pleno,
la decepción hielo en el hielo, la muerte un hasta luego repetido.
Una premonicion de astillas arde sobre la cruz de cualquier beso.
Rece por mi risa, y por los ojos que te vean (no los sentencie su luz),
y eleve mi última plegaria a todos los extremos; al faro tuerto que se duerme hoy en el sueño,
así me fui, un gregario día de Junio, sin maldecir ni voz de trueno, sin humores rancios ni pañuelos, con fe a fuerza de fe, con miedo ensimismado, con la sombra de mi sombra de sombrero,
sin espejos, con pan y con recuerdos de oro y sangre,
pidiendo por lo bajo,
que te pierdan los senderos,
(esos que me pierden, donde te perdi primero).

REESCRITURA.-

2009-06-21T21:22:00.002-03:00

A Flopi Mazzinghi.-

"Sé muy bien que ya te escribí ayer, pero ha vuelto a hacer un día tan bello. Mi gran pesar es que no puedas ver lo que veo aquí."

Vincent Van Gogh. (pequeño fragmento, Carta a Theo).-

REESCRITURA.-

La tarde como un carozo rueda y rueda hacia la noche, y una amable luna da sentido al frío y sus detalles.
Una sonrisa tímida esboza la ventana, luego la neblina denuncia un suspiro sin aliento.
La casa a comienzos del invierno irradia una calidez inexplicable cuestionando todos los sentidos, tu nombre haciendo cumbre entre mis cosas,
tu nombre descendiendo sangre abajo, se mueve.
Me relee un viejo libro, dicen que mi padre, mi madre dice.
Una celebración, dos duelos, algunas despedidas, tanto llanto esta felicidad, estos verbos dignos.
Concluye aquel instante, se precipitan diez minutos, acude la sed y no desempaca, y yo no emprendo viajes ni apago las hornallas.
Repaso las fotos y las piedras, subrayo el sol, cierro la lluvia que abrió el día.
Deshojo esquelas, siembro preguntas en mesetas de papel, cosecho un quintal de incertidumbres.
Ferias viejas, la calle colonial de un tiempo detenido, la luz que proyecta un secreto castaño me evidencia.
Te reescribo y así la paz me escribe.

BONSAI.-

2009-06-20T19:28:00.001-03:00

Un pequeño tiempo vive en su pequeño reloj,
y su pequeño Dios, obsequia sus pequeñeces,
lento y moderado en su acción,
en círculos perfectos, danza;
danza su pequeña gracia.
Un miedo pequeño crece sano en su pequeño país, cosecha lo que siembra y se enorgullece de su pequeña soledad,
sus pequeñas gentilezas, sus olvidos prolijos,
su asepsia de pasión.
Aquella pequeña voluntad mueve un alfil.
Una pequeña dama mueve torre y come alfil.
Derrumbe obvio.
Un pequeño peón llora su pequeña muerte.
Exilio.
El ajedrez no es amor, mucho menos un juego.
Pequeñas raíces, aquella tierra añorada bajo un cielo diáfano que desde aquí parece pequeño.
Palabrejas y palabrotas pequeñas se baten en pequeño duelo.
Recorto poemas,
pequeños poemas.
Sobreviven aquellos valientes, se subleva un pequeño corazón, y siempre es señal de una inmensa esperanza.
Inconsciencia.
Pequeña inocencia sagrada.
Pequeñas hormigas hacen su trabajo constantemente, y sin embargo siempre falta tanto.
Pequeña contradicción clase media.
Pequeño punto cardinal de tres letras pequeñas, tus pequeños ojos en la pared inmutable pertenecen a esta pequeña tarde que no me pertenece pero me apropio.
Pequeño fantasma en el espejo rasura su barba y otras fantasmagorías.
No hay moldes para lo impropio, no hay gesto que se anticipe a lo inesperado.
Rompo pequeña regla, y lloro.
Soy un bonsai en esta selva inmensa.

ORIGAMI.-

2009-06-19T19:35:00.000-03:00

"Soy feliz, soy un hombre feliz y quiero que me perdonen, por este día, los muertos de mi felicidad"
Pequeña serenata diurna.
Silvio Rodriguez.-

Se pliega y se pliega una y otra vez esta tristeza de papel, esta hoja en blanco de mucho antes de ayer, sin tijeras, con invierno, con colores vivos.
La sonrisa es una grulla brillando elegante bajo un sol despreocupado.
Hoy soy feliz como un origami,
sin el detalle de tus manos, pero con tus ojos dando formas a las formas de la tarde.
Un poema se describe preciso,
impuntual como el nombre sin nombre de un adiós anónimo,
innominado.
Un tiempo se destempla en el aire, como la nota dominante de una canción que se rinde a la melodía.
Una ocasión se pierde y se vuelve una fuga.
Origami, feliz como un origami,
me repliego las veces que sea necesario.
Soy un cercano Oeste.
Un punto y una coma después de tu nombre.
Y todo se pliega.
La casa, la mesa, las sillas, la alfombra y la bañera, todo se pliega conmigo.
Mi madre al teléfono, luego en la puerta diciendo mi nombre, me ve y se pliega. Y nos plegamos como Origami, felices como origami.
Y esta tristeza de papel, es tanto y tan poco como un papel.
Un papel desterrado de la prosa, un papel que ni barco de papel sera, son hoy las ausencias.
Y digo nombres, y me preño la boca de letras.
Y aprieto el puño y suelto el corazón a los designios de esta felicidad, que se pliega,
se pliega y se pliega hasta darme y darnos forma.

BUSQUEDA INFRUCTUOSA.

2009-06-16T21:01:00.000-03:00

"No hay mejor silencio
que el del sentido.
Huye.
Huye la vida
y en su lugar queda la simulación.
Bebe, entonces,
hombre tenaz;
liquida la ninguna deuda;
abraza lo que tengas cerca.
Este es el tiempo ideal,
la brisa exacta
para olvidarse de
todo".

Acevedo Diaz.-

En vano la tarde espera tus cartas, y la mañana a la señora noche resigno los pasos,
la sombra del invierno se duerme descalza y las manos del verano no acarician ningún rostro.
De espaldas caen las hojas de un otoño, hace siglos ya de espaldas.
De frente muere un beso en el campo de batalla que libra el amor.
La vida es un verbo corriendo los riesgos.
Nosotros, aquellos, estos otros, y aquel don nadie que se pierde entre la gente,
y la gente se pierde entre otra gente,
y la gente entre la gente y un don nadie.
Toda forma de olvido es un engaño, todo engaño una forma exacta de la sin forma del miedo.
La mentira y la sed.
La ansiedad y el movimiento.
Los intentos ciegos de raíz por ver la luz, inclaudicable esperanza.
En un laberinto de puertas abiertas, yo busco una ventana.

CEREMONIAS INTERIORES.-

2009-06-13T16:17:00.000-03:00

El sol en lo alto, el frío en las suelas de mis pasos, la tarde hoy es para mi, caparazón de una tortuga disecada, inmóvil yace su sustancia al alcance de mis manos.
Lenta, casi quieta se sugiere, insinúa su belleza de vísperas de invierno, de señales de hojas muertas, de vida renovada, de dolores imperennes, de sentires y amor en la ventana.
Soy de esta tarde, en mi interior la celebro.
Intimo de olvidos, ensayo ceremonias y afino el corazón apretando las clavijas.
Cambio cuerdas, me abrazo al instrumento, y así le pertenezco.
Me abandono en su madera, como un naufrago en medio del mar, como un viejo a su bastón, así me salvo.
El diapasón del corazón late sus notas.
Y mi canción, diadema hecha de cuerdas y corcheas.
Ofrezco el pan y soy del vino.
Resucito tu oración y me confieso.
Respiro por tres veces, te niego, vuelvo a tomar aire y siembro tu nombre en medio de la mesa.
Me purifico con inciensos de vainilla.
Tengo una corazonada de nuez en el bolsillo.
Un campo de mentas en el alma.
Me impregno de fragancias de hojalatas y vapores.
Tejo sombras y bordo la pared, pongo nombre a todos mis dientes, me abrigo, me cobijo de soledad y de suspiros, anhelo dos minutos de tu voz, la prisa de la noche que hoy me duerme, así me conmemoro de nostalgias, en esta ceremonia de las horas que se mueren sin reloj.
Presiento en la veredas las baldosas flojas de las ruinas de la historia, de todo y la humanidad, entonces vuelvo nuevamente hacia mi mismo, hacia la tierra de la infancia y del camino de mañana todavía no conocido.
Y me recorro, crepúsculo adentro, luna bien abajo en la creciente de la noche.
Bien adentro de lo mio te diviso, en los trigales de mi pecho, una espiga de oro es esta tarde.
Una voz amiga desandando las distancias, recomendado nombres, inundando la lectura de un instante eterno de ocho o nueve letras.
Naciendo los adióses en los partos naturales de las bienvenidas.
Ultimó los detalles, y repaso la postal inalterable de estas horas detenidas.
Ingreso a vivir este minuto posterior,
recién nacido,
después de todo el llanto de vivir,
yo te sonrío.

