MASTER DE POESIA lll.

Ambos poemas pertenecen al propietario de la belleza:
El poeta de la casa y el libro, de la sonrisa y la luna, de la mujer y del sol.

Seleccionados por quien escribe entre una extensísima serie de exquisitos poemas.

ABRAZAME.

Sopla un viento vacío,
como un saxo de niebla.
La olvidada costumbre de amar
nuestros pasos.
El milagro de amanecer junto
a un cuerpo hermoso.
La desesperación de habitar
lo que nos deja baldíos.
La admiración por el trueno,
espada de dioses.
No busques en el desierto
la flor.
Ayer.
Ayer alguien
la arrebato de la manos del tiempo.
La olvido. La mutilo de silencio.
No busques, no, por favor,
mi corazón en esta selva;
no hagas sonar el timbal
que provoca la estampida de sueños.
No hieras los recuerdos dispersos.
Abrázame,
como el náufrago a su esperanza de madera.


LIBERTAD.

Como habría de abrazarte
en medio de una catástrofe
te abrazo ahora
que las nubes descansan en su desconcierto,
y el sueño es calmo y las flores no son cenizas.
Tan solo intento que mi amor
no sea limosna.

Atravieso la tarde con mi cantimplora repleta de sedienta resaca, la atravieso calmo y feliz, reconstruyéndome de apoco, me visto de palabras y me desnudo de silencios.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
Salto letras, dibujo azules, evalúo grises en primavera.
Desafino mi guitarra, me abrazo y me incorporo. Le pertenezco.
Miro a mi madre. Abro las ventanas.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
Paseo por la voz de mi hermano, cierro los ojos y pienso en mi padre. Reflelxiono a mis muertos, me abrazo a hermosos recuerdos.
Espero a la lluvia. Beso los labios imaginarios del viento, me entrego al delirio.
Incendio un flor. Me siembro en el pecho una nueva semilla. Espero florecer antes del verano, quiero entregarme al sol de Enero.
Leo a Ludovico, soy feliz.
Me reprocho el cansancio. Me sostengo. Convicción de NO claudicar al absurdo del tiempo.
Pienso en ella. Instante diario de fiebre.
Cuento conejos antes de beber, botellas antes de dormir, ausencias al despertar.
Recorro a mi antojo el Domingo.
Leo a Ludovico. Soy feliz.
La lluvia acude. No la mojo.
Lentamente se pone de pie la tarde y se retira.
Te canto.
Te escribo.
Te extraño.
Te olvido.
Te insulto, te blasfemo y bendigo.
Te busco con demencial insistencia para decirte, que si, que si leo al inmenso poeta bajo el árbol frondoso de sus letras, me burlo de la muerte, del desden, del hastio y sus secuaces; tengo poderosos sortilegios en paginas custodiadas por la libertad de quien las escribe y me permite reflejarme.
Leo a Ludovico.
Carajo, soy feliz.

*Los poemas pertenecen al libro " Las cruces que abrazas ".

MASTER DE POESIA ll

Ambos poemas:
Por Santiago Zambianchi

" El Condimentador ".

Publicando para matar

Esculpir la palabra,
transformarla en herramienta
que te sepulta.
La voz en la daga
de la tinta,
como espada en
mis manos para vaciarte
el orgullo pueril
de dominarme completa
el alma.
Será , mujer,
la tristeza que me has impregnado,
mi eterna inspiración
arrojada en el papel destruyéndote.
Serán las letras de cada verso
ladrillos de acero labrando
la obra que te dará
muerte pública.


Por insolentes!

Que deseperados
los del mareo pasional.
Quieren explotar mi frialdad
y yo les convido
atardeceres de soledad.
Silencio desnudo.
Costumbre impuesta
de no esperar.

Sobre el filo de la barra de un bar cualquiera, bajo la hoja de acero de la noche, me sacude tu lengua de poeta, tu minúscula inmensa figura dominando la escena, predominando las palabras de tu tacto incomprendido, de tu corazón inclaudicable.
Me detuve en estos poemas, no para pensarlos, ni siquiera, (jamas lo haría) por cuestiones literarias; me detuve por la sangre.
Por la furia.
Por genuinos.
Sangre del poeta en la arena blanca de las hojas de vidrio donde escribe.
Poeta nocturno, asesino a sueldo de botellas vacías, desenfunda el lápiz y dispara.
Se que no tomaras prisioneros.
Cuando den las doce, te batirás a duelo con la ironía, y a quince pasos del amor gritaras fuego.
Atravesando las palabras, destrozaras los papeles, ordenaras la casa, romperás los platos y beberas los vasos en orden alfabético, luego, encenderás el fuego purificador de la verdad.
Poeta.
Sencillamente provocas la locura.
Siempre te espero entre el misterio y la sorpresa, que llegues con dos pizcas de extravio y un ramillete de verdades.
Hijo de la contradicción.
Larga vida.
Te encuentro soñando despierto en la esperanza de saber, que mañana, sera mañana.

INFANCIA.

A mi madre, por los libros y las lecturas de mi infancia.

A los hijos que están.

Y a los por venir.

DE CARAMELO Y DE LICOR.

Princesas, dragones, silencio, canciones,

miradas, sonrisas e ingenuas malicias.

De brujas y hadas, de flores y espadas,

cuarenta ladrones no te roban nada.

Bosques encantados, castillos dorados,

y torres que encierran preciosas doncellas.

Quimeras, enanos, corceles alados,

de ogros, de duendes, de mágicos puentes.

Estribillo: De caramelo y de licor, bajo la luna o bajo el sol.

Sierra, colina, río y mar, siempre hay historias que contar.

De reyes y reinas y campos de avena,

Quijote y molinos sin prisa el camino.

Tesoros guardados, piratas malvados,

tibias, calaveras, conquistan aldeas.

Fábulas, leyendas, cuentos de merienda,

y noches al fuego, de mitos, de miedo.

Del hombre, del niño, no esconden los libros,

verdad, fantasia, misterio y poesía.

En este ultimo tiempo pensé mas de lo habitual en aquellos años de exhuberante te con leche y verde en las rodillas, las siestas mas largas del mundo y la mas tímida luna que me comenzaba a mirar.
Pensé en los años y su peso relativo, y su peso esencial.
Pensé en los amarillos y rojos del sol, y en casitas humeando con palomas en v y gaviotas sin mar.
Las catedrales que se han caído, las que siguen en pie.
Pensé en interminables escaleras de edificios interminablemente feos que subía y bajaba con una ingenuidad, que de algún modo, hoy, un poco conservo, pero con otros verbos, en poder de otros sustantivos y con adjetivos que adjetivizan furibundos.
Me vuelven el desvelo y el sueño, el llanto las risas las ganas, las medias rotas y las palabras sanas.
Me vuelven las lecturas, y una sonrisa irreprochable se me dibuja sin mas, me acelera el corazón de la buena memoria.
Altísimas horas de altísimas noches de lectura, que hoy en la canción que antecede esto que escribo, las sugiere, sin nombrar autores, ni nombres, de los fabulosos libros que me atravesaron con Dios y sin él, con pan y sin miel, con miel y sin flores, con flor y sin mi.
Una misma mujer de distintas historias; se representa de curiosisimas formas en una única y en todas las edades, las enhebra en el eterno hilo conductor de las horas por las venas del tiempo.
Una misma mujer y sus mil caras, y sus mil besos para el único sueño.
Una misma mujer y todos sus reversos, y todo lo tangencial de su porvenir.
Una misma mujer para mi noche, y para todos mis nombres del único hombre que los posee...
Una misma mujer: La infancia.
Hoy besa al hombre que regresa para volver a partir.
Hoy regreso releyendome, repaso las paginas y me repito.
Hoy vuelvo por la felicidad que me reclama.

CAMINANDO.

CAMINANDO.

“Yo no sé lo que es el destino, caminando fui lo que fui, haya Dios que será divino, yo me muero como viví, yo me muero como viví”
Silvio Rodríguez.