PONTE VECCHIO.-

2009-06-12T13:34:00.000-03:00

Con tu ausencia entre mis manos, sobre la piedra medieval de la belleza, me arrojo en mis deseos de verdad y buenaventura, con brisas cálidas de miedo, y crecidas feroces de la fe como montañas, hacia el Norte de la historia que me espera, quemando mi honor en besos de papel, derrotando tijeras en nombre de los pasos de tus pies de primavera.
Cruzo el puente viejo de este amor sobre la historia, atávico, sin tiempo.
No cedo a orillas del Arno mi honor a tu destino, ni tampoco soy tu caballero.
Tan solo en apariencias el sol suele ser hielo, llanto, canción furia o desvelo.
El sol es; y sol a sol en sus esfuerzos de ser sol se manifiesta.
Tu luna en cambio, es balcón, pequeños ojos, escalera, dulce hogar, dos despedidas.
Sombra sobre la historia, sobre la fría tarde de mediados de Junio hoy es mi sombra.
Tan lejos te convoco y allí mismo me ausento, y te dejo con la piedra y el río, y el corazón como un atril a tus designios.
Y lejanas batallas llora el puente, y no hay derrota con vísperas de muerte, y no hay victorias con muerte sentenciada,
no hay soldado moribundo ni patriota, con afanes de bandera o retirada.
Tan solo tu nombre es por estos días y todo nombra a puro Universo y punto cardinal.
Tan solo un puente viejo, y viejas promesas que no están en los extremos.
Así, en el paño del sueño se ofrecen gentilezas, y el valor que pierden los valientes.
No existen por aquí los besos sin destino que no cruzan ningún puente (o todos los caminos).
Miro como un niño, al otro lado tu belleza (siempre joven y cercana).

SECRETO A VOCES.-

2009-06-10T21:00:00.000-03:00

"Dejó de leer el relato en el punto donde un personaje dejaba de leer el relato en el lugar donde un personaje dejaba de leer y se encaminaba a la casa donde alguien que lo esperaba se había puesto a leer..."

Julio Cortazar, (Secuencias, pag 112).

Dejé de permanecer y aún permanezco en el lugar donde ya nada queda,
(pero permanecia).
Dejo lo tuyo de una buena vez y me llevo todo lo mio, y comienzo por revisar papeles, desorientar la tarde y no resolver crucigramas, dilemas o palabras ausentes.
Enumero posteriores tareas, cartas de la academia, impuestos y deberes pendientes.
Resuelvo, de una putisima vez donde poner los miedos, (los mios, los secretamente mios, los tuyos bien yo se y tu me has dicho que no existen).
Y hoy, sin indagar a la pared, o sobre el hombro, despreciar a la ventana, me pienso.
Lleno hasta el tope el hueco donde hubo una sonrisa, con la sustancia de una sonrisa nueva.
No lloro.
Hoy no lloro ni una vez.
Y no me lloran.
Y no me lloran ni una vez.
Estudio seriamente la raíz de mi tristeza, y como un fantasma sin fantasmas, me espanto de alegría, y no germino en su semilla, y tampoco soy árbol y no soy libro, hijo soy, solo hijo.
Y no me resigno del invierno ó del verano que no fue.
Hoy soy todo lo mio.
Y un farol duerme en un viejo patio, y las escaleras, como costillas de mi puerta no les duelen las heridas, y pierdo mi sombrero, mi sombra y su recuerdo.
Y soy, y soy todo lo mio, y no me quejo, y no me quejo.
Hoy la razón del corazón dicto su parlamento.
Hoy me inicio nuevamente.-

PROCEDIMIENTO OBVIO.-

2009-06-07T19:36:00.000-03:00

Busco palabras, examino el techo, disminuido en canciones ejercito mi tristeza, enciendo un libro, lloro.
Bebo algo caliente, (no whisky), miro la ventana, nos miramos, ambos provocamos un mueca de desden, me siento.
Camino el pensamiento, no avanzo, vuelvo al libro, me voy decentemente del llanto (pero no muy lejos).
Miro la puerta, definitivamente cerrada, no dudo, no nada.
Pienso en el mar.
Pienso en la tarde.
Me anulo de sol.
Evito azules y los verdes y me vuelvo madera inerte de estas horas otoñales.
Busco sombras compañeras en la casa, desencuentro.
Me inclino a la memoria, pierdo el equilibrio y caigo.
Rio como loco, sanamente.
Anhelo una sorpresa en mis manos, una inquietud de amor en tus ojos, un imposible.
Navego un intimo abecedario y naufrago sin piedad, desconsuelo en la esperanza.
Pienso en el Lunes con sentimiento de Lunes.
Procedo a olvidarte,
mañana,
hoy no,
mañana.

UN POEMA MUERTO.-

2009-06-04T14:46:00.000-03:00

A Rodolfo, el Uruguayo, que se fue sin avisar...

Un verso escondido y cobarde, es como la muerte a cara lavada,
como una sombra a la sombra de un sol muerto en el lecho de la tarde mustia.
Es eso que aun no nació y se presume muerto.
Una prepotencia de la conciencia en el pensamiento de un corazón pensando.
(Sentir que le dicen).
Un verso ciego,
(en la vejez ó en la infancia),
es un trunco sueño, un abandono intimo,
una derrota cruda en cualquier momento,
en cualquier verano, país o tiempo.
Un invierno abierto en medio del hambre,
una calle oscura,
un violín sangrando sobre voces mudas,
un grito oxidado sobre el hierro firme de cualquier destino.
Un beso podrido,
la llave maldita y la puerta cerrada de la boca ausente de la dama amada que calla inocente.
Es un verso ciego, un poema muerto.

EN LLANTO.-

2009-05-31T22:42:00.001-03:00

Buenos Aires, al oeste, bien al oeste.

Ella bien lo sabe, como bien lo denuncia y lo señala con solida eficacia; se anuncia una y otra vez en su abando de mi.
Elegante, sencillamente elegante de azul y de trigo.
Inmensa.
Total.
Generosa de distancias.
Yo camino las calles y canto bajito, vuelvo de donde nunca termino de llegar, en llanto,
en un gravisimo llanto, pereciendo secretamente mi felicidad.
La luna no es un reloj ni en sus formas.
Es una pena sin tiempo, nacarada su lágrima guarda.
Se aproxima el invierno y es Domingo y cae la noche, y una espantosa resaca me agravia impiadosa, sin misericordia, un lugar común como un lugar común.
Una vereda mojada me resulta esta tristeza.
Un callejón roñoso en medio de la belleza.
Una pintura de espaldas.
Este contrato del miedo, con sello y prolijamente estudiado,
garantizado bajo rubrica sanguínea,
su nombre,
su religioso y profundisimo miedo se argumenta y formaliza.
Existencialismo que le dicen, pero el culito abrigado no es el corazón contento ni mucho menos la gloria del alma.
Las zapatillas cansadas me miran de reojo, y bajo la mesa parecen dejarse morir, yo definitivamente mori hace una horas.
En llanto, inundo un corazón de lata, y se me oxida este cariño insensato.
Apago la luz. Me meto en la cama. Un desvelo burlón con cara de hiena ladra feroz.
Necesito un instante.
Una letra de libertad.
Necesito tu idioma y una dislexia brutal.
Un destino y un solo pasaje para verte de lejos crecer sin tormentas.
Necesito un paraguas y un día de sol, una sombra en la noche, un farol en el mar, un revolver sin balas, un amor de verdad sobre las putas mentiras de Lunes y oficinas.
En llanto quiero quemar la autopista.
Dicen que la tristeza pasa.
Pasa, si, pero todo se lleva, y duele.
¿Y que sera del poeta si el llanto no se adjudica una tregua?

ESTO NO ES UN POEMA.-

2009-05-30T14:33:00.000-03:00

Hoy querido Nito, perdón por las certezas.-

Esto no es un poema, no es siquiera la muerte en pantalones cortos.
Esto es un espejo sucio, una copa rota al filo de la mesa.
Soldados hacia otras guerras, y guerras buscando soldados, mi sombra y yo inservibles para la próxima batalla, hombre que no huye se juega los dientes la nariz y las manos por ver su bandera bajo el sol otoñal de sus ojos, aunque se anuncien derrotas.
Vuelvo a repetir, como tanta otra cosa repito, esto no es un poema, no es siquiera un guitarra de lana con cuerdas de frío.
No es mi padre muerto, ni la canción que aun me duele.
Esto es un negro fuego ardiendo en la sonrisa, una hoguera en el fondo del mar.
Legales amantes sin el vicio clandestino de los besos robados a la vida.
Esto no es un poema, es un mal trago mucho después de las doce.
Es un cigarro apagado, un impropio amanecer volviendo de los silencios.
Convoco fantasmas y hago las valijas,
guardo papel, abrigo y blasfemias.
No salgo a la lluvia ni al sol ni a los nombres.
No lloro, no grito, no canto.
No muero, no vivo, no bailo.
Solo repito, esto no es un poema, es un smoking nuevo en un velatorio futuro.
Es un pasado de estreno.
Es un presente constante.
Es una danza del viento en el desierto del tiempo.
Una montaña de arena creciendo en el alma.
Una tormenta de nieve en la vista.
Esto no es un poema, no es el invierno ni el cielo,
no es el infierno, las calles, la soledad o las visitas,
esto es tan solo lo que NO ES.