Soy como el viento, no me puedo detener,
Por la vereda del tiempo, que no para de correr,
Que no para de correr…

Voy caminando, cangrejo de ciudad,
Roto reloj de arena que se perdió en el mar,
Que se perdió en tu mar…

Voy caminando ya no me puedo perder,
En laberintos rectos que buscan el edén,
En labios de una mujer…

Y en el camino, Silvio me advertirá,
De peligrosas sillas que invitan a parar,
Yo solo se caminar…

Pero yo sigo, sabré donde amanecer,
Bebiendome la luna, esperando tu tren,
Nunca en el mismo andén…

Y ya distante, ya muy lejos de aquí,
Almas errantes, se acordaran de mi,
Se olvidaran de mi…

Y en el recuerdo, camino en soledad,
Lleno de nada, recuerdos para olvidar,
Olvidos para recordar…

Sol compañero, dime, donde me debo quemar,
Diáfano cielo, que me invita a volar, y solo sé caminar,
Y solo se caminar…

Y en lo que duele, siempre estarás allí,
Y en mi mirada, hacia el cenit…
Hacia el cenit…

Habré de enumerar los pasos que nos alejan y los caminos que recorrere para volver a verte, ciego y un poco loco, loco y un poco humano.
Bajare despacio la empinada cuesta del olvido.
Bendice mis pasos santa mujer, y recogeme del hastió y el desden.
Enseñame la oración.
La oración del verso mas lindo del mas lindo poema.
Desando la pena y sereno voy hacia mañana. Con un poco de ayer atravesandome un hoy en la garganta, un instante ínfimo en el corazón.
Habré de interrumpir la sed, solo cuando la sed me lo permita.
Del dolor hacia el placer de que ya no duela mas, del placer al dolor preso en su nombre.
Hombre sobre sus pasos, camina.
Mueve el espiruto y envejece las botas.
Camina, y arde en la llama total de vivir la vida.
Enciende tus pasos sobre el hielo de los años, bajo el indolente sol y la pálida luna.
Hombre sobre sus pasos, camina.

La belleza, de quien con su mano, nos representa el mundo.
Walter Ignacio, a él pertenece el dibujo, las letras, a quien lo nombra.

GUITARRA, ALGUIEN NOS MIRA ALLÍ.

A Matías Halpin, a su guitarra increíble, a su barba real.
A su amistad, la luna agradece.

" Si empiezo a desconfiar, de mi suerte estoy perdido, pues tengo ideas, cada vez menos atrevidas, pero cerca, aquí cerca el lobo aulla, despertando al mal hombre, al mago BUENO " Mi genio Amor.
Inédito.
Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.

¿ Si supiera que decir todo seria mas fácil ?
¿ si supiera acaso que escribir cambiaria algo ?
¿ si dijera lo que quieres escuchar, como se pondría la cara buena de la luna ?
La mueca del cielo, es en lluvia por estos días, la noche en cambio, es una solida copa de vino, nocturno, corpóreo, sustancialmente etéreo.
La melodía volvió a la guitarra.
Toco prodigiosa en la aurora.
La mañana no dolió mas que otras veces.
El día es una excusa para pensarte.
Una gárgola muestra los dientes en plena sombra, quiere volar con sus alas de piedra, quiere, desde arriba, mirar los techos que la encarcelan.
La vida de piedra, la piedra vital, la piedra en las piedras de la verdad.
¿ Alguien vera desde arriba los techos ?
El hombre ejecuta su música, la sorda muerte se sienta a escuchar, la vida baila liviana, y con su blanco pañuelo quiere enamorar, quiere embrujarse en zamba.
Asisten las copas al prado de la sed, los ríos, en la mesa, desbordan su caudal.
Un amor en el aire parece observarlo todo, no habrá flores en la tumba, no habrá tumba ni muerto, todo de repente se puso muy despierto, y en el horizonte, sobre la pared, quiere dibujarse el sol.
El hombre ejecuta su música, dispara sus notas de libertad.
Un fantasma lejano se acerca envuelto en su pálida sabana, sonríe, y luego se seca una lágrima. Un rayo dorado estalla, como en un pacto milenario recorre la canción.
La casa se desvanece...
Una mujer baila descalza. Una mujer se enciende en el viento.
Ya no estoy yo, ya no esta el hombre, solo la música.
Alguien, allí.
Alguien.
La laguna se ve preciosa, el cielo se observa azul.
La gárgola no volara hoy.
La muerte no estrenara pollera.
Los dioses no arrojaran los dados de la miseria.
Los ríos no irán al mar, líquidos, buscan tu puerta.
El cielo caerá feliz.
La luna no estará muerta.
El sol te sabrá seguir.
El viento no tendrá pena.
El sueño pronto vendrá a dormir en tu cabellera.
El mar podrá descansar, y dormirá con la arena.
Alguien nos sonríe allí...
Alguien rompe las cadenas.