LARGUISIMO POEMA BREVE

2009-05-19T00:22:00.001-03:00

En memoria a Mario Benedetti, el poeta.

Se fue por Montevideo.-

Se fue por Montevideo,
¿quien sabe bien a que hora?,
si fue a la hora de los trenes, o del canto de los gallos,
del diario matutino, o de un silencio de escenario,
de las fabricas y las manos minerales,
del sello y los papeles a las siete de la tarde.
Solo diré, que se que se fue por Montevideo.
Ya crecí, no como crecieron sus páginas, pero crecí.
En sus letras se llevo mujer tarde y ventana.
Se fue por Montevideo con su valija de fuego, con su exilio de la sombra, por el medio de una calle hacia el Río de La Plata.
Se fue por el oriente, hacia la muerte, eso que ya se sabe de la vida.

LAGO PERDIDO.-

2009-05-17T18:58:00.000-03:00

LAGO PERDIDO.-

Mira, no veo nada en esta noche,
soy un cieguito que maldice los silbidos,
odio la luz,
que mas me da,
no me alimenta.
Mira, no veo nada,
todo es espacio
mejor voy a lucir mi gamulan de piel de rata.
Soy inmortal.
Soy algo inmune a todo,
lo que me mata es la sed.
Soy algo tétrico en la oscuridad.
Soy un espectro mas.

Canción del enorme poeta, David Iván Almada.

AMEN.-

2009-05-15T18:19:00.000-03:00

Un momento de pausa profundo, tan solo un momento
(para siempre)...

Exquisitos saludos a todos.-

EN EL NOMBRE DEL POEMA. -

2009-05-12T23:40:00.000-03:00

"Son ciertas las memorias y la soledad.
La vida es cierta, y el olor a lluvia.
Todos estos días son ciertos.
Es cierto el pez
(como no lo dije antes).
El deseo de cambiar las cosas.
Entrar en los cafés es cierto, y salir al mundo.
Agarrarse de él un solo instante."

Miguel Barnet,
Todos estos días.

Citado en el libro
"Salvo el Crepúsculo",
Julio Cortazar.-

Se erizan las estrellas en la piel de la noche,
las lágrimas al sol y el frío a la sonrisa,
tibia,
liviana,
los pies del silencio me caminan las manos,
fugaces,
cercanas;
el tiempo reposado en su tiempo, la lluvia mojada en su lluvia.
La casa, como un detalle indiferente del mar y el universo,
se suspende en la tormenta de los días.
Un revés de calor en la mejilla, una incertidumbre marcada en la frente,
una emboscada al corazón,
(Ella de belleza, ella)
rodeándonos la vida.
Ni siquiera antes de que yo supiera lo que sé tan cierto.
Las aves por la tarde,
a la hora del té y los pensamientos
(un suspiro azul, su avellana en la mirada).
Emigran estaciones, sin anden ni trenes muertos,
pañuelos de colores avivando el horizonte, avanzan anhelantes.
Un ápice de luz es en la luz un grano de sal,
(en la sal),
quizás una inmensa verdad en la letra y la palabra,
un pellizco de arena en la herida del mar,
una pequeño nacimiento en la muerte diaria de la muerte.
¿Donde esta viviendo la vida?
Ni siquiera antes de que yo supiera lo que sé tan cierto.
(Ella de belleza, ella).
Llovizna de Mayo tu risa de Abril,
quietud de las nubes,
duda del viento.
Una caravana de botellas,
lo se.
Una pregunta en la pregunta,
lo se.
La prepotencia de aquel libro necesario,
lo se.
En el nombre del poema y el nombre de los nombres de los hombres,
examino humanidades, excusas y respuestas.
Los exordios de un amor,
la palabra callada de sus labios.
El velo de la tarde y la misteriosa hora señalada se revelan,
ni siquiera antes de que yo supiera lo que sé tan cierto.
Bajo un pino puede la belleza ser tan solo belleza bajo un pino,
sobre un puente cruza un río,
ejecuta amaneceres,
sirve su centella sin razones de tormenta,
desnuda la pradera,
así,
sin jactancia alguna la belleza.
Ni siquiera antes de que yo supiera lo que sé tan cierto.
En el nombre del poema todas mis palabras dan la vida.
Todos los minutos, incendian su frondoso follaje de ansiedad,
sus horas de madera,
su bosque en forma de reloj.
¿Que inquiere la muerte?
La vida, la sentencia justa del destino.
Ni siquiera antes de que yo supiera lo que sé tan cierto.
Aquel Febrero,
aquel calor insistente que aun hoy nos acude.
Las veredas, mis zapatos, la memoria, los rituales mínimos de la domestica fe que nos recibe,
sin cruz y a todo cielo.
En el nombre del poema.
Ni siquiera antes de que yo supiera lo que sé tan cierto.

ALIVIO EN EL AIRE.-

2009-05-11T19:09:00.000-03:00

A María Ofelia, la mujer mas linda y buena que conocímos.
Tus Hijos.-

"Puedo enseñarte a volar pero no seguirte el vuelo"
Alfredo Zitarrosa,
Milonga para una niña.-

Te llevas y regresas los suspiros,
¿que serian ellos, yo, los tuyos, nosotros,
aquellos que no son ni se saben?,
No podran ser ni saberlo,
como la inercia en el tiempo o el sol en un patio muerto
Absoluta y natural totalidad madre, nuestra, bien nuestra.
Caricia de alivio en el aire.
Madre nuestra que estas en el suelo cielo que sobrevuelan tus manos.
Aquí nosotros por vos vieja,
esperamos y esperamos...
(Lo que haya que esperar y lo que sea necesario).

La canción que tanto te gusta y nos enseñaste te espera en casa:

PEQUEÑA ORACIÓN MONTAÑA.-

2009-05-01T17:42:00.000-03:00

Impetuosa y prepotente, como las revoluciones, la violencia de los ríos en su furiosa puñalada de corriente,
solida como un pedazo de verdad,
irrefrenable, contradictoria, en porciones de ansiedad en el desequilibrio de los riscos;
una descomunal montaña crece hacia el oriente bajo, hacia adentro, hacia la cima inversa del cielo y sus reveses.
Como un terrible poema en el lomo de un centauro enardecido.
Despeña el tiempo sobre sus ripios lacerantes, quiebra la cueca existencial del alma, el viento y las mareas,
un silencio alpinista, un descenso al revés.
El miedo reconoce sus miedos, y el amor su irreversible cuando desanda la cumbre de un profundo y blanco abismo en medio de la noche en la noche de todas las noches.
Escalo peligrosas palabras, no escatimo esfuerzo, sol ni primavera, y miro hacia abajo y hacia arriba y no encuentro preguntas para las respuestas que ascienden sobre el diáfano corazón en las alturas, (los pies y las manos en la tierra).
La sombra de la sombra del mundo se reduce a un puñado de materia incandescente sobre peñascos del olvido.
Una mujer dorada se sueña en su paciencia, y sobre un valle insoslayable,
(que llaman eternidad),
baila una danza atemporal a orillas de una mirada de sal y sugerencias de horizonte.
Elevo brevedades y me extiendo, no intento callar a mis suspiros y desato tempestades, afilo un tridente de centellas como los cuernos el Diablo,
como Dios a sus tristezas dogmatiza,
provoco las sospechas de los truenos y sentencio con la risa las vísperas de lluvia.
Desde el fondo de los fondos de un espejo observo los días venideros, respiro inmensidades, amo y señor de mis miserias,
todos buscan ferozmente tu conquista y pretensiones de fálicas banderas.
Yo te exijo con el pan de mis esfuerzos,
con las flores que fecundan tus secretos, soy el que recorre día a día tus formas perplejas y crecientes, con un sencillo anhelo insuperable de caverna, de manitas apretadas en todos y un único sueño que despierta en la tibieza del amor y sus extremos,
estallo sobre los cimientos de un beso matinal que nos construye.

ODA A UNA PIEDRA.-

2009-04-26T23:53:00.000-03:00

Silencioso secreto del mundo,
inmóvil escarabajo de la paciencia,
¿que es lo que callas en tus esperas?
Eterna y breve.
Pronunciate.
Eres del camino, del mar y de la pena.
Yo te llevo en el nombre,
tu me cargas la historia.
Piedrita de la tristeza,
sapito gris sin canto, escondido entre las flores,
pronunciate en tu idioma,
en tu petrificado tiempo.
Tesoro de la niñez sin juguetes, proyectil de la verdad.
Pronunciate,
como cada día,
bajo el sol o la tormenta permaneces inmutable.
Eres del dolor, de la sombra, del desierto y la humedad.
Desde el fondo de las cosas lloras tus milagros,
tu intima herida, tu soledad hija de la luna,
herencia.
Tu corazón en pleno sueño, late,
tu interior, late,
tu piel sin la caricia de sus manos,
late.
Tanto ha visto tu memoria,
tanto recuerdan tus ojos hacia adentro,
oh piedra mía,
pronunciate.
Permanece tu conmigo.
Permanezco yo contigo en la sentencia inclaudicable de este amor y semejanzas.

QUIETA INQUIETUD Y SUGERENCIAS DE LA LUNA.-

2009-04-24T04:42:00.000-03:00

Imagino una pequeña ciudad sobre una inmensa montaña, ajena a pretenciones de oro y cobre, impresa sobre una leyenda inmemorial de la tierra, testigo del exceso del mar y el absoluto gobierno del viento.
Corazones ganando pulseadas a la razon, las armas y la egoista generosidad de las riquezas; pequeños caminitos librando esperanzas entre quebrada y silencios.
No existe noche que de sombras.
La noche es la luz total.
En el candelero colonial de los tiempos arde una vela que reclama la luz de los hombres justos.
Sobre mis labios descansa su grito la voz firme de mis besos, los huesos esbeltos de tu elegancia inconfundible.
No dan garantías los relojes, como no las dan las mañanas ni los desvelos sobrevolando los sueños despiertos.
Hoy la muerte ejerce una indiferencia casi insultante, provocadoramente ajena a toda pretensión o demanda en sus oscuros quehaceres cotidianos.
Sobre la mesa un libro pregunta.
Hay algo infinito e indescifrablemente intimo precediendo el nacimiento de un poema.
La revolución experimentando el frío, en un cálido otoño de Abril en el sur de un pedazo de mapa.
¿Que me preguntan tus ojos curiosos?
¿Que bosque de carne esperan que conteste?
El amor sobre las manos exige algo mas decente que sobrevivir a los latidos.
Porciones de recuerdo se reparte el hambre, necesidades del pan de tu nombre, del vino de tu piel, religiosidades del credo carnal de los sentidos.
Hoy evalúo estrellas fugaces en el cielo, me predispongo a sus deseos.
Hoy ejecuto ansiedades y benditas botellas.
Hoy me manifiesto.
Hoy soy artesano que da forma a la distancia.
Hoy no hay formas del miedo,
pues te estoy queriendo.-

APRENDIZAJE.-

2009-04-19T19:10:00.000-03:00

"Insepulto y no muerto".

Del poema "Solida en lo fragil".

Sir Zambianchi, el condimentador.-

Bajo la tenue luz del Domingo que se cierra sobre la tarde inmovil, estudio propuestas osadas de la ventana, profundas melodias del silencio.

Esquivo con audacia el malestar de mi sombra y sus cansados huesos y me ausento.
Acude una mujer alquimista de la luz irremediable de las cosas, de la calidez de lo querido y cotidiano.

Es inminente, me voy de las sombras en su nombre perfumado,

en retirada presurosa de la fiebre del miedo, del escandaloso exceso de lo obvio,

agita su magia buena y dorada,

entre letras en vías de extinción, yerba y papeles.

Tengo su inicial entre mis manos.
Yo y otra vez yo

(entre religiosas excusas impuntuales).
Yo en la reconstrucción silenciosa, sin alardes ni reclamos, insisto en vivir y aprendo:

Nada y todo, una y otra vez.
Las ruinas del mundo solo conmueven en tiempo presente, así como la historica historia no se sabe ni joven ni vieja.
Cruce hace dos noches el río bravo, sus bravas aguas, su bravo amanecer a orillas de una mañana asesina, tan solo con una promesa entre los dientes, sin recompensa o norte que desoriente.
En generosa soledad junto los restos de viejos relojes desafinados y estrictos,

noches de guitarras olvidadas a deshora.
Soy incapaz de ficción.

Un mal aprendiz de repetidas realidades, soldado insurrecto, me rebelo en fantasía y me extravío sin plan alguno en las fronteras,

(sin banderas y enemigos).
¿Qiuen a logrado aprender a morir?

El duro aprendizaje de las momias,

aun no se resuelve la ecuación, ni desenlace que perdure.
( no es tarde amor para el amor, eso bien lo se).
Nunca es tarde.

VIGILIA EN MEDIO DE UNA CARTA.-

2009-04-14T03:00:00.000-03:00

Carta número uno a la mujer del umbral y la vigilia.
Abril (casi Mayo) de 1648.

A minutos de emprender la noche, la noche mojada.-
(Otra vez no se si es un sueño, ó un sueño es).

Este frío medieval amenaza sin mas argumento que sus vicios de invierno.
Quisiera poder decir:
"aquí nevó anoche y yo me he puesto un polo abrigado y amarillo";
como tu muy bien lo escribes en una de tus hermosas y necesarias cartas.
Así, recordando a Julio.
(Es irremediable, te extraño tanto).
Leo, y releo y me sumerjo en esta cálida sensación:
extrañar puede ser una vieja foto de algunas de las formas de la felicidad, una postal incapaz de perversidad, incapaz de hallar goce en la angustia del otro.
Es recordar a sonrisa desnuda, con el alma con bufanda, con el corazón en pantuflas.
Un romance de estación, de estación sin trenes ni certezas, ni andenes, ni grises veredas, ni azules verdades.
Leo tus poemas y me aproximo a la felicidad de las palabras, me alejo lentamente de la infelicidad de los hombres.
Te debo tantas letritas, veintiocho para ser preciso, incluyendo cuatro de las cinco vocales.
Una montaña nevada, un sol y una rosa del jardín de las cosas.
Un único beso y todas mis mañanas.
Debo lo que le debo a mis sueños.
( dormir o verte despertar)

Dos caras siempre para un mismo espejo.
Un mismo espejo, se sostiene en el aire, se vuelve rostro, se perpetua en la pared.
Este malabarista en una esquina del corazon, esta sortija girando al azar.

(Ya bien sabes que los circos y las calesitas me dan tanta tristeza).

(Te extraño tanto).

Tanto es todo.
Todo te extraño, te tanto todo.
Te tanto te extraño te todo tanto.
Medioevo de mañana, comarca al sol de tus versos.
Y la mujer, y la amiga, y la furibunda compañera, y la poeta, se fueron todas contigo, solo frecuento a la que solo me visita,
( la de los sueños ).
En alguna comarca sin viñedos pero con vino, sin mar pero con marea, con sol pero sin abejas, sin abejas pero con miel.
Solo te escribo desde unos siglos atrás, para que guardes testimonio que espero encontrarte unos siglos mañana.
Solo te escribo porque solo te escribo.
Solo te escribo porque solo es lo que me gusta solo contigo solo con todos solo con sol.
Solo te escribo porque solo es un día mas en medio del tiempo en medio del medio de la distancia del todo.
Solo te escribo porque solo te escribo, porque ya sabes,
Te extraño tanto...

*carta inconclusa, alterada por las circunstancias del viaje y los olvidos circunstanciales.-

ELLA A LA CARTA (Y VINO DE LA CASA).-

2009-04-06T11:41:00.000-03:00

Me llama y yo la escucho,
a punto cardinal y todos los sentidos,
(suelta su parlamento, sin miedo, sin prejuicios).
Ella, hoy, es a la carta,
yo acudo sin cubiertos y Domingo,
con el saldo a favor de ciertas horas sin derrotas,
con silencios compartidos en silencio.
De mi, a sus antojos ella hace,
(lo que hace),
con sol o sin motivos que motiven su sentencia.
Mi vino sin su pan,
la soledad (nuestra) de cada día compartida;
un libro fabuloso al borde del llanto en medio de la mesa,
el frío ardor de aquellos vicios,
(fueron fuego intenso sobre la sal y el universo),
las cenizas que quedan y amenazan,
(como a las olas kamikazes a la orilla y las estrellas),
el alma y las respuestas sin preguntas que me acechan.
La realidad insiste siempre a pesar de todo miedo,
(como también insisten las tormentas, las mañanas o la muerte).
En medio de tu nombre grita la noche y la ciudad,
las sombras de un amor inmemorial prenden la luz,
yo cierro los ojos cuando ella lo sugiere...
(guitarra compañera, corazón latiendo en tu madera de lealtad).-

AQUEL SUEÑO.-

2009-04-03T17:16:00.000-03:00

Cuando a mitad de la noche insomne,
a la deriva de la negra inmensidad
(sin atenuantes),
proximos del alba y de su luz
(ajenos a todo paroxismo),
los astros en el cielo,
insurrectos,
(coral astral y nocturno, ciclope blanco)
se adueñan del mundo;
secretamente nos desnuda la certeza del dormir de una madre,
ó el de la mujer ausente (compañera),
en la cama que descansa
(nuestra sombra y los zapatos),
uno despierta a salvo de incertidumbres del cariño,
lejos del animal existencial y voraz de la ansiedad,
la verdad y los deseos,
de la trillada eficacia de la muerte.
Claramente se puede ver el sueño despierto de la infancia,
la sonrisa de los hijos que esperan el nombre y la caricia,
la revolucion y la justa y justicia,
la mesa para todos,
el vino de los días,
el derrubio sol de tu sonrisa.
Sobrevuelo el credo clandestino de tu nombre,
y se deshoja esta oración como el destino,
como busca la vida en los caminos de los años venideros,
la libertad,
(tus manos)
los sueños despertando de los sueños que soñamos despertando,
a orillas de aquel sueño
(juntos),
que soñamos que nos sueña.