INCLINACION.

Pausadamente todo se esta inclinando, la inclinación es leve pero constante, como una hoja se mece en la brisa, como las espigas de trigo en el vaivén del viento.

Todo se inclina con la perfección de un movimiento único.

¿ Lloverá para siempre ?

Como si el intento del agua, o su melancolía, o su sed, o su destino de raíz, o lo que sea, pudiesen detenerte.

¿ El cielo esta allí ?

Todas las cosas se están yendo contigo.

El recuerdo se esta mojando un poco estos días, crece sano y verde.

La noche es una manta preciosa, que abriga, que me decora de estrellas la mirada, la luna es un hechizo de amor eterno, una ventana blanca, un lugar donde ponerte un flor, un alba, un lucerito caliente y brillante.

El unvierso todo se cae todo hacia vos.

Todo cae sin tregua.

La inclinación es leve, pero constante.

Tu nombre crece en el jardín de todo lo que no nombro.

Todo es maravilloso allí, el arco iris tiene mas colores, y los duendes juegan con el tiempo, presurosos de una felicidad infinita.
Todo es posible en las colinas del alma, todo se sostiene liviano, y la libertad es libre expresión de la sangre y las pasiones.

Amar nos hace libres.

Amar nos hace pretenciosos de la dicha del otro.

Amar es un deliberado acto de rebeldía.

¿ En que latitud te veras mas linda ?

Igual desde aquí se te ve muy bien.

La inclinación es del horizonte, de la tarde en tu sonrisa, de tu cabello en los días, de tu figura en el viento.

La inclinación es del mundo, girando en el eje de la belleza, absorto, danzando su rotación, en la órbita de tus pasos.

El cosmos en tu mesita de luz, se desordeno con la ultima tormenta.Tus zapatitos no lloraron mucho, y dieron solo un paso.
Tus sabanas solo fueron sabanas ayer.

El pájaro volara a la ventana y cantara su sentencia :

Lejos y cerca del mar, entre el bullicio y la calma, siempre conserva el alma, un recuerdo para ti.

El pájaro volara muy lejos.

El cuerno en la Luna no queda tan alto.

Lo que se inclina se mueve, lo que se olvida se va.

La inclinación es leve, pero constante...

Los grillos cantaran esta noche. Puede que escuches mi voz. Yo te miro escondido cuando dormís. Yo se que escuchas el canto. La fuente dará agua. La sed se retirara callada. Las hormigas están pasando el verano. Habrá que comer este invierno. La soledad es puntual, el hambre jamas.

Un paraguas negro quiere mojarse un poco.
La silla quiere parase y estirar las piernas.

La ventana se asoma a verte.

La casa espera, callada, que le recorras el vientre.
La inclinación es leve, pero constante.

¿ Que es lo que harás ahora ?

¿ Alguna palabrita nueva te preñara la boca, te apretara suavemente la mano ?

Te volveré a ver...

Donde los arboles no pueden dejar de llover, o allí, donde siempre, en la sonrisa distraida del sueño.

Te volveré a ver.

En la canción. Callada, sentada en cuclillas.

Te volver a ver.

Cuando cierre los ojos.

Una laguna onírica me baña la nostalgia, yo nado sereno en su espejo.
La inclinación es leve pero constante.

ALGO HAY QUE DECIR.

Caballito,
Buenos Aires. Argentina.

A media cuadra del subte que nunca tomo (con hielo).

Y bueno, diremos por decir no mas, que al menos vuelvo a escribir.
Diremos lo que no decimos.
Diremos que si el buen silencio se sigue replegando acabara por aturdir lo que me queda de paz.
Diremos tantas veces diremos, que volveremos a decir, lo que, diremos, nunca, decimos.
Diremos, la misma poesía antes de dormir.
Diremos, diría yo, que algo hay que decir.
Alguien dice: yo digo todo, diremos.
Alguien dice, yo nada digo. Todos dicen algo, todos creen decir y decir lo correcto.

El poeta de la casa y el libro, de la sonrisa y el sol, de la mujer y la luna, de los hijos y el mar, diremos que dice:

" Nada. Decís que nada digo.
Y yo nada contesto, nada, nada, nada, nadie decimos nada de nada.
Nada habré de decir, nada.
Nada ó todo " .

Todo para que el ser sonría ".

Diremos nada sonriendo.
Sonreiremos todo.
Diremos que el bar nada dice sin ti.
Diremos " otra copa señor ". Diremos quizás la ultima. Quizás la próxima.
Diremos, ¿ como sera mañana sin vos ?
Diremos hacia donde debemos decir lo que diremos cuando no se sabe decir hacia donde van las palabras.
Diremos tantas veces dios, diremos dios tantas veces; diremos enloquecer, diremos dios que locura el otro lado del cielo. Diremos dios.
Siempre jugando a no decir nada de tantas maneras, a no decir todo, a no decir lo que nadie viene a decir. Diremos " silencio hospital " si duele no grites, dijimos " silencio ".
Diremos fuego, viento, marea, amor, drogas, mierda, no, dame mas !!
Diremos por mi culpa, por mi gran culpa.
Diremos game over.
¿ Quien cierra la puerta ? ¿ Alguien tiene que sacar la basura ?

¿ Otra vez llegaron las cuentas ?
Yo me largo de aquí.
Diremos, digamos, todavía queda algo que decir...
Diremos es tarde. Diremos no hay una canción. Otra vez arroz.
Diremos, digamos, NO me digas nada.
Ya sabes, eso ya lo escuche antes.
Diremos, ey tu, ahí en el espejo, diremos, digamos.

Todavía queda algo que decir.

SUR.

Al sur del sur, y no precisamente al sur de una manera cardinal.
Estoy tratando de decir al sur.
Al sur del sur, y no precisamente al sur de una manera cardinal.
Estoy tratando de decir al sur.
Al extremo mas insular del corazón. Al extremo blanco, al extremo de todos los extremos.
Al sur de las verdades.
Al sur del sur, en una esquina mágica, donde nunca cae la nieve y el sol suele ser muy frió cuando no estas. Al sur.
Un pino que ya no esta, algunos muertos que se hacen los vivos, la belleza de la mujer mas buena del mundo, la belleza de la mujer mas linda del mundo, la belleza de la mujer que solo se sabe eterna como la luna del sur. Al sur.
Hoy estoy triste y nórdico, acalorado, sin mucho que decir.
Solo quiero pensar en el sur, y viajar mentalmente, liviano, fugaz, como estrellita de Enero, como un silbido de Dios, como la marea y su abrazo de costa.
Al sur.
" hacia el sur hay un lugar "
Pero ahora mismo solo puedo ir a buscar el sueño y soñar con la belleza mas nocturna, mas esperanzadoramente a tiempo, a bailar la danza, a gritar amor, y a estallar verdades.
A decir lo que haya que decir no importe la hora, a volver a bailar, y bailar y caminar descalzo, y caminar temprano, y sugerir, lo que nunca he dicho a los oídos mas exigentes.
La señora noche, su vestido de gala.
El viejo ciprés, y una canción de la infancia.
El tibio vino de mi hogar.
Una mujer, tres partes de hielo, y sin propina la muerte
Rosa de los vientos, veleta ancestral del mundo, brújula de los mares, única estrella en el cielo. Hoy Sur soy al sur de las cosas.
Hoy tristeza despeña un corazón de montaña.
Hoy nieve que quema el calor de los témpanos
Hoy Sur soy.
Hoy retomo la mineral ruta de la esperanza, y por una ventanita de noche, un solcito precioso, un solcito dorado, un solcito vital me incendia, me afiebra ESPERANZAS...

PD: " yo no te pido que me bajes una estrella azul, solo te pido que mi espacio llenes con tu luz "

Yo no te pido.
Pablo Milanes.