UN POEMA Y UN DOMINGO.

2009-03-29T18:35:00.000-03:00

"Hasta que la muerte no nos separe"

Tengo un Domingo con soleadas tristezas,
con la alegría sin paraguas esperando una leve lluvia otoñal
(de tus manos).
Tengo abiertas las ventanas
(las del corazón)
y la cama literalmente deshecha;
el universo
(todo en el bolsillo),
las sillas descalzas, la mesa desnuda,
su piel de madera, su silencio de vos.
Hoy estoy a merced y voluntad de tus calles,
a contramano la muerte y su obviedad cementerio,
semen muerto,
(como la sangre en silencio suele sangrar),
las referencias de las sombras o las tinieblas del tiempo.
Y el sol, siempre el sol, como un durazno en la tarde,
como la noche el deseo,
esta inquietud, esta insolencia,
esta inocencia de Dios,
esta culpa de esperarte,
el viento, la libertad, tu nombre aun mas inmenso que el mar
donde me pierdo en mi barca,
mucho mas allá del horizonte,
del destino o las botellas, besos de papel, preguntas de acero oxidable,
(tus) labios necesidad necesaria.

REVISTA GRAFO.-

2009-03-24T21:15:00.000-03:00

"Todas las flores del sol en el campo, una mañana lloran la lluvia
Quiero saber porque la lloran."

Dedos de Mimbre.-

Luis Alberto Spinetta.

La ardua tarea de escribir, el santo oficio de las palabras, endemoniados en el papel sudando la tinta de los infiernos (de este lado del infierno), agitando las llamas, las aguas el corazón y las preguntas.
¿Nadie responde allí?
Necesariamente alineados, buscando la multiplicidad de las formas, la unidad, el hambre del hambre, la sed de la sed mas furiosa, el pan, la belleza, hablando de pie al sujeto masa (sin gritos), a la gente y para la gente, a pesar de la policia, el egoismo y la estupidez circundante, somos gente compromentiendo el alma (para la gente), en permanente estado de alba (somos la gente).
Naciendo.
Doliendo.
Viviendo.
Conjugados, a vino y verbo, religiosos.
La ronda del reloj, el lapiz en reposo, la inanicion, la soledad, la muerte y las excusas, las piedras en la arena, el mar en las orillas se aproxima a la ventana.
Eso que nos quiere escribir, tentado de olvidar lo que se olvida una y otra vez en el recuerdo, permanezco, obcecado permanezco.
En letania sobre la tarde de Marzo, siento algo naciendo.
Puede ser una mujer, un Dios, una serpiente, una caverna en la tormenta primitiva de la vida y los sentidos; yo no lo se ni lo pregunto.
Viene naciendo, las aves en el horizonte algo se llevan, la noche me devora, el viento a merced del viento, viene naciendo, en visperas de luna llena, atravesando el equinoccio bajo el solsticio austral que imagino, los ojos que la escriben las manos que la leen, te estan bien pariendo.
Un día lloraremos la lluvia del sol (y la lluvia) y las flores, esperemos saber porque lloramos.
Aqui mi ofrenda:

PARA CAMINAR.

2009-03-23T12:07:00.000-03:00

Los Gardelitos - Mezclas raras.-

Hoy me voy en canciones para caminar (a ningún lado)...

ALGO ASI (COMO TUS OJOS)

2009-03-19T18:06:00.000-03:00

Así como tus ojos, como la razón de tus manos, que no buscan razón ni en el mirar, en los pretextos o los descuidos yo te observo mujer, en cercanas lejanías del alma y la poesía que respiro irremediablemente para vivir.
Así como la lluvia a veces ansia lluvia y nada mas, como la sed rojos desiertos, el horizonte tu silueta; yo te espero mujer, como el mar que no espera certidumbres.
Te imagino llegar sin avisar, sonora en tus silencios, callada de canciones que esperas escuchar (y te dibujen).
La noche necesita a la mañana como yo necesito soñar y estar despierto.
Las letras de tu nombre, la rebelión de tus cabellos, las plegarias, las puertas que se cierran con el viento, las botellas, los libros, los papeles en el suelo, la casa que agoniza y el verano cae muerto.
Así como tus ojos, son distintos a los míos, nos parecemos mujer.
Así como los ríos son distintos de otros ríos, el dolor de los olvidos, la luz de la ceguera, el temor del desvarío, nos parecemos mujer.

La niebla, los vapores, los escalofríos, la fiebre el resplandor, la sangre los vampiros nos distancian y nos unen mujer espejo en los espejos.

Yo te observo como un peregrino en el lugar, resignado a mi carne pero libertario del espíritu, ajeno a distancias y dilemas de tiempo y espacio; el deseo es parte del aire que circunda lo que se mueve, lúdica manera de remitirnos a lo insondable.
Así como tus ojos, como tus pies y su mirada de camino entre verdores y azulados pensamientos, me desdibujo y me diluyo en mis propios anhelos de mañana en tus brazos, aferrado a la luz, proyectando una sombra reparadora de sol, volviéndome algo irreal y sencillamente pretencioso.
(Algo así, así como tus ojos).

INOLVIDABLEMENTE VIVAS.

2009-03-15T20:19:00.000-03:00

A la vieja y a los mios.
Celosamente mios.

¿Y si después de tantas palabras no sobrevive la palabra?
César Vallejo.-

Es una de esas tarde/noches tranquilas, en la que acuden amigos en cuerpo nombre y los recuerdos; la familia merendandose el Domingo y los primeros fríos templados de fines de verano avanzan sobre este extremo austral del mundo.
Reímos y circulamos la ronda sanguínea del dialogo y las manos, ecualizamos el alma en tonos crepusculares, las horas, los años bajo la suela; esos que se van cayendo entre los dedos como si fuésemos dioses niños jugando a orillas de un mar terrible, pero inmensamente conmovedor, representado en las mareas y en un puñado de tiempo bellisimo.
Hijos prodigos en las contradicciones que reafirman la vida, metáfora exquisita, antítesis crucial de las rondas del reloj, ese contrasentido que suele orientarnos.
No existe mas felicidad que la que se reconoce y se impone, de manera inevitable, como el sol.
Sin percibir los ecos del futuro estamos atentos a lo que hoy nos escribe felices, pagando lo que hay que pagar por cada sonrisa, la sonrisa de hoy a todo diente y corazón.
Estoy a unos veinticinco años de escribir lo que ayer pensaba en silencio, pero estoy en movimiento, en garantía con el alma, en espíritu y certeza.
La curiosidad es el mareo mas exigente que me puedo provocar, y la sugerencia de la casa.
El camino es eso que se deshace solo haciendo.
El milenario acto de caminar no admite concesiones, un camino suele ser algo irreprochable, un argumento extenso y solido, vehículo del deseo, vena de la melancolía, asfalto bajo una lluvia invernal, anden de tierra para el tren de los otoños.
Hoy no cometo excesos por no excederme, desmedido en carcajadas parlamento a la tristeza.
Se algunas cosas de la muerte.
Se otras tantas de tus labios.
Erudito en mis espejos; en sospechar seriamente a los canallas, esos ojos fríos observando vidas que no viven y se asfixian respirando, farsantes del verbo, asesinos seriales de adjetivos, incapaces de luz, mediocres sombras en su ya sombría existencia.
Notables ignotos llamando a la atención, dando pena hasta la pena.
Se algunas cosas (espero que lo sepas), y no se otras tantas que vienen demoradas, que cobijan las preguntas a la intemperie de respuestas, de la noche, y la mañana.
Hoy no estreno beso nuevo ni angustia en la ventana, no malgasto la salud ni guardo vida, hoy renuevo los abrazos y silencio despedidas,
la tuya por ejemplo hasta la lengua en el cuchillo,
hasta la boca virgen de los gritos,
hoy se algunas cosas, sugerencias, menesteres de la impronta y los detalles espontáneos de las brisas de los nombres bien nacidos,
algunas cosas de la vida que me vive, se vuelven, inolvidablemente vivas cuando vives.
Hoy se algunas cosas.
Hoy sobrevive (tu) palabra.

TRES POEMAS A LAS CUATRO MENOS CUARTO.

2009-03-06T14:08:00.000-02:00

SE VIENE EL DÍA.

A paso lento y firme se aproxima el día,
como un elefante gris tormenta,
voz de trueno administrando centellas y sinónimos de luz.
Se viene el día,
escandaloso en minutos, ladrillos perplejos
(como suelen ser los ladrillos)
cada hora una pared,
exactitud y sin sentido.
Se viene el día,
con el vengo, con el sol de prenda,
contracorriente, pausando el devenir,
demorando las ausencias.
Las puertas se han sublevado y la luz se replegó en las ventanas
bajo el inmemorial tedio da las siestas.
La luna que nada pide,
llora canciones de plata,
se derrama en estrellas y espera,
en su paciencia, en su calma de luna no mas,
dorado instante del tiempo;
sutil descuido,
tarde sin pacto pactada,
al fin besar sus silencios.

BREVEMENTE LOS SUSPIROS.

Pienso en esa mujer esbelta, delicada,
esa mujer que no entiende mas allá de las horas visiblemente invisibles.
Mujer que acepta y no acepta;
hombre que ríe y se sonroja cinco o seis veces al día,
por su Dios avergonzado,
disminuido en sonrisas,
en las arañas, los perros, las abejas, la rebelión, las montañas.
Hombre despierto que duerme brevemente sus suspiros;
exaltacion,
anhelo azul desmedido.
Uso y abuso al olvido,
la memoria, los espejos, la historia y las mañanas.
Severa incapacidad de digerir el absurdo salpimentado de tiempo;
las ficciones, la vida,
la realidad y ese instante que precede a las caricias.
Mujer que hace y deshace miles y miles de veces de lo que siento y no siento
pensarlo en el corazón.
Y se disuelven las formas en su solidez de cariño,
e inexistentes cadenas que no sentencian grilletes ni caprichos de destino.

ESO QUE TU YA SABES.

Como un túnel al final de la voz,
vejez al revés de una vez,
cuando gobierna un poema de sencillez,
extremo extraño,
gritos silentes,
ecos de infancia.
hojas en blanco en otoño,
lapiceras, arco y flecha,
originarios detalles.
Una tormenta, es eso, que como las circunstancias, la ciudad no representa.
Un cigarrilo encendido, el plato sobre la mesa,
sordos teléfonos suenan cuando me llama tu ausencia.
Lluvia que insistentemente regresa y no retrocede,
mas bien avanza en mi sed,
sobre su empeño sostiene,
tu nombre sobre los cielos, las antenas y las balas.
Dos centurias y no duermo,
y no aflojo el cinturón que censura tu cordura,
escribo lo que me escribe, en tu condena sin jaulas ni fieras oscuridades.
Destino de un hombre libre,
no en soledad sino libre.
¿Sentiste alguna vez como tropilla salvaje al corazón al galope montado sobre el deseo?
¿Sentiste soledad, absurdo espejo,
mueca boba de las horas, barba de mas de diez días,
sed en medio del mar o algún desierto de olvido, la multitud de la gente ambicionando murallas?
Un hombre envuelto en su corazón,
en carne y hueso su cuerpo en forma de interrogantes.
Soy el desvelo con sueños, tus manos están dormidas de mi,
y te provoco mujer mientras te intuyo callada, besandote las rodillas,
atravieso tus mensajes, tu nombre virgen,
tus labios a mis orillas;
la pared esta llorando la película proyectada.
¿Que mas?
Puede ser lluvia o sequía.
Ser eso, esto o aquello, ser este bruto cariño que te desnuda en el sueño,
cuando ya lejos el miedo corre asustado y ajeno.
Un mar y un cielo de sal degusta sola la luna,
y todo eso que tu ya sabes,
cuando tus ojos se atreven,
cuando tus ojos me beben,
muy a pesar de la suerte y obviedades de la muerte.

CUATRO O CINCO COSAS Y COLETAZOS DEL CALOR.

2009-02-22T18:11:00.000-02:00

La Plata, a la inexacta hora del poema

Cuatro o cinco cosas,
y coletazos del calor,
los libros, la mesa sin mantel,
el idioma de tus manos en absoluto silencio,
las certezas en sal muera.
La lluvia, la nostalgia y la humedad de los recuerdos,
la ciudad que me camina y desorienta.
Ese dulce sopor del extravío, la inconsciencia de nombrarte.
Cuatro o cinco cosas, la distancia entre los días,
las horas en deceso, el minuto que te nace en el instante y permanece.
Mi sombra en la penumbra, delineando el gris y la tormenta,
haciendo las preguntas indebidas que me debo todavía.
Las botellas de reojo, la sed pasa revista,
los espejos, la noche, la luz de tu sonrisa.
Cuatro o cinco cosas he contado, omitiendo las sospechas,
lo que lejos me ha olvidado.
Subrayando la esperanza, la espera, los latidos que me avanzan.
La luna demorada en los destellos de tus ojos,
en la acuarela y las palabras.
Las calles, las vías sin motivos, estaciones que envejecen, las maletas,
el anden las circunstancias que te ausentan, el tren que no tomamos pasa y pasa.
Cuatro o cinco cosas,
y coletazos del calor,
el alma descontando lo que falta,
el invierno que se acerca,
se suspende como el sol,
eso que nos hace,
en la vida y los complejos detalles sencillos del cariño.

ESPIGON OLVIDO.

2009-02-14T19:20:00.000-02:00

Una mujer se me esta yendo...

Llueve con sol y sin retraso, yo asocio el corazón a la ventana, y la sonrisa ajusticia los dolores.
Repaso las ausencias, las noticias que te omiten, los diarios, el absurdo.
Hoy dejo pasar absolutamente todo bajo el puente de la tarde.
No necesito mas que tu nombre en silencio, sobre la mesa, donde el sol se desviste iluminando la cocina, donde la lluvia humedece los sentidos.
Me resigno a escuchar por estos días tanta estupidez en oferta y primer plano, como buen estúpido tengo derecho a elegir, y a decir "No", y a gritar "Si".
Deja ya por una vez que mis huesos se estremezcan por una puta razón y ser felices.
Hoy arriesgo todo, lo cotidiano y lo pasado, mañana veremos quien no gana.
Hoy destrozo los espejos, y deterioro mi sombra para no tener complices, repeticiones, blanco y negro en los colores.
Hoy soy original, temerario de tu ausencia y las preguntas.
Las arañas, el luto, las corbatas ya no están donde jamas habían estado, que me importa, hoy soy de las aves y las veces, de mis pies y de tus manos que no llegan al abrazo, pero abrazan mis deseos.
Arriesga mujer que estamos vivos, y los muertos los reproches y las flores nunca exigen la verdad, solo el alma la resiste.
Arriesga que la suerte es estado de coma de las horas y oscuras inquietudes, de no saber mas nada que lo que todos saben y reclaman garantía.
Arriesga que estoy vivo a tus antojos y ansiedades, masticando las preguntas que no invitas a mi mesa.
Dale nena, a volar, a vivir y a decir basta, sin pasaporte ni boletos a mañana !!

AY !! HAIKU E INTERROGANTES

2009-02-12T12:44:00.000-02:00

¿Que fina linea me conduce a ningún lado?
Así consigo que ni el humo busque el cielo.

¿Que de tu sombra en la pared?
Imita lo que no debe y se vuelve.

¿Quien retrasa tu llegada y los detalles?
Un reloj no hace preguntas.
Permanece.

El bello silencio es ese que no callas cuando nombras lo que ocurre sin palabras.
Ahí estas otra vez en la vigilia de las horas que te abrazan.
Eres eso entre los dientes en la boca de la de la noche.
Beso blanco en el perfume de tu nombre, labios tiesos sobre el eco puntual de la mañana.

Tarareo esta cancion por las veredas...

ORACIÓN.

2009-02-11T13:04:00.000-02:00

Ayudanos hoy por favor con todo y mundo, con el sol y con la noche, con lo injusto que se impone generoso, por favor, cuida nuestro corazón y su memoria.
Cuida nuestros muertos, la sed los abandonos, el riñón, los pulmones y la flor.
Vela por la vieja y la gente que sonríe.
Cuida mis colores y la lluvia,
mi nariz, mis ojos y los suyos.
Ten la tecla alerta, y la ventana sin penumbras, espero tus milagros a orillas de este día con la fe sangrando un llanto.
Ayudanos hoy Julio de los días.

A Mr Mester, y a los que pertenezco.

VISPERAS (Y DESPUES) DE LA LLUVIA.

2009-02-10T19:28:00.000-02:00

Estatua que camina y confirma el corazón
en sus latidos de piedritas de esplendor y bello mármol,
buscos señales en el cielo que hoy reconozco mio;
recibo un instante,
despido sin mayor encono tus recuerdos.
Estoy en vísperas de lluvia,
ulterior a los sucesos y los versos.
Camino rumbo norte y desoriento la tarde,
enmiendo nubes,
cicatrizo al sol.
Hoy soy verbo y oración.
Tengo una bolsa de palabras breves,
un Dios de bolsillo,
una o mil excusas,
en una única canción,
tu inmaculada sonrisa en mi memoria,
en su altar perplejo y en tu voz,
los pies mojados luego,
las manos, el dolor,
la espalda, las razones y el amor,
la noche quizás me encienda,
favorezca los delirios y después;
he de buscar la luna entre antenas
que señalan sin señal ni cable a tierra.
Estoy en vísperas de vos (después),
la lluvia y no verte,
luego, los besos que se ausentan y la gente.
Hoy soy nombre blanco sobre el gris de las tormentas,
en el aire,
algo se incendia, en vísperas,
(después),
levemente alguien se acerca,
en las horas, cierta tarde, tus caprichos que me mojan,
me aproximo,
sin reloj ni ropa nueva que hoy no estrene tu aguacero.

AMANECE, AMANEZCO Y TE VEO.

2009-02-08T09:55:00.000-02:00

Aquí estoy casi al tanto de tu magia, absorvido por la sonoridad de la mañana silenciosa, se que estas allí, casi mirándome clarisima en mis delirios, y tan atinada en mi imaginación que te imagina.

No olvides que te veo, en mi ventana, y en todos los espacios de la luz, yo ya no puedo dormir, es irremediable por estas horas, por estos días, en este siglo ausente de mi amor entre tus cosas, del amor en el aire que trae la maravilla, pero igual te sigo soñando en mis brazos despierto.

YO YO GUITARRA

2009-02-07T07:25:00.000-02:00

El yo-yo en guitarra y algo más

Él, en uno.
Nato.
Neto su narcisismo.
Hasta la altura exacta,
de un yo cósmico.
Él es el no-otro en sí mismo,
El multirazón aconsejante,
omiso de su obliterismo pleno,
de su oído que no mira.
Él en el medio de Sí,
no viendo lo sano del aroma ajeno.
Ahogándose en su propio aire.
En la noche sólo se escucha su voz
Ciega
Y las cuerdas mudas de su
Guitarra.
La abalanzada alabanza
Quieta
Inconfundible
Invariable
Intensa en lo frío
Como si al centro
De lo desnudo
Le
Diera
Todo
El sol
A la inversa.

Claro, oscuro y claro e invisible, inasible una vez mas, repleto de cocaína hasta los poros te olvido y me prenso los dientes sobre el filo y la mañana, claro ahí esta tu poema inmenso, tu poema puñal que nunca empuño instrumento, pero sabe de los vicios, los acordes y las llagas de la piel, las cuerdas y el instante que ejecuta las preguntas.
Música, estas denunciando música, hombre y verdad.
En la mañana yo ya me estoy desintegrando, muy a pesar de los esfuerzos de la luna, de cara al sol me guardo los gritos, me callo los abrazos, me vuelvo vertebrado, busco horizontales horizontes donde descansar la incansable inalcanzable ansiedad de los sin sueño, soñadores, ovejas y pastores asesino sin querer dormir y repetirme.
Ejecuto los olvidos.
Esquivo soy de la obviedad que has obviado por modales y frecuencias.
Deja que yo ya me estoy yendo, en el reverso y en el dorso de tu espanto, canto quieto de los vientos y las excusas.
Dejame caer queriendo, que si quiero me levanto.
Dejame mujer, que en la mañana ya soy hoy, ya soy causa de vivir, ya soy tiempo y devenir.
Yo yo guitarra, me vuelvo.

*Poema correspondiente a la prolífica y filosa pluma de Santiago Zambianchi, "El condimentador", las palabras de mas, por supuesto de quien escribe y se despeina, por debajo del poema, encima de la mañana.

ENTRE DESTELLOS DETALLES

2009-02-06T16:28:00.002-02:00

Sobre el techo del corazón incorporo tu recuerdo claro, su rojo tejado bajo el sol de Febrero, brilla en la tarde que atraviesa la ruta de estos días. Estoy aquí, en este momento, un poco volviendo entre destello y detalle, a metros de mi último desvelo, impune y a salvo del crimen de tus ojos asesinos. No soy soldado que sirva para otra guerra, voy por la bala el beso y la bandera, por tus mañanas, tu sed, tus caderas.

¿A que distancia real se aproximan tus placeres de mis sueños, tu lengua de mis ojos y mi verdad de tus deseos?

Reviso espejos por estos días, saco cuentas y no compro diarios, escribo con la persistencia de una pared en el olvido, de una botella en el mar, escucho melodías que no se dejan ver, estoy incendiando las excusas que no encuentro, el tiempo que se pudre por la noche que no llega.

No fallaras, es obvio, eres invencible mujer. Cifrado en la sencillez de no ceder a tus misterios, tus poderes, un hombre sencillo con pretensión de horizonte no puede darse lujos de no jugar a ser inolvidable, de no tentar a los peligros, de no pretender ser la voz en tus oídos, aquí, aquí, aquí y aquí, no me importan los cuando los ahora, los nunca, los siempre, yo solo aquí espero, y aquí existimos, aquí te existo.

Si tu fallas, no esperes que yo lo haga. Hoy soy péndulo y delirio, oscilo entre tus detalles y mis destellos.

QUIEN MIRA LLOVER Y SE PREGUNTA.

2009-01-30T19:26:00.000-02:00

"La lluvia no sabe su destino de raíz"

Hoy soy de la lluvia y las preguntas, la ciudad me camina lenta, puedo sentir su exuberancia, su femeneidad loca, histérica, sexi mujer de grises y verdes.

La sed también me camina, es decir, me recorre los huesos y la camisa.

Estoy esperando algo realmente grandioso.

Estoy inesperado.

Me estoy yendo hacia el amanecer sobre la barca roja de la tarde.

Una canción fantástica estalla sobre mis cosas.

Tengo mis zapatos orientados hacia el sur, mi corazón al viento y camino tras tus señales.

La esperanza tiene múltiples y visibles formas, tiene tantas como los sueños, puede ser una ventana abierta, observandote sin que lo sepas,

lluvia cálida sobre tu frente, o vos sobre la lluvia copiosa,

¿quien sabe?

o sencillamente, humano anhelo buscando un mañana a salvo del oxido del odio y el agrio sabor de los miserables y sus recetas.

Hoy, desde mucho antes de ayer, avanzo a paso firme y me busco en brazos venideros, ajenos a toda forma y tiempo.

Hoy no tengo ni quiero mas intenciones que ser de la lluvia y las preguntas.

Voy a beber y asuspirar profundo tu esencia en el aire.

Te visualizo.

La luz te luce.

Estoy orientado de sur y sobre mis pasos desando siglos y silencio, necesito revolución, guitarra; necesito cambiar las oscuras leyes que nos rigen, dar las gracias sin jactancias ni ambiciones, insultar deletreando la intención y reír descaradamente feliz.

Hoy soy de la lluvia y las preguntas.

¿Que harás tu con el sol, dime por favor, cuando concluyan tus milagros?

OJOS ABIERTOS.

2009-01-25T15:07:00.000-02:00

Cada vez que invoco al viento,
su lejanía, su inmensidad,
yo puedo ver (te) ojos abiertos,
podría encontrarte en cualquier ciudad.
Y atardecer.

Estribillo: Nena has tu magia, usa tus poderes
Combiname, algo esencial.
Nena has tu magia, de luz y colores,
Dibujame, algo irreal.
Y la canción...

Cada vez que invoco al tiempo,
danzas perpetuas quiero bailar,
yo puedo ver (te) los pies despiertos,
loca riendo y en soledad.
y anochecer.

Nena has tu magia, incendia relojes
Envuelveme en tu libertad
Nena has tu magia, detiene las horas
Un instante de eternidad.
Y la canción...

Cada vez, que emprendo el vuelo,
un cielo rojo se vuelve mar,
el sol la luna los elementos,
a tus antojos suelen girar.
Y amanecer.

Nena has tu magia, domina los astros,
eclipsame, necesidad.
Nena has tu magia, florece de estrellas
Amaneceme en miradas.
Y la canción.

Me sacude la canción, me visita la prosa y desarma sus maletas, abre las ventanas y se predomina de luz.
Estoy sostenido sobre la quietud, y escribo desnudo literalmente.
Hoy no soy de las formas, soy vapor helado intemporal, algo mucho mas que pretencioso.
Estoy invadiendo al Domingo, a pura canción me abro paso, librando señales.
Ven que voy.
Ojos abiertos, derribo razones y escandalizo tristezas.
Hoy tengo una risa sin súbditos, pero soberana.
Tengo el corazón en el equinoccio de tu mirada, estoy equilibrado sobre acordes menores bajo un mayor sentimiento, equisonante, en el dial, quien sabe en que coordenadas, pero se muy bien la frecuencia.
Elipsis de la muerte, tácito.
Hoy en el aire me multiplico, estoy naciendote.

YO SE BIEN QUE UN DIA TE VA A LEER EL MUNDO

2009-01-24T16:09:00.000-02:00

Como me dejaste el alma ayer por mi sorda noche, que bien te vi y que feliz me encendiste, carajo.
Estoy convencido que un dia, te lee el mundo.
Esto te queria decir compañero, en honor a tu locura y la mentira de las horas.

A Santiago Zambianchi.

Fé, Que más se necesita ??

Aunque la noche se desbarranque deliberadamente desde la cima mas alta de los excesos, yo atisbo una porción genuina de verdad en sus ojos, un brillo limpio de sinceridad.
Las teorías son el cancer mas cobarde de la acción verdadera; si dinamitaramos a los hijos de puta, seria un error tener que explicar porque.
La dinamita suele ser bastante elocuente
Para que aclarar ??
Yo se que en algún lugar él guarda una buena dosis.
En honor a la verdad, diré en su nombre, que nunca mezquinamos la sonrisa.
Las teorías que me regalo siempre me hicieron pensar, (a pesar de la dinamita).
Se de la seriedad de nuestra risa.
Me rió de quien lo niegue.
Nadie te dirá que sos un valiente, porque los cobardes nunca ven por encima de su miedo, son enanos inútiles en el mediocre circo de la estupidez.
Yo conozco la inmensidad de tu corazón y la buena salud de nuestros errores.
A capa y espada la verdad se impone aunque sea tan mal negocio.
Ateo, agnóstico, hombre de profundisima fé diría yo si se me permite esta confesión tan sencilla pero no al pasar.
Creemos tanto en Dios que practicamos la prudencia de no concurrir a las iglesias.
El pacto es intimo, y es con el cielo.
El examen NO es de conciencia.
El examen se rinde en el alma.
Yo quisiera regalarte alguna palabrita nueva, un ramito de margaritas que te recuerde algún amor de verano, un exclusivo perfume, alguna edición bien cuidada de Rayuela, para que leas los Domingos esperando que el sol se retire en silencio; una lunita de Enero que se duerma en tu patio.
A cambio solo te pido el abrazo y el filo de tu lengua para cortar el hastío.
Y pido que nunca falten el vino y el pan en tu mesa.
Eso es religiosidad.
En la ruleta rusa del amor, se de tu bala de plata para el amor de tu vida.
Ese es tu carácter lúdico.
La vida es un juego con demasiadas reglas, pero con un solo propósito,
VIVIR.
Sabemos que la muerte es una muy mala excusa, y un tanto obvia.
Quiero que bailes la canción que me hubiese gustado escribirte.
Quiero verte bailar !!
Bailando en el lugar tu simpático pasito, sonriendo a pesar de todo, actuando el papel mas real en la farsa de la vida de los otros.

ELEMENTALES LECHE.
Luis Alberto Spinetta.
Invisible. (1974)
Estado de coma

Curvas del aire son,
puertas del blanco barco lento, de las horas, `
desvelo.
Hijos amigos muerdan aquellas hojas de sus pies, y elementales leches.
Lo que está y no se usa,
nos fulminará, lo que está y no se usa,
nos fulminará.
Siempre despacio, sueñan las humaredas,
que descansan en la luna.
Calma.
Hijos amigos,vengan, suyo es el fruto que olvidaron en el árbol.
Miedo.
La totalidad de tu cuerpo eterno, no es maligna.
La semilla crece, donde el sol la deposita,
y ven.
Los vientos en retorno, son sangres marginales,
y cuerpos en colores . . .

¿HAS VISTO TU?

2009-01-23T00:07:00.000-02:00

¿HAS VISTO TU?

Ten piedad, por favor,
de la canción y la ciudad,
que el tiempo es verdugo de las horas sin vos.

Escucha bien, no puedo ver,
la realidad, el sol, mis pies,
si tus ojos se ausentan, se me caen de allí.

Estribillo: ¿ Y has visto a Dios o al mar ceder la soledad, su sal, las olas ?

¿ Has visto tu llorar la luna, sus luceros, su cara oscura ?

¿ Has visto tu ? ¿ Has visto tu ?

¿ Quien me dirá que la razón nunca sangro sus dudas ?

Lejana vas, hacia el encuentro,
lejanas son las excusas del viento aquel,
que silba tan cerca de los dos,
mil nombres y un amor.

¿ Has visto tu ? ¿ Has visto tu ?

Sordo estoy pero en canciones me vuelvo algo real, ciego ya me imaginan; algo deliberadamente canalla y digno intento.
Soy un nombre en el aire de alguna brisa de mar sin costas ni políticas geografías, rojo, amarillo, como me pinten soy olvido y algo de mañana sin recordar muy bien lo que deberíamos.
Verdaderamente me estoy volviendo loco, no me puedo escuchar y me escuchan.
Es tarde y desvencijado me armo y me figuro un hombre,
¿Sera después del quinto tequila que grite una puta verdad y pida limón?.
Nadie lo sabe, y eso esta bien.
¿Donde estas, pero mejor seria preguntarte donde me dejaste?
¿Has visto tu?
Mi sombra se busca y se afeita de mañana las horas de ayer.
Mi sombra hace siglos que canta la canción que todavía hoy no entono.
Mi sombra, es algo que ya nada tiene que ver conmigo, mas que con las malas costumbres y el buen gusto.
Has de querer esto y aquello, pero conformarte con la verdad, que es patrimonio del corazón, dicen que no tienes nada, tienes la verdad, hazte cargo.
Tienes eso que quiere jugar a ser inolvidable, no lo olvides por favor...
¿Lo has visto tu?

*Grabado en Cabo Cañaveral, por el ingeniero del vaso lleno, (que todo le copio), queridisimo Mester.

A Manuel, Agustín y a Edgardo "cachi" Carignano, que fueron testigos. A la mujer de la canción, que se que me sospecha y sospecho ha visto mucho mas.

ODA A UN CARDO.

2009-01-19T14:58:00.000-02:00

Hecho de espinas y soledad,
en la aridez y allá lejos,
creces en silencio,
entre las piedras y el viento,
hijo de alguna pena sin mar.
Estoico en las inclemencias, en tu ansiedad de tormentas y excesos de sol.
¿Quien te erizo la carne y te sembró sequías?
Al lado del camino, en los recodos oscuros de tierras, abandonos y olvido,

te precipitas en tu quietud.
No eres de la noche ni de la luna corona,
brazalete de ardores,
a plena luz del día, en baldías geografías
(asfixiantes horizontes te dibujan).
Eres mio y de nadie, y de la flor eres soldado armado;
no eres de la caricia pero si de la mariposa,
eres del tiempo y de las cosas que no se nombran
pero lloran nombres.
No nació quien te cante un verso húmedo,
quien te encienda un beso otoñal y rojizo.
Desiertos nombras, montañas callas a tus adentros,
eres de la ansiedad lo que ansia y no duele.
Corazón y agua del caminante que lo caminan caminos,

lo beben recuerdos,

que en atardeceres descansa.
Cargas siglos de silencio, y sigues esperando,
y esperando,
esa palabra que te deje ver el corazón,
allá lejos,

aqui mismo,

donde sea;
para que de una puta vez valga la pena el viaje,
aquí tan cerca
y tan a pesar de los dolores.

RECORDANDOTE.

2009-01-16T14:14:00.000-02:00

Me voy despacito, cantando bajito, de todo.
Me voy levemente hoy, solo llevo guitarra y sed.
Me voy de la música al silencio y del silencio a tu voz, para decirle adiós y quien sabe.
Recorro los días venideros solo mirando adelante, y no encuentro los poemas que busco ni a la mujer que los guarda, regreso y retomo la tarea de olvidar lo que no debo ni compro.
Hoy la memoria me tomo por sorpresa, de madrugada, casi con el sol, humeando los clarines, hirviendo con la pava que silba una canción.
Me voy hacia a la noche, solo en silenciosa soledad.
No llevo ni mi sombra, ni luz, ni amarillas improntas.
No llevo espejos, cigarros, tampoco amuletos.
Me voy hasta el fondo, sereno sin lluvia ni luna.
Hoy me voy de mi memoria de ayer para recordarte, hermosa, mañana.

*Oigo tu voz, llamándome,
recuerdos que devuelve el tiempo,
tu voz me nombra y me duele otra vez, yo ya no puedo volver.
Tu voz me nombra y me duele otra vez, yo ya no puedo volver.
Oigo tu voz, llamándome, silencio en el silencio,
y siento que es el vino que me engaña, otra vez, yo ya no puedo volver.
Que es el vino que me engaña, otra vez, yo ya no puedo volver.
La noche es tan amarga y lenta, la zamba te recuerda tanto...
Que cuando canto me olvido, mi bien, que ya murió tu querer.
Que cuando canto me olvido, mi bien, que ya no puedo volver.
Siento tus palabras,
recordándote,
la noche agranda su silencio, y en él te escucho, volviendo a decir:
sin ti no puedo vivir.
Y en él te escucho, volviendo a decir:
sin ti no puedo vivir.
Pero las palabras, como el aire son,
aliento que se vuelve viento,
y así tu amor, con el tiempo, murió, el viento se lo llevó.
Y así tu amor, con el tiempo, murió, el viento se lo llevó.
La noche es tan amarga y lenta, la zamba te recuerda tanto...
Que cuando canto me olvido, mi bien, que ya murió tu querer.
Que cuando canto me olvido, mi bien, que ya no puedo volver.

*Alfredo Zitarrosa.